Capítulo Setenta e Um: O Espião (Parte II)

Além do brilho das chamas da lareira, havia sobre a mesa de Barov um abajur de madeira avermelhada, com sua base dividida em quatro ramos, sendo o central o mais alto e os outros três dispostos em triângulo ao redor. Cada ramo sustentava uma vela ardendo, cujas pequenas luzes reluziam como um pico resplandecente.

O aroma de resina de pinheiro impregnava o ambiente, evocando a doçura úmida de madeira em decomposição, provocando um torpor agradável. Mas, na vila fronteiriça, não era possível exigir mais; requinte e elegância eram coisas alheias a essa terra pobre. Ter uma casa que protegesse da chuva e do vento já era uma benção, e Barov agora possuía não apenas uma, mas várias moradias.

Seu escritório situava-se em um grande casarão próximo ao castelo, antes sede da prefeitura erguida pelo antigo senhor, que ao partir levou consigo toda a equipe. Agora, o lugar era domínio absoluto dos assistentes do ministro.

Dentro da casa, o som ocasional de penas riscando o papel e o uivo do vento lá fora compunham dois universos distintos. Barov, diante de uma mesa abarrotada de livros e rolos antigos, escrevia com vigor. Ao seu lado, duas mesas baixas de madeira serviam apenas para acomodar manuscritos; quando necessário, ele convocava discípulos para organizar documentos ou redigir rascunhos.

As velas do abajur já haviam sido trocadas três vezes, e, exceto por esse breve movimento, Barov não interrompera o ritmo frenético de sua pena. O tempo era para ele um tesouro precioso. Uma pilha de documentos aguardava seu exame, e os gastos sugeridos pelo príncipe exigiam uma análise minuciosa.

Atualmente, Barov trabalhava em média cinco horas por dia, sem sentir cansaço; pelo contrário, ali podia se entregar plenamente, sentindo uma energia inesgotável. Eis o sabor do poder, pensava ele: não precisava mais seguir timidamente os passos do tutor, todos os aprendizes o obedeciam, ninguém ousava atrapalhar. Bastava cumprir as ordens do príncipe, e o restante cabia a ele decidir.

Seria perfeito se as ordens do príncipe fossem mais sensatas, pensou Barov, lamentando levemente. Por exemplo, o documento à sua frente, selado com o emblema pessoal de Roland, exigia o envio de pessoal a Vila das Folhas para recrutar administradores e a compra de um veleiro de dois mastros. No segundo item, o príncipe ainda anotara: “considerando o preço, não é necessário contratar capitão, timoneiro ou marinheiros”.

Barov não sabia se ria ou chorava; sem esses profissionais, quem traria o barco de volta? Devia pedir que eles voltassem a pé? E para que comprar um barco? Essa era a questão central: o comércio entre a vila fronteiriça e Vila das Folhas era estável, e para aumentar o tráfego após o inverno bastava avisar os mercadores para trazerem mais embarcações. Comprar um barco seria um desperdício, ainda mais quando o porto local só servia para atracar, sem estaleiro ou marinheiros para manutenção; em pouco tempo, o barco estaria abandonado. Talvez fosse mais um devaneio do príncipe.

Quanto ao primeiro item, Barov compreendia bem.

A prefeitura estava sobrecarregada; os dez homens que trouxe cuidavam do comércio, estatísticas e contabilidade. Ele mesmo acumulava funções administrativas e jurídicas — claramente um excesso. Para separar esses setores, seria necessário ampliar a equipe municipal. Era uma justificativa razoável, mas Barov relutava em ceder poder tão cedo. Entregar tudo a uma só mão era uma satisfação absoluta; nem seu antigo mestre, ministro das finanças do reino, cuidava de mais do que o tesouro de Castelo Cinza. Barov, porém, era a mão do rei.

Bem, ao menos dentro da vila fronteiriça, corrigiu-se em pensamento. Embora Roland prometesse isso, o caminho até o trono ainda era longo. Barov percebeu que, sem saber quando, tornara a incluir o quarto príncipe entre os pretendentes ao trono. Antes, jamais acreditaria que aquele libertino ignorante pudesse ser coroado.

Desde que chegara à vila, suas surpresas eram constantes. Até o momento, a vila resistia firme sob a guarda da milícia, e parecia que ainda se manteria por muito tempo — só isso já merecia elogios. Sem mencionar as engenhocas do príncipe, até sua astúcia em lidar com as pessoas era diferente do Roland de Castelo Cinza, mais assemelhando-se a um demônio que tudo compreendia.

Nesse instante, o som de batidas na porta interrompeu Barov, que relutante suspendeu sua atividade e chamou: “Entre.”

Quem adentrou foi seu discípulo predileto, Arlo, o “Caneta”.

“Mestre, pegamos mais um ‘rato’.”

“Ah? Descobriu algo?”

“Disse ser do segundo príncipe. Encontramos com ele um pacote de cimento, algumas moedas e uma carta.” Arlo avançou, entregando um envelope de couro a Barov. “O restante está sendo interrogado. Mestre, quanto ao destino dele...?”

“Como antes: depois de obter todas as informações, organize tudo. Declare culpado e enforque-o”, respondeu Barov com indiferença.

“Sim, mestre.” Arlo curvou-se respeitosamente. “Com licença, vou me retirar.”

A porta se fechou novamente; Barov não retornou imediatamente ao trabalho, mas sentou-se à mesa, abriu o envelope com a lâmina e retirou a carta.

O quarto... pensou ele.

Antes do mês do demônio, Roland Wimbledom já o chamara para discutir esse problema.

O príncipe acreditava que, com a revelação do cimento, da neve sintética e das bruxas, os espiões dos irmãos certamente começariam a agir, saindo da clandestinidade — era o momento ideal para eliminar os “ratos”. Barov concordava apenas parcialmente: na vila com mais de dois mil habitantes, era impossível vigiar todos; faltavam pessoal e tempo para lidar com esses malfeitores.

Mas o príncipe respondeu sem se abalar: “Como pode faltar gente? Cada morador é um par de olhos nosso.”

Na época, Barov achou a ideia absurda: usar plebeus ignorantes e tolos para vigiar possíveis espiões? Impossível!

Mas estava enganado.

No primeiro recenseamento de inverno, Roland ordenou que se explicasse aos habitantes antigos: o complô para queimar grãos em Fortaleza Canção Longa falhara, mas os inimigos não desistiram, infiltrando-se entre eles, disfarçados de parentes ou comerciantes retardatários, sempre prontos a causar dano. Qualquer suspeito deveria ser denunciado imediatamente à prefeitura; uma vez confirmado, o denunciante receberia vinte e cinco moedas de prata.

A medida se revelou surpreendentemente eficaz. Embora no início houvesse alguns enganos, logo o primeiro “rato” foi capturado.

Barov recordava Roland dizendo, com orgulho, uma frase estranhíssima: O que era mesmo? Pensou... Sim, “Deixe o inimigo afundar no mar revolto da guerra popular.”

Que expressão e sintaxe peculiar, refletiu o assistente, balançando a cabeça enquanto abria a carta.

O sujeito apelidado de “Marmota” repetia na carta que tudo indicava que Roland Wimbledom fora substituído por um demônio; Barov percebia o medo nas entrelinhas. Considerando o uso que o príncipe fazia das emoções alheias, o assistente não pôde evitar uma ponta de concordância. Respirou fundo, aproximou a carta da chama, e o papel logo foi devorado pelo fogo, reduzido a cinzas.

Ainda assim, era um demônio que não temia a pedra do castigo divino e lhe concedia poder, não era?