Capítulo Sessenta e Um: Permita-me dizer-lhe uma palavra

“Quem é essa jovem?”
A comitiva do sul havia chegado à capital como convidada, e, em princípio, não deveria fazer perguntas. No entanto, aquela mulher com o rosto coberto por um véu branco era conhecida tanto pelos mestres e discípulos da Escola Qīngyào Shísān quanto por Xu Shiji. Percebendo o clima estranho no salão, ela se arriscou a perguntar.
A maioria dos presentes estivera na primeira noite do Banquete das Trepadeiras Azuis, de modo que todos reconheciam a jovem que havia incapacitado Tianhai Yá’er. Ao ouvir a pergunta da visitante, alguém respondeu: “Ela é estudante do Instituto Nacional, mas chegou um pouco atrasada.”
Ao escutar isso, a mulher vinda do Pico das Santas deixou escapar um leve suspiro, surpresa. Os três jovens com as espadas apoiadas nos joelhos levantaram o olhar ao mesmo tempo, fitando Luoluo com olhos aguçados, como lâminas recém-saqueadas.
Mesmo distante, no sul, todos sabiam que o Instituto Nacional estava abandonado fazia tempos. Dias antes, tinham ouvido falar dos acontecimentos da primeira noite do Banquete das Trepadeiras Azuis e souberam então que o Instituto havia recebido dois novos alunos naquele ano. Seria esta garota a jovem prodígio que surgira do nada?
Aqueles três jovens de Lí Shān eram integrantes dos lendários Sete Mandamentos do Reino Divino. Para eles, derrotar Tianhai Yá’er não era nada, mas o fato de a garota ser tão poderosa com tão pouca idade era digno de atenção.
Gou Hanshi também lançou um olhar para Luoluo, mas apenas sorriu gentilmente, sem demonstrar maior interesse.
Luoluo ignorou o olhar dos três jovens de Lí Shān. Os Sete Mandamentos eram, sem dúvida, notáveis, mas, naquele momento, toda a sua atenção estava em Gou Hanshi. Ela sentia claramente que aquele homem era realmente extraordinário, e sabia que não seria páreo para ele. E seu professor? Será que conseguiria vencê-lo?
O ambiente mergulhou em silêncio, e ela, parada à porta do salão, parecia destoar do restante.
Xu Shiji, com expressão fria, disse: “Já chegou atrasada, o que é falta de respeito. Sente-se logo, antes que vire motivo de chacota para os convidados!”
Diante dessas palavras ríspidas, o Príncipe de Chenliu hesitou por um instante, depois sorriu, pensando que Xu Shiji ainda não havia percebido a identidade da jovem. Por mais que a Imperatriz Sagrada confiasse nele, havia limites; claramente, era inferior a Xue Xingchuan.
O Príncipe de Chenliu olhou para Mao Qiuyu, diretor do Instituto do Caminho Celestial; só eles dois ali conheciam a verdadeira identidade de Luoluo. Mao Qiuyu mantinha-se solene, fingindo ignorância. O príncipe então se voltou para o Bispo Meli Sha, mas viu que ele fechava os olhos, quase dormindo.
“Estes anciãos realmente sabem se conter...”
O Príncipe de Chenliu suspirou, ciente de que o bispo, astuto e reservado, provavelmente já havia desvendado o segredo de Luoluo.
Luoluo lançou um olhar a Xu Shiji. Em outras circunstâncias, jamais aceitaria ser repreendida daquela maneira. Não se deixasse enganar por sua docilidade diante de Chen Changsheng; quando queria, até a princesa de Pingguo a temia.
Mas aquela noite era especial. Com a mão apertando um saquinho de brocado oculto na manga, lembrou-se das instruções de Chen Changsheng, respirou fundo, conteve a raiva e, sem dizer nada a Xu Shiji, dirigiu-se ao local reservado para o Instituto Nacional, num canto do salão.
Nesse momento, a música cerimonial soou, as cortinas se agitaram suavemente e, cercada por dezenas de damas e eunucos, uma mulher trajando um suntuoso vestido imperial entrou vagarosamente.
Era a senhorita Moyu.
Embora gozasse de grande influência na corte da Dinastia Zhou, ela não possuía título formal, e deveria, em tese, manter discrição. Mas, estando no salão principal do palácio, todos sabiam que ela representava a Imperatriz Sagrada. Ninguém ousaria permanecer sentado; todos se levantaram para saudá-la.
Centenas de pessoas ficaram de pé, inclusive os membros mais ilustres da comitiva do sul. Sob o brilho das pérolas noturnas, pareciam ondas de um mar ruidoso.
Duas pessoas, porém, não se levantaram.
Uma era o bispo Meli Sha, que permanecia de olhos fechados, com um leve sorriso nos lábios, parecendo adormecido.
A outra era Luoluo, no canto, que encarava Moyu diretamente, gesto considerado grosseiro.
Num ambiente onde todos estavam de pé, a atitude de dois se destacou imediatamente, atraindo todos os olhares.
O rosto de Xu Shiji tornou-se ainda mais sombrio. Embora soubesse que a garota chamada Luoluo não era comum, precisava garantir que tudo estivesse sob controle durante a visita da comitiva do sul para o pedido de casamento; por isso, havia repreendido Luoluo, para testar se haveria alguma surpresa.
E agora, parecia que ela surgira.
A posição do bispo era intocável, e Xu Shiji não podia expressar sua irritação contra ele, restando-lhe apenas voltar-se contra a outra.
Ele lançou um olhar frio ao canto do Instituto Nacional.
Como ele, ninguém se atrevia a encarar o bispo sentado ao alto; todos os olhares voltaram-se para Luoluo no canto.
Luoluo ignorou todos. Fitou Moyu com olhar sereno, expressão séria e uma clara intenção de alerta.
Os ânimos dos presentes se enrijeceram; ninguém sabia o que estava por vir.
Xu Shiji preparava-se para uma reprimenda, quando uma voz clara ecoou no salão.
“Não é nada.”
Moyu sorriu suavemente, abrindo os braços com as mangas largas pendendo, sinalizando para todos se sentarem.
Parecia falar a todos, inclusive a Xu Shiji, demonstrando magnanimidade.
Mas só Luoluo sabia que aquelas palavras eram para ela.
Moyu lhe prometera que Chen Changsheng não corria perigo.
Luoluo sabia que Moyu não mentiria, sobretudo naquele momento, depois do que soubera e da advertência que lançara.
Seu coração se aliviou um pouco, mas ela não se descuidou.
Sentou-se no canto, olhando Moyu fixamente, sem desviar o olhar por um instante sequer.
Como uma tigresa à espreita na floresta, fitando a presa, pronta para saltar e rasgá-la em pedaços.
Moyu sentiu o olhar vindo do canto, arqueou as sobrancelhas, intrigada — tanto ela quanto a princesa de Pingguo sempre pensaram que a tal busca pelo saber no Instituto Nacional não passava de um passatempo para Luoluo no Jardim das Cem Ervas, uma brincadeira entre plebeus.
Mesmo que houvesse algum sentimento entre ela e Chen Changsheng, não imaginava que a jovem levasse aquilo tão a sério.

Mesmo Moyu sentiu o peso daquele olhar; os demais mestres do salão também notaram.
Particularmente os que estavam ao redor do Instituto Nacional; de repente, sentiram um frio intenso.
...
...
Chen Changsheng pensou que havia morrido, mas não morrera.
O dragão negro pairava no ar diante dele, sem avançar.
Separavam-nos pouco mais de dez metros — uma distância ínfima diante do colossal dragão, tão próximo que ele podia ver a neve acumulada na base dos dentes da criatura. O dragão respirava lenta e profundamente, expelindo ventos gelados em quantidade infinita, fazendo a neve e a geada rodopiarem no ar.
Chen Changsheng sentiu-se como se estivesse diante da velha cidade de neve, no extremo norte.
O que detivera o dragão não fora sua coragem ou suas palavras finais, mas sim a pequena adaga que ele empunhava.
Uma adaga de aparência comum.
Ao vê-la, nos olhos do dragão negro, como que incontáveis estrelas se acendiam e apagavam sucessivamente.
Cada estrela representava uma emoção.
Desencanto.
Desconhecimento.
Estupor.
Inquietação.
Ódio.
Despedida.
Reencontro.
Afeição.
Alerta.
Fúria.
Grandeza.
Indiferença.
Incapacidade de indiferença.
Desejo de esquecer.
Impossibilidade de esquecer.
Desilusão.
Desespero.
Esperança.
Ainda esperança.
...
...
Nos olhos frios e cruéis do dragão negro, surgiram inúmeras emoções contraditórias.
Como humano, era difícil compreender como um único olhar podia comportar tamanha complexidade.
Chen Changsheng não compreendia. Coberto de neve e vento, segurava a espada, olhando o dragão em silêncio.
O dragão também o fitou, por um longo tempo.
De repente, o dragão... soltou um rugido baixo!
O vento uivou, a neve das paredes distantes do subterrâneo caiu em cascata, e a geada sobre o Mar Prateado se ergueu em redemoinhos.
Aquele rugido era, na verdade, uma palavra, dotada de significado próprio.
Era, ao mesmo tempo, um som puro, uma sílaba.
Breve, mas extremamente complexo.
Como um furacão: em aparência, selvagem e simples, mas repleto de turbilhões e direções ocultas.
Era a língua dos dragões.
Uma língua há milênios extinta no mundo humano, talvez há dezenas de milhares de anos.
Hoje, talvez ninguém mais a tivesse ouvido, e quem soubesse pronunciá-la... seria impossível de encontrar.
O dragão era a criatura suprema deste mundo, possuía corpo e alma perfeitos; só com sua estrutura biológica imensamente sólida e complexa, aliada a um espírito poderosíssimo, podia comunicar-se por meios tão inimagináveis.

O mais simples é o mais complexo, o mais elevado.
“Então esta é a lendária língua dos dragões?”, pensou Chen Changsheng, atônito.
Mesmo sem o frio, ele teria ficado paralisado de assombro.
Sua surpresa era diferente da de qualquer um que já tivesse ouvido o rugido de um dragão — era um assombro de nível ainda mais profundo.
Ele já ouvira aquele som antes.
No velho templo de Xining, ele e seu irmão mais velho haviam lido os Três Mil Cânones do Dao; o último volume continha mil seiscentos e um caracteres, nos quais se dizia estar oculta a verdade suprema do Dao. Não entendiam aqueles caracteres, então perguntaram ao mestre. O mestre confessou que tampouco os conhecia, mas... sabia lê-los.
Assim, ele e o irmão começaram a aprender a pronunciar aqueles signos.
Não sabiam o significado, mas conheciam o som.
Ele jamais soubera que língua era aquela.
Até muitos anos depois, ali, nas profundezas do palácio imperial, diante do dragão negro, finalmente compreendeu.
Era a língua dos dragões.
O último volume dos Três Mil Cânones estava, afinal, escrito em língua dracônica.
Silêncio.
Um longo silêncio.
O dragão negro olhou Chen Changsheng, como se aguardasse algo.
Chen Changsheng não sabia o que era, então permaneceu calado.
As estrelas nos olhos do dragão voltaram a brilhar e se apagar sucessivamente.
Após um momento, ele soltou um uivo baixo.
Desta vez, o lamento era muito baixo, sem vento, mas carregado de aniquilação.
Os cílios de Chen Changsheng caíram.
Seu coque foi desfeito, os cabelos negros esvoaçaram e caíram.
Suas vestes se rasgaram e caíram.
O rugido do dragão era grave; a fúria, por fim, se converteu em desilusão e, depois, em desespero.
Chen Changsheng sabia que estava prestes a morrer de novo — e esse “de novo” não era irônico, mas trágico.
O dragão, antes, aparentara nutrir alguma esperança nele, por isso lhe permitira viver um pouco mais.
Agora, nem mais isso.
De repente, Chen Changsheng sentiu-se profundamente triste, não por si mesmo ou pela falta de esperança.
Não sabia por quê, mas o lamento do dragão o entristecia de forma indescritível.
Era como se visse diante de si eras incontáveis, solidão infinita.
As trevas subterrâneas, a mentira e o segredo, a espera amarga e o desespero.
Tudo isso ele também já experimentara.
A sombra da morte, como uma noite sem fim, o atormentara por anos a fio, a cada instante.
Não tinha a quem contar, nem onde desabafar, esperava sozinho o julgamento final.
De súbito, desejou consolar o dragão negro.
Não sabia o que dizer, apenas sentiu que precisava dizer algo naquela hora.
Então, pronunciou uma palavra.
Não sabia o significado.
Era o primeiro caractere que aprendera, em criança, no último volume dos Três Mil Cânones.
Uma sílaba única, de pronúncia estranha, que parecia conter um universo de significados.
Ao ouvi-la, os olhos do dragão dispararam incontáveis raios de luz furiosa!
Mas, ao mesmo tempo, todo o mundo se fez silêncio.