Capítulo 132 — O Cavaleiro Alce (Parte 1)

Pris estava confinado ali há cinco dias.

Embora não fosse uma masmorra, a residência adaptada pouco diferia de uma: as portas de madeira originais haviam sido substituídas por grades, e todos os móveis foram removidos, deixando apenas alguns cobertores. A única vantagem era que o cômodo permanecia razoavelmente limpo, sem correntes de ar ou goteiras.

Além dele, havia mais quatro homens na cela. Três eram da Casa Ryan, um pertencia à Casa Lobo Errante e ele próprio era um cavaleiro vassalo do Conde Alce.

— Que droga, até quando ele pretende nos manter presos aqui! — exclamou o mais velho dos cavaleiros da Casa Ryan. — As plantações de trigo nas terras não foram nem semeadas! Minha esposa não saberá como lidar com essas coisas.

— Suas terras? — zombou o jovem cavaleiro da Casa Lobo Errante. — Você acha mesmo que Sua Alteza, o Príncipe, manterá as terras dos cavaleiros, permitindo que você retorne, reúna cavalos, armas e armaduras, e espere uma chance para se vingar? Sinceramente, o fato de ele não ter enviado todos vocês para a forca já é um ato de clemência.

— O que você disse!? — O cavaleiro veterano encarou-o com fúria.

— Apenas a verdade — respondeu o jovem com indiferença. — O Duque é o principal mentor e executor da rebelião; ele não limparia os cavaleiros de elite apenas para deixá-los para o filho dele, esperaria? Quanto a nós, certamente fomos coagidos pelas ameaças do Duque e forçados a ir para o campo de batalha.

— Acho que você está cavando a própria cova! — O velho cavaleiro caminhou até ele e o ergueu pela gola, com o punho direito cerrado. No momento em que estava prestes a desferir um golpe, uma mão surgiu por trás e segurou seu braço com firmeza.

— Pare, Haron. Você quer atrair os guardas? — Um cavaleiro de aparência elegante baixou o punho do outro. — Ele tem razão. Somos cavaleiros sob o comando do Duque; na sentença, seremos julgados com rigor. Já que chegamos a este ponto, basta aguardar o resultado em silêncio. Olhe para o pessoal da Casa Alce e veja como você está se comportando. Onde está a sua compostura de nobre?

Pris o reconheceu: era Fyrin Silt, o cavaleiro estelar da Fortaleza da Canção Longa, apelidado de "Luz da Alvorada", que outrora encantara inúmeras damas da nobreza. Ele, por sua vez, acabara por se casar com uma mulher plebeia, um escândalo que fizera muito barulho na época. Ao ver que o outro mencionara seu grupo, Pris não pôde mais permanecer em silêncio e dirigiu-se aos três que discutiam: — Não sei se as terras serão mantidas, mas Sua Alteza, o Príncipe, ao menos não tirará as suas vidas.

— Ah? Por quê?

— Matá-los na fortaleza serviria como um aviso, mas ter o trabalho de trazê-los até aqui para executar... para quem ele mostraria? Para os seus súditos? — Pris balançou a cabeça. — O batalhão de cavaleiros sequer pisou na Vila da Fronteira.

Sem uma invasão para saquear e queimar, os habitantes da vila não nutririam um ódio extremo. Portanto, para o Príncipe, executar prisioneiros diante dos habitantes da vila seria menos eficaz do que fazê-lo diante dos nobres da fortaleza. Como não o fez na fortaleza, suas vidas estavam, por ora, salvas.

Fyrin ponderou por um instante e assentiu: — Isso faz sentido. Qual é o seu nome?

— Pris Disar.

— Obrigado pelo consolo, Sir Disar. — Fyrin lançou-lhe um olhar de gratidão e puxou Haron para sentarem-se no canto.

O jovem da Casa Lobo Errante também se sentou e começou a cantarolar, encostado na parede.

Ele realmente não tem medo, pensou Pris, enquanto sua própria "calma" não passava de uma fachada forjada.

Pris sabia muito bem que não tinha o perfil de um cavaleiro. Não herdara a bravura do pai nem a sagacidade da mãe; em vez de manejar espadas, preferia cuidar de seu pequeno pedaço de terra, criar patos e galinhas, ou pescar na beira do lago. Lutar de armadura e espada pelo Conde Alce fora uma necessidade inevitável; ele nem sequer gostava de caçar, quanto mais de matar. Por isso, durante a carga, ele sempre tentava ficar o mais atrás possível, e não esperava que isso acabasse por salvar sua vida.

Espere... ao pensar nisso, ele sentiu algo estranho. Como um cavaleiro estelar sob o comando do Duque, por que Fyrin Silt também sobrevivera? Ele não deveria estar na linha de frente?

— Sua Alteza deseja vê-los — o guarda gritou na porta de repente. — Senny Daly, saia primeiro.

O jovem cavaleiro saltou, fez um gesto de despedida para os outros e saiu da cela.

— Ei, e nós? — Haron correu para a porta, mas foi repelido pela lança curta do guarda. Após trancar a cela, o homem disse friamente: — Não tenham pressa, chegará a vez de vocês.

Ao saber que o julgamento se aproximava, Pris sentiu-se cada vez mais tenso. *Droga*, ele pensou com irritação, *sempre ansiei por este dia enquanto não havia notícias, mas agora que o momento chegou, estou apavorado.* No entanto, seu corpo tremia involuntariamente, e a cada poucos instantes ele sentia o impulso de olhar para a porta, uma mistura de esperança e pânico, como quando esperava pelo nascimento de seu primeiro filho.

Felizmente, a espera não foi longa; cerca de duas horas depois, o guarda responsável pelo transporte retornou: — Pris Disar, é a sua vez.

Ele se levantou apressado, mas tropeçou no cobertor enrolado no chão. Felizmente, Fyrin foi rápido o suficiente para se adiantar e segurá-lo.

— O-obrigado. — Ele sentiu a garganta seca.

— Apenas um pequeno gesto. — A voz do outro era calma e firme, o que aliviou bastante a tensão de Pris.

Ele assentiu para Fyrin e seguiu o guarda para fora da cela.

Quem o guiava era um jovem, por volta dos dezessete anos, vestindo armadura de couro marrom-escuro e botas, segurando uma lança curta.

— Não precisa amarrar minhas mãos? — perguntou Pris.

— Você já foi revistado antes de ser trancado; sem armas, o que você poderia fazer?

— Para onde está me levando?

— Para o castelo de Sua Alteza.

— E o homem de antes? O cavaleiro chamado Senny, o que aconteceu com ele?

O rapaz deu de ombros, sem responder.

Bem, talvez ele não soubesse, ou talvez não quisesse contar. Pris calou-se.

Aquele guia lhe causava uma impressão estranha. Suas roupas e aparência eram as de um plebeu comum, mas ele não demonstrava o menor medo ao falar com os cavaleiros, nem usava as formalidades básicas. Parecia ignorar que, em tempos normais, aquelas pessoas poderiam facilmente decidir seu destino.

E havia o olhar do rapaz — Pris vira muitos plebeus que lutavam pela sobrevivência; eles eram embotados e apáticos, como cadáveres sem alma. Mas, naqueles olhos, ele viu orgulho e dignidade. Sendo um plebeu, ele possuía uma postura semelhante à de um cavaleiro honrado. Essa desarmonia extrema deixava Pris confuso.

Que tipo de ambiente poderia forjar alguém assim?

Ele olhou ao redor. Embora nunca tivesse estado na Vila da Fronteira, ouvira falar sobre aquele lugar árido e remoto. No entanto, a vitalidade que a vila exibia agora era muito diferente do posto avançado de fronteira que imaginara. As ruas estavam cheias de gente, movendo-se com rapidez, como se tivessem tarefas intermináveis. De vez em quando, alguém cumprimentava o rapaz que o escoltava. Todos pareciam saudáveis e cheios de energia, nada parecendo ter sofrido com as provações da Lua dos Demônios.

Ao se aproximar da área do castelo, viu um terreno baldio onde cerca de cem pessoas se reuniam — pareciam estar construindo casas, e, pelo tamanho, não era apenas uma. Os materiais estavam empilhados ao lado: tijolos cozidos. Normalmente, apenas nobres escolhiam materiais tão caros, mas, se fossem para nobres, as casas eram pequenas demais. As estruturas já erguidas pouco excediam o tamanho de uma sala de estar comum. Além disso, as casas eram idênticas, como se tivessem sido moldadas na mesma forma. Que nobre gostaria de algo assim?

Com essas e outras dúvidas, Pris entrou no castelo do senhor.