Capítulo Vinte e Sete: Muitos Anos Já Se Passaram

Às cinco horas da manhã, Chen Changsheng abriu os olhos. Ele não acordara de um sono, mas sim emergira de um estado de meditação. Confirmando que seu corpo permanecia inalterado, balançou a cabeça, retornou à pequena casa e começou a se banhar. Recostou-se à borda da tina de madeira, deixando que a água levemente quente envolvesse seu corpo e espírito cansados, e o suspiro que escapou por entre a toalha encharcada transformou-se em um murmúrio: "Quando será que encontrarei uma solução?"

A tina tinha cerca de metade da altura de um homem e ficava encostada ao muro do quintal, bem próxima à parede. No instante seguinte, ouviu do outro lado do muro um suspiro melancólico e uma voz cheia de aflição: "Quando será que conseguirei encontrar aquela pessoa?"

Chen Changsheng lembrou-se do suspiro que ouvira na manhã anterior. Tirou a toalha molhada do rosto, virou-se e olhou para o lado do muro do quintal; tudo o que viu foram trepadeiras verdes. O muro era alto, não permitia ver o outro lado, tampouco sabia quem falava.

A voz era infantil, provavelmente de uma menina — cada um tem sua própria tristeza, embora todas sejam iguais em essência. De repente, Chen Changsheng sentiu certa compaixão pela garota do outro lado do muro, mas logo se deu conta de que sua própria situação era tão precária que não tinha o direito de sentir pena de ninguém.

Os dias seguintes transcorreram em tranquilidade. Ele passava o tempo lendo na biblioteca e, à noite, atraía o brilho das estrelas para purificar a medula. Durante esse processo, mantinha sempre os olhos fechados em meditação, sem saber que o brilho estelar já penetrava em seu corpo — externamente, não havia mudança alguma, o que era um tanto desanimador, mas ele persistia em sua prática com diligência, sem se abalar.

Assim como seu cultivo avançava com regularidade, as obras de restauração do Instituto do Culto Nacional também progrediam de maneira ordenada. O sacerdote Xin, da administração central, não assumia a liderança direta, mas os fundos para a obra nunca faltavam nem atrasavam, o que fazia com que artesãos e trabalhadores não ousassem relaxar.

Se até um muro antigo, em ruínas, já não barrava nem o som, não seria estranho que deixasse passar o vento.

A notícia de que o Instituto do Culto Nacional passava por restauração logo se espalhou por toda a capital. O fato de o instituto ter recebido um novo estudante também começou a ser sabido, embora, devido aos verdadeiros motivos do declínio da instituição, as pessoas só comentassem em particular, sem ousar investigar, limitando-se a aumentar o repertório de conversas durante refeições e chás.

Chen Changsheng não sabia que, do lado de fora, o mundo preparava-se para uma tempestade. Ele permanecia recolhido na escola, no fundo do Beco das Cem Flores, estudando e praticando em silêncio, repetindo a rotina diária sem jamais achar monótona.

Aparentemente, ele já não se importava mais se teria sucesso na purificação da medula; na verdade, toda a sua mente estava focada nisso. O chão da biblioteca não era limpo há dias, algo raro para alguém tão zeloso da limpeza — este era o sinal mais evidente de seu estado de ânimo.

O fracasso na purificação da medula não significava que sua vida de estudos não lhe trouxesse nenhum ganho.

Na biblioteca, lera muitos livros. A maioria já conhecia de sua cidade natal, Xining, mas alguns sobre cultivo e prática eram novos. Comparando-os, ficou surpreso ao descobrir que muitos dos textos que lia desde pequeno estavam ligados ao cultivo.

Quando era criança, recitava os clássicos daoístas sem compreender o significado dos termos difíceis; nem o mestre sabia explicar, e pensava tratar-se de mistérios metafísicos, não se aprofundando. Agora, em Kyoto, ao ler livros introdutórios sobre purificação da medula, percebeu que existiam métodos de cultivo, experiências preciosas dos poderosos do passado, técnicas secretas das grandes seitas e até segredos dos demônios — tudo isso estava reunido nos três mil volumes do antigo templo de Xining!

O que isso significava?

Quem dizia que ele não sabia cultivar? Não, ele apenas não tinha começado, era o que pensava antes. Agora sabia que isso também não era verdade. Quem dizia que ele não havia começado? Não — desde o momento em que começou a recitar os clássicos, já estava no caminho do cultivo!

Os três mil volumes do antigo templo de Xining eram fragmentos de um vasto conhecimento sobre cultivo. Antes, em seu mundo interior, era tudo uma névoa densa; agora, os métodos de cultivo que entendia eram pequenos núcleos de poeira, em torno dos quais a névoa começava a condensar-se, provocando uma torrente de chuva!

Chen Changsheng adentrou um estado e uma jornada peculiares; pode-se dizer que compreendeu tudo por analogia ou que foi como um despertar súbito, um golpe no espírito, mas a descrição mais próxima seria: "acumular espessamente para desabrochar subitamente".

Desde que o mestre o encontrara à beira do riacho, haviam-se passado catorze anos; todos os dias e noites ele estudara sem descanso. Esses catorze anos de leitura foram um processo de acumulação, construindo uma base sólida, faltando apenas um momento de virada para transformar todo o conhecimento em compreensão do mundo — e, depois, em poder próprio.

Como um barril de pólvora aceso por uma centelha.

O mundo mental de Chen Changsheng explodiu; ele lia avidamente todos os livros da biblioteca, assimilando as regras do cultivo, recombinando os fragmentos de informação dos clássicos de Xining, revisando-os e realmente dominando-os. Num ritmo inimaginável, desvendava os segredos do mundo do cultivo e aprendia os detalhes dos métodos — em termos de conhecimento, dificilmente haveria quem o superasse!

Embora não tivesse êxito na purificação da medula, esse ganho inesperado trouxe-lhe alegria e conforto. Quando seu ânimo se acalmou, vieram dúvidas e inquietações. Ele se aproximou da janela da biblioteca, olhou na direção de Xining e pensou, silencioso: aqueles clássicos do antigo templo não eram comuns, tampouco seu mestre era um homem comum. Se o mestre lhe dera bases tão sólidas, por que não lhe ensinara diretamente a cultivar, obrigando-o a vir até Kyoto para começar? Seria por causa de sua doença incurável, desejando que ele viesse aqui buscar alguma oportunidade?

O tempo passou; em um piscar de olhos, mais de dez dias se foram. O pessoal da Casa do Grande General Divino do Leste não apareceu, nem a menina chamada Shuang'er. A tranquilidade da rotina agradava-lhe, mas a ausência de Tang Trinta e Seis já não lhe agradava tanto — deixara seu endereço na hospedaria, então o outro deveria encontrar-lhe. Bem, talvez estivesse ocupado cultivando arduamente no Instituto do Caminho Celestial.

O Instituto do Culto Nacional tinha apenas Chen Changsheng; era um instituto só dele.

Lia em silêncio, cultivava em silêncio, esquecendo-se pouco a pouco do mundo exterior. Este o esquecia também. Às vezes, recordava as conversas ouvidas na administração, as festas de boas-vindas do Instituto do Caminho Celestial e do Instituto das Estrelas, sentia certa inveja, mas não se importava realmente — já estava acostumado àquela vida monótona, como quando lia com o irmão mais velho no antigo templo de Xining, ouvindo apenas a própria voz.

Já fazia muitos dias desde que começou a purificação da medula, e seu corpo permanecia inalterado, sem sinais de progresso. Não desistiria, mas estava mais sereno; decidiu que, caso continuasse assim, buscaria outros métodos nos livros.

A serenidade, por vezes, faz perder a agressividade, mas também traz mais lucidez — era esse o seu estado de espírito: não retornara ao coração original, mas sentia-se próximo do início. Ao ver a poeira acumulada sobre o chão, o amante da limpeza franziu o cenho, descontente.

Esse desagrado era, em grande parte, dirigido a si mesmo — sentia-se mais preguiçoso.

Tirou água do poço e começou a limpar o chão. À medida que a poeira desaparecia, uma tábua umedecida pelo pano exalou um perfume muito tênue; ele se esqueceu de que ali escorrera seu suor quando acendeu sua estrela vital, e estranhou. O aroma era tão sutil que se dissipou num sopro de vento noturno.

Terminados os afazeres, sentou-se casualmente e retomou a purificação estelar.

O Instituto do Culto Nacional mergulhava em silêncio. De olhos fechados, absorto, esquecera-se de si e do mundo, sem perceber o canto repentino dos pássaros noturnos na floresta do lado de fora, ou o coaxar renovado das rãs, há dias caladas, agora jubilosas.

Uma borboleta entrou voando pela janela e pousou ao seu lado, no exato ponto do chão recém-limpo.

...

O Beco das Cem Flores era uma rua comum de Kyoto, embora tivesse sido famosa, pois o Instituto do Culto Nacional, ali situado, outrora fora renomado. No outro extremo do beco situava-se o Jardim das Cem Ervas, também célebre, pois fora um jardim da realeza da dinastia anterior.

A mais famosa rebelião da história da dinastia Da Zhou ocorreu justamente no Jardim das Cem Ervas. Naquele tempo, o Imperador Taizong, ainda príncipe, galopava às pressas de sua residência ao palácio imperial, quando sofreu uma emboscada de outros príncipes — trajava ainda seu robe de dormir.

O desfecho da rebelião é conhecido em todo o continente: o Imperador Taizong saiu vitorioso por um triz, seus irmãos foram executados no ato, e centenas de seguidores também perderam a cabeça.

Por essa história sangrenta e vergonhosa, o Jardim das Cem Ervas perdeu o título de jardim real e passou à administração do Salão da Virtude Celestial, do Culto Nacional, sendo usado para o cultivo de ervas medicinais e frutos espirituais. Talvez por ter absorvido tanto sangue ou por conter tantos corpos sob a terra, as plantas ali crescem vigorosamente e o local voltou a ser valorizado e rigorosamente vigiado.

Na verdade, poucos sabem que o rigor da vigilância se deve não só ao valor das ervas e frutos, mas também por abrigar, por vezes, figuras importantes que não podiam se expor. Quando a Imperatriz Sagrada foi expulsa do palácio pela primeira vez, foi nesse jardim que se recolheu, e por isso o Salão do Caminho Celestial colheu grandes benefícios.

Atualmente, também reside ali uma pessoa de destaque.

Sob um velho muro coberto de trepadeiras, havia uma mesa e bancos de pedra, sobre a mesa uma tigela com um raríssimo chá novo de Congyu.

Uma menina tomava chá.

Tinha traços infantis, olhos como estrelas negras, lábios de camélia, longos cílios, e nas faces alvas duas manchas róseas, formando um conjunto de rara beleza.

Era uma beleza saudável, que transmitia alegria e serenidade, jamais dando margem a pensamentos impróprios.

Mas ela própria não estava feliz; seu semblante era preocupado, pois ainda não encontrara aquela pessoa.