Capítulo Trinta e Cinco: Destino

O rouxinol caminhava pela “névoa”.

Dali, o mundo reduzia-se ao preto e ao branco.

As linhas que antes delineavam as coisas tornavam-se indefinidas; retas, curvas e ângulos não tinham mais limites claros, como rabiscos confusos de uma criança.

Era uma sensação difícil de descrever, e o rouxinol levou muito tempo para se acostumar a discernir esses limites. Uma vez que dominava a técnica, podia atravessar a névoa sem ser presa das restrições do mundo comum, movendo-se livremente por entre ela. Uma parede que parecia maciça, com um simples ajuste de perspectiva, revelava passagens impossíveis no mundo real.

Na névoa, acima e abaixo, frente e trás deixavam de ser conceitos fixos; podiam se inverter, sobrepor-se. Como fazia agora: atravessava o castelo sob o olhar dos guardas, subia degraus invisíveis ao longo das linhas que mudavam de forma, passava pelo teto e surgia no quarto de Ana.

Para ela, era um mundo de liberdade absoluta.

Somente envolta pela “névoa” o rouxinol conseguia relaxar de verdade. Embora ali fosse silencioso e solitário, gostava daquela sensação de ausência de ameaças.

Na maior parte do tempo, tudo era em preto e branco, mas, ocasionalmente, enxergava outras cores.

Como a da própria Ana.

As bruxas eram diferentes das pessoas comuns: eram aglomerados de magia. O rouxinol via o fluxo e a dissipação desse poder, era a única cor na névoa.

Jamais vira cor tão intensa e plena quanto a de Ana — um brilho esverdeado pulsava nela, quase branco no centro, impossível de encarar por muito tempo. Isso a intrigava. Normalmente, a cor da magia refletia os poderes da bruxa. No convívio com a Irmandade, vira muitas que manipulavam fogo: suas cores eram laranja ou vermelho-escuro, como bolas flamejantes, mas nenhuma se comparava à grandiosidade ou luminosidade de Ana.

Se isso já era difícil de compreender, outro ponto era ainda mais assombroso: como tamanha magia podia concentrar-se em alguém e essa pessoa ainda estar viva?

Em toda a Irmandade das Bruxas, o rouxinol não conhecia ninguém com tamanho poder — nem mesmo as adultas. Se Ana atingisse a maturidade...

Não, ela não teria essa chance. O rouxinol suspirou. Quanto mais poderosa a magia, mais feroz o preço por ela. Nem ousava imaginar o tormento que Ana enfrentaria quando a maldição do demônio a consumisse. A dor dilacerante, de dentro para fora, não trazia desmaio; repetia-se sem cessar até a vítima ceder e aceitar a morte.

Deixou a névoa e guardou os pensamentos tristes, animando-se: “Bom dia, Ana.”

Ana já estava acostumada àquela chegada inesperada, sem convite, e apenas assentiu, continuando a praticar o controle do fogo.

O rouxinol tocou o nariz e sentou-se ao lado da cama da garota.

Aquelas sessões de treino ela já vira muitas vezes. No começo, Ana por vezes incendiava as próprias roupas, então, no galpão do jardim, mantinham baldes de roupas de reserva só para ela. Com o tempo, dominou o fogo ao ponto de fazê-lo dançar nos dedos. Até Roland parou de insistir nos treinos, e o galpão foi desmontado, o jardim virou espaço para chá e banhos de sol.

Ainda assim, Ana seguia a ordem do príncipe, exercitando-se uma ou duas horas por dia — em seu quarto.

“Trouxe bolinhos de peixe, quer comer?” O rouxinol tirou um embrulho de pano do peito e ofereceu à garota.

Ana cheirou, assentiu.

“Vá lavar as mãos”, sorriu o rouxinol. Felizmente, Ana não a detestava, só não era boa de conversa. Curiosamente, mesmo com Nana ela falava pouco, embora demonstrasse afeição. Fora de Roland, quase nunca se expressava.

Já Roland, por outro lado, falava demais. Sempre tinha uma lição para tudo, até para refeições: lavar as mãos antes de comer, comer devagar, não recolher comida caída no chão... cada regra vinha acompanhada de longas explicações.

No início, o rouxinol achava irritante, mas, afinal, ele era o dono da casa, o quarto príncipe de Porto Cinza. Já que comia e dormia ali, deveria ao menos ouvir as normas. Agora, aos poucos, acostumava-se a elas. E, estranhamente, achava divertido disputar com Ana, Nana, Roland e Carter quem lavaria as mãos primeiro.

Ana mergulhou as mãos na água fresca do balde, esfregou, acendeu uma pequena chama para secá-las, pegou um bolinho de peixe, sentou-se à mesa e começou a mordiscar.

“Você realmente não quer voltar comigo?” O rouxinol puxou conversa. “Lá, há muitas irmãs que cuidariam de você.”

“Aqui, você só pode circular pelo castelo. Não se sente entediada?”

“Nas Montanhas da Perdição, mesmo com poucos recursos, somos uma família, reunidas por um propósito comum.”

“Com um poder como o seu, todas a acolheriam de braços abertos.”

“Este inverno... temo que você não resista…”

A voz do rouxinol foi diminuindo; talvez já fosse tarde demais. Mesmo que voltasse ao acampamento, com magia tão imensa, era quase impossível sobreviver até a idade adulta. Só lhe restava testemunhar o desaparecimento de Ana.

“Antes de entrar para a Irmandade das Bruxas, onde morava?” O rouxinol ficou surpresa: raramente Ana lhe fazia perguntas.

“Eu… morava numa grande cidade a leste, não longe da capital.”

“Era feliz lá?”

Feliz? Não. Eram dias que preferia não recordar — vivendo de favor, desprezada, ridicularizada. Quando descobriram que era bruxa, foi tratada pior que um animal, acorrentada, forçada a trabalhar para eles. O rouxinol balançou a cabeça, perguntou suavemente: “Por que quer saber?”

“Eu morava no bairro velho”, contou Ana de forma breve. “Meu pai me vendeu à Igreja por vinte e cinco moedas de ouro. Foi Sua Alteza quem me tirou da cela. Aqui, sou feliz.”

“Mas não pode sair do castelo. Exceto Roland Wimbledom, todos ainda odeiam bruxas.”

“Não me importa. Além disso, ele disse que mudaria isso, não foi?”

“É muito difícil. Enquanto a Igreja existir, bruxas sempre serão vistas como malignas.”

Ana não retrucou. O silêncio se prolongou, e quando o rouxinol pensou que não ouviria resposta, Ana perguntou de repente: “Você é mais feliz na Irmandade ou aqui?”

“Você… do que está falando?” O rouxinol foi pega desprevenida. “C-claro que…”

Na Irmandade? Para ser sincera, não se interessava tanto pela busca da Montanha Sagrada, mas tinha lá amigas preciosas.

Na Vila da Fronteira? Se não fosse para salvar uma bruxa em perigo, jamais teria vindo para cá!

A resposta deveria ser óbvia, mas por que não conseguia dizê-la de pronto?

Desta vez, Ana sorriu. Era raro o rouxinol vê-la sorrir; seus olhos lembravam a superfície de um lago ao amanhecer, transmitindo uma paz estranha — mesmo fora da “névoa”.

“Ouvi Roland contar que vocês procuram a Montanha Sagrada nas montanhas do norte. Se Montanha Sagrada significa segurança e lar, acho que já encontrei a minha.”

Aqui era sua Montanha Sagrada, percebeu o rouxinol. Embora a vida de Ana estivesse por um fio, sua alma alcançaria o outro lado antes de quase todas as bruxas.

Nesse instante, passos apressados soaram do lado de fora. O rouxinol reconheceu: só podiam ser de Nana.

A porta se abriu e Nana Pine entrou correndo.

Com o rosto choroso, atirou-se nos braços de Ana: “O-o que eu faço, irmã Ana? Meu pai descobriu que sou bruxa!”