Capítulo Oitenta e Quatro: A Ordem de Hermes

O bispo Mên desceu degrau após degrau a escadaria em espiral, avançando cada vez mais para as profundezas subterrâneas.

Era um abismo natural, cuja profundidade superava facilmente quatro Torres Celestes, e o diâmetro tinha mais de sessenta metros, espaço de sobra para abrigar um castelo senhorial inteiro. No início, o interior não era escuro; claraboias no alto da cúpula permitiam que a luz do dia penetrasse através das janelas, projetando manchas luminosas e sinuosas nas paredes esculpidas em gelo.

À medida que descia, as manchas de luz iam esmaecendo, até finalmente fundirem-se com a pedra. Porém, no centro do abismo, um brilho azul pálido começava a se refletir, tornando-se mais intenso quanto mais fundo se ia, de modo que, mesmo sem tochas, não se caía na escuridão absoluta.

A escadaria lembrava uma serpente enrolada ao redor do abismo, colada à parede rochosa. Os degraus, feitos de granito talhado em placas retangulares de espessura de três dedos, eram largos o bastante para que dois homens caminhassem lado a lado. Uma extremidade estava embutida na rocha, enquanto a outra pairava no vazio. Para evitar quedas, corrimãos de madeira e cordas trançadas protegiam a extremidade suspensa.

Mên nunca contou quantos degraus havia ali, mas sabia que cada pedra fora colocada com extremo esforço. Os pedreiros da Igreja, pendurados por cordas, esculpiam sulcos profundos na rocha para encaixar cada degrau, um trabalho tão perigoso que mais de trezentos deles caíram e perderam a vida durante a construção.

Se a catedral de Hermés, erguida no topo, simbolizava o espírito indomável da Igreja, então o complexo mecânico de Hermés, oculto nas profundezas, era o verdadeiro coração da instituição.

Ao longo da parede da escadaria, pedras de punição divina estavam incrustadas e, a cada cem passos, um soldado do Exército de Julgamento montava guarda. Além disso, uma patrulha do Exército de Punição permanecia de prontidão para repelir qualquer invasor. Entre a cúpula e o piso da catedral, numerosos sacos de areia e entulhos estavam escondidos, prontos para ser liberados e soterrar o local caso a linha de defesa da Cidade Sagrada fosse rompida e a retirada se tornasse inevitável.

Ainda que não fosse sua primeira visita ao complexo de Hermés, Mên sentia-se sempre tonto ao caminhar nas alturas. Principalmente quando olhava ao redor, era tomado pela sensação de estar caindo.

Acalmou-se apenas quando seus pés tocaram o solo firme.

No fundo do abismo, havia um enorme disco de pedra branca polida, tão liso quanto um espelho, onde se via nitidamente o próprio reflexo. Graças ao engenhoso trabalho dos artesãos, a luz que entrava pelas claraboias era refletida repetidas vezes pelas paredes do abismo, convergindo exatamente sobre a pedra polida, de modo que o fundo nunca permanecia em completa escuridão, mesmo sem tochas acesas.

Ali, percebia-se que a luz do sol não era incolor. Refletido pela pedra, um suave brilho azul iluminava o abismo, conferindo-lhe um tom gélido. Observando atentamente, podiam-se ver partículas de poeira dançando nos pontos mais claros, como diminutas criaturas de livros antigos.

Aproveitando as cavernas naturais nas paredes do abismo, a Igreja as interligou e ampliou, erguendo o complexo de Hermés. Graças a essas passagens, o ar circulava livremente, afastando toda a sensação de opressão típica das profundezas.

Ao cruzar o portão do complexo, Mên sentiu a segurança se intensificar. Ali, guardas do Exército de Julgamento vigiavam cada posto em grupos de cinco — os guerreiros mais leais à Igreja, que, ao aceitarem esse encargo, passavam a vida toda no subterrâneo, jamais voltando à superfície.

A rigor, apenas ele e o Papa podiam circular por ali; nem mesmo os arcebispos Heather e Tyfron tinham esse privilégio.

Contudo, Mên ignorava quantos corredores e ramificações aquele lugar abrigava. Além da via principal ao sul, havia inúmeras passagens laterais, que, ao serem percorridas, levavam a ainda mais bifurcações. Algumas eram utilizadas pela Igreja, outras simplesmente seladas. Corria o rumor de que, na construção, alguns artesãos se perderam nessas galerias não mapeadas, desaparecendo para sempre.

A via principal seguia reta rumo ao interior da montanha, com um posto de controle a cada trinta metros. Mên sabia que cada setor do complexo tinha uma função distinta. O mais externo era a área residencial, onde viviam os guardas. O segundo era o arquivo, onde se armazenavam documentos, pergaminhos e livros antigos. O terceiro, o presídio, onde eram mantidos prisioneiros... inclusive inocentes.

Após passar por três postos, Mên parou. Dali em diante, começava a área secreta, centro de pesquisa e invenções da Igreja. Sem ordem do Papa, nem ele podia prosseguir. Em mais de três anos como arcebispo, só entrara ali uma vez.

Virou-se e tomou uma bifurcação à esquerda.

O corredor era curto. Logo chegou ao final, onde o sentinela do Exército de Julgamento, ao vê-lo, bateu o punho no peito: “Senhor!”

Mên assentiu. “Abra a porta.”

Do outro lado, um corredor ladeado por tochas de resina ardendo, pontilhando a escuridão com luzes tremeluzentes, que se estendiam até onde a vista alcançava. De ambos os lados, portas robustas de madeira alinhavam-se, cada uma ostentando uma placa numerada.

O guerreiro à frente, empunhando a tocha, guiou o caminho. Mên caminhava atento às mudanças nos números. Ao chegar diante da porta de número trinta e cinco, parou, tirou a chave e a introduziu na fechadura, girando-a suavemente. O estalido do trinco ecoou pelo silêncio das profundezas, e, como se fosse um sinal, lamentos e súplicas começaram a soar atrás de várias portas: vozes de homens e mulheres, implorando “Deixe-me sair!”, “Socorro!”, “Por favor, mate-me!”.

Mên permaneceu impassível. Ordenou ao guerreiro que montasse guarda à porta, entrou na sala e fechou-a, isolando-se do tumulto.

Através das grades, avistou um velho encostado na cabeceira da cama — ou pelo menos, alguém que talvez não fosse tão velho, mas cujos cabelos estavam completamente brancos e a testa, enrugada. A barba, sem ser cortada há muito, caía quase até o pescoço. Privado de luz solar por tanto tempo, sua pele adquirira uma palidez assustadora, e mãos e pernas eram finas como gravetos.

Mên olhou para a bandeja de comida junto às grades: quase intacta. Suspirou. “Deveria cuidar melhor de si. A Igreja não poupa comida. Suas refeições seguem o padrão real, só falta o vinho. Até o peixe é do melhor bacalhau de Porto das Águas Claras. Deve conhecer bem esse sabor, não é, Majestade Wimbledom?”