Capítulo Três: A Bruxa Ana (Parte Dois)

Roland engoliu o último pedaço de ovo frito e limpou a boca com o guardanapo. “Depois de tudo isso, você está preocupado que a Associação de Auxílio Mútuo das Feiticeiras ouça que ela está viva e venha resgatá-la?”

“Exatamente, alteza,” respondeu Barov, batendo o pé com ansiedade. “Elas agem apressadas, devem estar a caminho. Se a feiticeira estivesse morta, não haveria problema, mas estando viva... Esses lunáticos são capazes até de roubar bebês, não deixariam de tentar salvar uma companheira caída.”

Roland estava intrigado; sentia que algo não se encaixava. Por que tanto o assistente do ministro quanto o chefe dos cavaleiros tratavam as feiticeiras como se fossem inimigos mortais?

A mulher condenada à forca era, sem dúvida, uma feiticeira. Magra a ponto de parecer que um sopro de vento a derrubaria. Se possuía poderes terríveis, por que se deixava ser capturada tão facilmente? Se realmente fosse como dizia a Igreja, uma encarnação do diabo, nem mesmo exércitos de homens comuns poderiam detê-la, exceto os soldados da Inquisição. Contudo, aquela suposta encarnação do mal havia sido presa pelos próprios aldeões de Fronteira, torturada de todas as formas até subir ao cadafalso, e nenhum sinal dos tais poderes assustadores apareceu.

“Como ela foi capturada?”

“Ouvi dizer que foi durante um desabamento na mina do Morro do Norte. No desespero para escapar, ela revelou sua identidade e os moradores, enfurecidos, a pegaram.”

Roland recordou-se vagamente do incidente. Isso acontecera justamente no dia anterior à sua chegada a este mundo.

“Como ela se revelou?”

“Bem... eu não sei ao certo,” respondeu o assistente do ministro, balançando a cabeça. “Tudo estava muito confuso naquela hora. Provavelmente alguém a viu usando magia.”

Roland franziu a testa. “E ninguém investigou isso a fundo?”

“Alteza, reabrir a produção da mina é a prioridade,” protestou o assistente. “Metade da receita de Fronteira vem daquele minério de ferro. Além disso, o promotor confirmou que houve mortes por magia no local.”

“Que tipo de magia?” O interesse de Roland se acendeu.

“Algo como se tivessem sido derretidos... a cabeça e quase todo o corpo espalhados pelo chão, como se fossem velas negras derretidas,” explicou ele, com expressão de repulsa. “Alteza, não creio que queira ver uma cena dessas.”

Roland girava o garfo de prata entre os dedos, pensativo. Na história, a maioria das vítimas das caçadas às feiticeiras eram inocentes, usadas pela Igreja e pelo povo ignorante como bode expiatório; poucas realmente praticavam atos condenáveis. Algumas se vestiam de maneira excêntrica, jogavam ingredientes estranhos em caldeirões e alegavam prever o futuro ou decidir sobre a vida e a morte das pessoas.

De fato, algumas dominavam certos truques — como a reação das chamas coloridas — para convencer os outros de que possuíam poderes divinos.

Para alguém moderno, tudo não passava de truques químicos, mas na época, eram facilmente tidos como fenômenos inexplicáveis.

Quanto a derreter alguém, Roland pensou imediatamente em ácido crômico, mas sua preparação era complicada, exigia submergir o corpo inteiro e o resultado não se assemelhava ao de uma vela derretida. Outros ácidos fortes seriam ainda menos eficazes.

Como, então, a feiticeira teria conseguido tal efeito?

Se ela de fato dominava alquimia, seria uma química rara para a região; caso contrário...

Roland tomou uma decisão.

“Quero vê-la.”

“E-espere, alteza, deseja ver a feiticeira?” Barov levantou-se tão apressado que derrubou o copo de leite intocado.

“Sim, e isso é uma ordem.” Roland sorriu para o assistente do ministro. Naquele momento, agradeceu em silêncio ao quarto príncipe por sua habitual teimosia.

Ao chegar à porta, parou por um instante. “Aliás, sempre quis saber: por que enforcamento?”

“O quê?”

“Por que enforcamento? As feiticeiras não deveriam ser queimadas na fogueira?”

Barov pareceu perplexo. “É mesmo? Mas ela não teme as chamas.”

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Fronteira possuía apenas um cárcere. A terra infértil não sustentava muitos prisioneiros; quase todos eram julgados em poucos dias — ou libertados, ou executados.

Além de Barov, acompanhavam o príncipe o chefe dos cavaleiros, o diretor do cárcere, o carcereiro e dois guardas.

O cárcere tinha quatro níveis, todos feitos de granito maciço. Era a primeira vez que Roland visitava tal lugar; percebeu que, quanto mais desciam, mais estreitos ficavam os corredores e menos celas havia. Imaginou que talvez tivessem escavado um grande poço em forma de pirâmide invertida e empilhado as pedras em cada nível.

Obras tão rústicas obviamente não tinham um sistema de drenagem eficiente. O chão era úmido e enlameado, a água suja escorria degrau por degrau.

A feiticeira estava presa no nível mais baixo. A cada andar, o cheiro pútrido intensificava-se.

“Alteza, isso é perigoso demais. Mesmo presa com as correntes da condenação divina, não há garantias de que estará seguro.”

Quem falava era Carter Lannis. Assim que soube da visita à feiticeira, o chefe dos cavaleiros correu para acompanhá-los e não parou de tentar dissuadir Roland. Ordens reais de nada valiam para ele — recusava-se a acatar qualquer comando que expusesse o príncipe ao perigo, e não arredaria pé.

Tinha feições frias e atraentes, mas era um verdadeiro tagarela. Roland bem que gostaria de costurar-lhe a boca. “Se não consegue encarar o mal de frente, como poderá vencê-lo? Achei que entendesse isso.”

“Lutar contra o mal exige bom senso; imprudência não é coragem.”

“Ou seja, quando o inimigo é fraco, defende a justiça, mas quando é forte, vira o rosto?”

“Não, alteza, o que quero dizer é...”

“Primeiro teme que as feiticeiras invadam o cárcere, agora tem medo de encontrar uma jovem. Meu chefe dos cavaleiros é realmente único.”

Apesar de falador, Carter não era bom em debates, e Roland facilmente o sobrepujava na conversa. Assim, o grupo chegou ao nível mais baixo.

Ali, o espaço era muito menor que nos andares superiores: apenas duas celas.

O carcereiro acendeu uma tocha na parede, dissipando as trevas. Roland então a viu, encolhida num canto.

O outono avançava, e o frio dentro do cárcere era tal que se podia ver a própria respiração. Enquanto ele vestia um casaco de lã forrado de seda, ela usava apenas uma túnica leve, que mal cobria seu corpo; os braços e pés, expostos, estavam quase sem cor de tão gelados.

A luz repentina fez a jovem virar o rosto e semicerrar os olhos. Logo, porém, ergueu as pálpebras e encarou-os diretamente.

Olhos azul-claros, serenos como um lago antes da tempestade. Em seu rosto não havia medo, nem raiva ou ódio.

Roland teve a impressão de não ver uma frágil jovem, mas uma sombra devorando as chamas. Por um instante, pareceu-lhe que a luz das tochas vacilava.

Ela se esforçou para se apoiar na parede e levantar-se, com movimentos tão lentos que parecia prestes a cair. Mas conseguiu, e cambaleou até a faixa de luz.

Esse gesto simples bastou para que todos dessem um passo atrás, ofegando de nervosismo, exceto o cavaleiro, que se colocou à frente de Roland.

“Qual é o seu nome?” Roland bateu no ombro do cavaleiro, indicando que não precisava se preocupar tanto.

“Anna,” respondeu ela.