Capítulo Oitenta e Cinco — O Caminho dos Espinhos

O ancião demorou alguns instantes para reagir. Lentamente, afastou a coberta, arrastou-se até a beira da cama e encarou o arcebispo.

— Se você estivesse trancafiado neste maldito lugar, conseguiria comer alguma coisa? — disse ele, a voz rouca e indistinta, como se algo lhe obstruísse a garganta. — Seis meses... Preso aqui há seis meses, sem receber notícia alguma... O que foi feito do meu filho? E da minha filha?

Meinhardt notou que as paredes estavam cobertas de marcas, provavelmente feitas com as unhas. Seria assim que ele contava os dias?

Puxou um banquinho e sentou-se de frente para o rei.

— Precisa mesmo fazer essas perguntas que só lhe trarão sofrimento?

O outro permaneceu em silêncio por um momento antes de responder:

— Não sirvo mais para nada. Você veio me enviar à morte, não foi?

— Sim.

— Então, a um homem à beira da morte, de que importa se está feliz ou não? Antes de partir, quero apenas saber como estão eles! — Na última frase, a voz de Wimbledom quase se transformou em um rosnado.

No fim, ele não conseguiu mais se conter, pensou Meinhardt. De todo modo, como rei, manteve sua dignidade e compostura até o fim. Mesmo substituído pelos Devotos e enviado a Hermés, tentou diversas vezes escapar durante o trajeto. Aqui, no cativeiro, não enlouqueceu, mas buscou negociar a própria liberdade. Nenhuma maldição, nenhum surto de histeria — algo raro em uma prisão do tipo. Se não fosse impossível alterar o plano, Meinhardt lamentaria desperdiçar alguém assim nas intrigas internas.

Talvez, ao vir pessoalmente, ele mesmo desejasse lhe contar sobre o que acontecera. Do contrário, bastaria uma ordem para que os soldados do Tribunal resolvessem tudo.

— Seu primogênito, Garon Wimbledom, está morto — Meinhardt disse lentamente. — Foi sentenciado à decapitação por seu segundo filho, Tifeico Wimbledom, sob a acusação de traição e regicídio. Sua terceira filha, Gássia Wimbledom, proclamou independência no Sul e se autodenominou Rainha das Águas Claras. O conflito com Tifeico é inevitável. Quanto ao quarto filho e à quinta filha, não temos notícias concretas. Presumimos... que ainda estejam vivos.

— O que você está dizendo? Traição? Independência? O que fizeram afinal?

— O Edito de Sucessão — respondeu ele, palavra por palavra. — Suas crianças foram enviadas a diferentes regiões, e foi anunciado que quem governasse melhor seu território seria o próximo monarca.

Wimbledom fechou os olhos, tomado pela dor. Só depois de muito tempo murmurou:

— Por quê? Aproveitaram o Dia da Oração para me sequestrar, me trancaram nesta cela, tiraram minhas roupas... e a Pedra da Punição. Usaram uma feiticeira para me substituir... Vocês podiam dominar o reino aos poucos, erguer uma igreja em cada cidade. Por que publicar esse maldito Edito de Sucessão? Eu... eu jamais... — Ao se exaltar, Wimbledom curvou-se, tomado por uma forte tosse.

“Eu jamais daria uma ordem que levasse meus filhos a se destruírem”, não é mesmo? Meinhardt completou em pensamento. Talvez você não desse, mas seus filhos não necessariamente pensariam igual. Eles cresceram, têm seus próprios desejos. Sua terceira filha, Gássia, por exemplo, já controlava o Porto das Águas Claras há cinco anos. Mesmo sem o Edito, ou quando chegasse sua hora natural, ela aceitaria ver Garon coroado sem reagir? Mais importante, não tínhamos tempo para agir lentamente. Deve ter percebido: o poder das feiticeiras não é eterno.

— Maldição... O que a Igreja ganha com eles lutando entre si? As igrejas vão arder em meio à guerra, os fiéis morrerão, o reino mergulhará no caos... — De repente, Wimbledom interrompeu-se e levantou os olhos, incrédulo. — Vocês querem... — Uma crise de tosse ainda mais forte cortou-lhe a frase. Quando finalmente conseguiu se recompor, sua voz era apenas um sussurro, como se aquela tosse houvesse lhe drenado as forças. — Vocês... querem exterminar a realeza.

— Exatamente. Mas, para ser mais preciso, queremos extinguir o poder real — Meinhardt não pôde deixar de admirar a perspicácia do rei. Passar quase meio ano neste calabouço escuro sem perder a razão já era prova de tenacidade; ser capaz de raciocinar assim, quase ninguém. — O poder real sempre dificultará o avanço da Igreja. Não importa quão fraco seja, ele sempre pode crescer como uma muda. Só eliminando-o pela raiz a Igreja poderá “verdadeiramente” possuir este reino.

O semblante de Wimbledom envelheceu de repente. Talvez antes fosse apenas a aparência; agora, até o espírito estava alquebrado, e o brilho de seus olhos se apagou.

— Cinzávia é o maior dos reinos do continente, com vastos exércitos. Uma guerra aberta não favoreceria a Igreja. Por isso, planejamos tudo com cuidado. O conflito civil dizimará guerreiros e mercenários; em dois ou três anos, nosso Tribunal poderá conquistar toda Cinzávia sem dificuldade. Não lamente tanto — continuou Meinhardt —, você não será o único monarca deposto; os outros três reinos terão o mesmo destino. Em breve, não haverá mais quatro reinos: Alvorada, Coração de Lobo, Inverno Perpétuo e Cinzávia desaparecerão. Sobre estas terras férteis restará apenas um poder: a Igreja.

Wimbledom permaneceu em silêncio. O homem que conquistara o trono à força das armas agora parecia desprovido de vida. Meinhardt sentiu um leve pesar, mas nenhum arrependimento. A Igreja também sacrificara muito — fiéis devotos serviram como peças do tabuleiro, entregando-se sem hesitar à trama.

O homem que tomara o lugar de Wimbledom III era um dos juízes mais devotados do Tribunal, destinado a se transformar em paladino divino. Em nome do dever, foi transformado por uma feiticeira na imagem do rei e morreu, sem glória alguma, nos aposentos reais de Cinzávia. Poderia ter seu nome gravado no memorial da catedral de Hermés, mas agora a Igreja teria de mantê-lo para sempre oculto.

Quando Meinhardt pensou que Wimbledom não diria mais nada, tirou do bolso um pequeno frasco de porcelana, pronto para fazê-lo beber, mas o rei falou de repente:

— Maldição...

— Hum?

— Eu te amaldiçoo... Esperarei por você nas profundezas do inferno. — A voz se tornava cada vez mais fraca, e Meinhardt precisou se concentrar para ouvir.

— Sinto muito, mas neste mundo não existe inferno. E, se existisse, certamente não nos pertenceria. Tudo o que fazemos é pelo futuro. Apenas unificando os quatro reinos a Igreja poderá reunir forças para enfrentar o verdadeiro inimigo. Do contrário... — O arcebispo interrompeu-se ao perceber que a mão de Wimbledom deslizara sem força, e sua cabeça pendia para o lado, enquanto o peito cessava de se mover.

Um fim digno de um rei, pensou ele, mas o início de uma nova era para nós.

Meinhardt guardou o frasco, levantou-se e saiu. Ao abrir a porta de madeira, encontrou o corredor mergulhado em silêncio, como se os gritos de desespero jamais tivessem existido. Deu instruções rápidas ao soldado do Tribunal postado à porta e partiu sem olhar para trás, atravessando as engrenagens do cárcere rumo ao exterior.