Capítulo 103: Saudade do Jardim das Cem Ervas

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Chen Changsheng caminhou até a mulher de meia-idade e fez uma reverência com as mãos juntas.
Ao ver que a recém-chegada não era Luoluo, ele não virou as costas para sair. Reconhecia aquela mulher.

Na noite do Banquete da Trepadeira Verde, Mo Yu o levara até o fundo do Poço do Dragão Negro; fora ali, após uma fuga dos mais difíceis e perigosos, que ele escapou por pouco. Ao atingir a superfície, encontrou-se num tanque, e essa mulher já estava à beira, quase se ferindo com um esquilo travesso, sem se saber se ia lavar as mãos ou a roupa.

Ele tinha plena certeza de que a luz do Jardim das Cem Ervas não significava o retorno de Luoluo, mas, ao perceber que não era ela, não pôde evitar uma ponta de desapontamento.

Ao olhar para a floresta escura do outono ao redor, ficou pensativo: se aquela mulher era do palácio imperial, como podia estar no Jardim das Cem Ervas? Pelo porte e pela idade, devia ser uma oficial palaciana; se fosse concubina do Antigo Imperador, a situação seria ainda mais complicada.

Com alguma cautela, aproximou-se e gesticulou com as mãos, fazendo perguntas. Temendo assustá-la, manteve o semblante tranquilo; até os sinais eram lentos e suaves, para não perturbá-la.

Perguntou como ela conseguira sair do palácio.

A mulher apenas o observou em silêncio, sem responder.

Chen Changsheng hesitou, gesticulou novamente, agora mais devagar, certo de que a mensagem era clara: “Como passou do palácio até aqui?”

Ela sorriu de leve e ergueu a mão direita, exibindo uma chave entre os dedos.

Seu olhar era bom: mesmo na luz tênue do Jardim das Cem Ervas, viu a ferrugem da chave e duas lascas novas, ou recém-feitas. Parecia que essa chave antiga não era usada há muito tempo.

No dia em que Mo Yu deixou a Academia de Culto Estatal, ele vira, no muro do palácio, aquela porta velha. Seria aquela a chave dela? Seria ela também alguém com permissão para entrar e sair do palácio sem restrições? Então sua posição ali dentro certamente não era pequena.

A mulher apontou para a laje de pedra e o convidou a sentar.

Depois de ponderar um instante, Chen Changsheng obedeceu.

Ela virou o olhar para uma cabana de madeira no fundo do jardim, ficou silenciosa por bastante tempo e, de súbito, a mão esquerda desceu até a mesa e bateu duas vezes com delicadeza.

Sobre a mesa havia uma bule de chá e, atrás do pequeno lampião a óleo, dois copos.

Chen Changsheng entendeu o gesto. Levantou o bule, encheu um dos copos e o levou, com respeito, à frente dela.

O chá não exalava grande perfume, mas era denso e vigoroso — certamente um velho chá preto.

Sentados um diante do outro, viu claro: pelo rosto, ela dificilmente seria concubina do Antigo Imperador; podia ser uma das damas que serviam à Imperatriz Sagrada, talvez até a chefe das oficiais femininas do palácio. Ainda assim, o respeito de Chen Changsheng por ela não dependia dessa hipótese: apenas de sua idade, muito superior à dele.

Ele acreditava que viver mais anos era algo essencial. Como o chá do copo, quanto mais amadurece, mais raro e mais profundo se torna; e quanto mais fundo se prova, mais segredos revela. Arrependia-se de não ter passagem fácil pelo tempo, por isso reverenciava os mais velhos e prezava a ordem entre gerações.

A mulher levou o copo aos lábios e bebeu um pequeno gole.

Chen Changsheng notou que, em comparação com a mulher comum, ela tinha os lábios espessos, cheios de vigor.

Fixar o rosto de uma mulher por tanto tempo — ainda que mais velha e de aparência comum — era de fato descortês. Recuperando os sentidos, desviou o olhar para o copo que lhe restava.

No meio da noite silenciosa do Jardim das Cem Ervas, por que haveriam ali dois copos de chá?

Ele olhou para ela e, em sinais, perguntou se podia beber também. Antes, ao tratar a ferida de Xuanyuan, suara muito; agora, de fato, estava com sede.

Ela não o encarou, apenas assentiu com leveza — um consentimento.

Chen Changsheng bebeu um gole. O licor era denso e encorpado, aquecia o espírito e o coração, e era uma raridade. Nem mesmo os chás famosos que Luoluo lhe oferecera dias antes se comparavam a esse chá escuro aparentemente tosco.

O sabor do chá depende de mais do que a própria folha: depende de quem o prepara.
Quem soube ferver uma infusão assim jamais era alguém comum.

Chen Changsheng olhou-a com crescente reverência.

Pousou a xícara e esperou que ela lhe perguntasse.

Mas as estrelas já pareciam ter descido ao fundo dos copos: a mulher não deu qualquer sinal.

Sentada silenciosamente à beira da mesa, ela fitava os ramos e as flores do Jardim das Cem Ervas; no olhar não havia emoção aparente, e contudo parecia conter mil delas.

Somente não era ele.

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Chen Changsheng sentiu certo embaraço, uma tensão: era estranho demais aquele cenário de dois frente a frente em silêncio.

Com o tempo, foi se adaptando àquela atmosfera. Não pensou mais em nada, fez para ela e para si mesmo os gestos de servir o chá, bebeu, continuou mudo; escutou os últimos insetos da noite e deixou que a mente se acalmasse, quase embriagada de quietude.

Só então se lembrou de que sempre gostara de silêncio. Tinha sido assim desde criança.

Não gostava de falar.

Mas desde que chegou à Capital, seja no Palácio do Comandante Sagrado do Leste, seja no parque arruinado do palácio imperial, por razões diversas, diante da Senhora Xu, de Shuang’er e da jovem Mo Yu, ele falou muito. Depois que Tang Trinta e Seis veio para a Academia de Culto Estatal, também deixou de ser lacônico como antes e revelou seu jeito tagarela; Chen Changsheng teve de acompanhá-lo nas conversas.

Isso o cansava.

Ninguém impõe que duas pessoas sentadas tenham de falar.

Assim, ficar em silêncio está perfeito.

Se houvesse necessidade de alguma troca, bastariam sinais com as mãos, e também estaria bem.

Sentiu como se tivesse voltado à cidade de Xining: no riacho atrás do antigo templo, com seu companheiro de estudos Yu Ren, lia sob a luz das estrelas o Cânone Tao e o Clássico das Ervas, e, quando algum trecho não era entendido, os dois examinavam em silêncio por meio de gestos antes de continuar a leitura.

A margem do riacho, então, era assim como o Jardim das Cem Ervas agora: silenciosa, apaziguadora.

Xining era muito isolada. Depois de escurecer, era noite cerrada; a luz das estrelas era tão brilhante que parecia neve sobre o chão. Depois de viver na Capital, o que mais lhe era estranho era a iluminação noturna e uma luz estelar que lhe parecia mais turva e pálida do que antes.

As repetidas chuvas de outono lavaram o céu da Capital. No Jardim das Cem Ervas, fora o pequeno lampião de óleo da laje de pedra, não havia qualquer outra claridade. Nem mesmo a lanterna da torre de flechas do palácio imperial, mais adiante, escapava da mata densa. As estrelas pareciam, então, ainda mais brilhantes.

A luz estrelada atravessava as pontas da floresta outonal e caía sobre seu rosto.

Ele ergueu os olhos para o firmamento, lembrando do antigo templo de Xining e do irmão de práticas; o brilho o fez semicerrar os olhos.
Naquela luz prateada, suas sobrancelhas e olhos pareciam limpos demais.

Com os olhos semicerrados, a criança que costumava esconder surgiu de súbito.
Parecia afável como de costume, só que ainda mais querido.

Foi nesse instante que a mulher deixou de olhar o jardim e voltou o olhar para ele.

Ela o observava.

Ele, sem perceber, continuava lembrando, voltando ao passado.

Ela o encarou com insistência.

Seu ato de lembrar e recordar havia cessado, e não lhe restava senão lembrar.

Ela ergueu a mão direita e pousou, de leve, sobre o rosto dele, começando a acariciá-lo vagarosamente.

Chen Changsheng levou um susto e abriu bem os olhos, fitando a mulher.

Não estava acostumado à intimidade física. Desde criança, não tinha experiência alguma desse tipo, e mais: ela era praticamente desconhecida, vista apenas duas vezes.

Instintivamente quis se afastar, mas encontrou os olhos dela.

Aquelas pupilas, como um lago estrelado, guardavam emoções incontáveis, que ao fim se condensavam em tristeza e fragilidade.

Pensando nela — mudo, morando longa vida nos recantos do palácio, sem saber quantas dores e infortúnios atravessara — sentiu uma compaixão que não lhe permitia sair dali. Deixou, então, que a palma morna e espessa dela continuasse a descer e subir em seu rosto. A sensação era realmente estranha.

A mão cálida e larga da mulher deslizava com brandura. O corpo dele endureceu e só muito depois foi afrouxando.

Subitamente, ela apertou-lhe as bochechas como quem brinca com uma criança.

Chen Changsheng já não pôde permanecer quieto. Levantou-se depressa, recuou dois passos e, em respeito, disse:

“Preciso voltar.”

Ao dizer aquilo, lembrou que ela era surda-muda e repetiu em sinais.

Ao ver a reação intensa que teve, ela riu.

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Claro que seu riso não tinha som, mas havia numa inflexão de seu corpo e no balanço do tronco uma grandeza espontânea — quem a via sabia que ela ria sem contenção.

Sem esperar que ele partisse, ela se levantou e avançou para o interior do Jardim das Cem Ervas.

Chen Changsheng refletiu por um momento e seguiu-a.

A brisa noturna balançava leve; folhas caídas subiam até a laje de pedra, girando em torno do bule e dos dois copos.

Após vinte anos, o bule, os dois copos e o brasário junto à mesa recebiam enfim o dono antigo. Quem sabe quanto tempo ainda teriam de esperar para o próximo encontro.

…
…

Para surpresa de Chen Changsheng, a mulher não foi para a Academia de Culto Estatal. Caminhou direto para o fundo do Jardim até chegar a um trecho antigo e descascado da muralha do palácio. Ao ver a velha porta, compreendeu enfim: era uma porta diferente daquela por onde Mo Yu havia passado.

Ela não lhe deu atenção e não se importou de que o acompanhasse. Tirou a chave, encaixou-a na fechadura; dois estalos secos soaram, o ferrolho cedeu, e um rangido rompeu o silêncio da noite enquanto a porta antiga de madeira se abria. Ela entrou.

Só então Chen Changsheng se tranquilizou de vez. Soltou o punho apertado no cabo da espada, fitou-lhe as costas e chamou em voz baixa, querendo dizer alguma coisa. Antes mesmo de terminar o impulso, a porta fechou-se rapidamente bem diante dele.

Assim ela partiu? Ele ficou atônito até lembrar que ela não o escutava, e então enfim acalmou-se.

A porta fechada parecia fundir-se à muralha.

Ele ficou olhando para ela, um pouco perdido.

Foram reais as coisas daquela noite?
Pareciam histórias de fantasmas e imortais do Cânone Tao.

Mas o amargor aveludado e a fragrância residual daquele chá ainda giravam entre sua língua e lábios.
E o calor daquela carícia ainda permanecia em seu rosto.

Sacudiu a cabeça e virou-se para partir.

…
…

No lado invisível para ele, atrás da porta, estendia-se um corredor longo e sombrio.

Em torno do corredor, musgos e trepadeiras o cobriam por completo. Sob essas trepadeiras havia, ao menos, seis formações e engenharias capazes de matar praticantes do nível superior de Agregação Estelar.

O chão era de pedra seca.

A mulher caminhava com passos firmes sobre as lajes, e seu semblante ia mudando pouco a pouco.

Em pouco mais de dez passos, uma autoridade impossível de descrever retornou ao seu corpo.
Aquele rosto, que parecia comum, tornou-se de uma beleza sem igual.

Não a delicadeza branda, mas uma beleza ofuscante.

Quando ela saiu do corredor, a paisagem já era outra.

Sob a luz noturna, o palácio imperial erguia-se grandioso, imponente.

…
…
(Havia ainda algumas linhas, que passei para o próximo capítulo; como a interrupção ficou aqui, o efeito ficou mais belo. Gosto tanto de forma que não consigo conter essa exigência por beleza — com a “associação do visual”, não há remédio. Até amanhã. Ah, amanhã é segunda-feira; não esqueçam de votar nas recomendações e vejam se ainda há votos mensais.)