Capítulo 90 O que mais se adequa ao momento é sempre o melhor

— Esta canção foi composta pelo senhor Xie, chefe dos mil? Não imaginei que Xie fosse dotado de tão grande talento; devo confessar minha falta de consideração — disse Zhang Nai, surpreso. Para alcançar o cargo de governador, era natural que Zhang tivesse refinamento literário, e quando estava em Pequim, reunir-se com colegas para recitar poesia era costume. Mas aquela letra o surpreendeu profundamente, pois sentiu que o autor era muito mais talentoso do que ele próprio, e nunca a ouvira antes; era claramente uma obra inédita, provavelmente escrita pelo jovem à sua frente. Ter tamanha habilidade literária com tão pouca idade era algo que Zhang jamais suspeitara.

Só não compreendia como um jovem poderia criar versos tão profundos. O início, com o rio Yangtzé correndo para o leste, as ondas lavando os heróis, era aceitável; afinal, jovens são naturalmente impulsionados por ambição e bravura. Mas depois vinham montanhas verdes, o pôr do sol, a lua do outono e o vento da primavera, sem falar do vinho turvo, e toda aquela liberdade: de onde teria vindo tal desprendimento? Seria realmente um prodígio?

— Hum, hum — Xie Hong ficou sem jeito. O governador Zhang o elogiava tanto, mas ele sabia que estava plagiando versos do futuro. O poema de despedida anterior também era roubado, mas era de tempos modernos, distanciado por séculos; Xie não se sentia culpado. Porém, o poema de hoje fora escrito por um autor da mesma época, talvez já nascido, só ainda sem fama, o que o deixava embaraçado.

— Senhor Zhang, esta canção não foi composta por mim; apenas a vi em um livro — respondeu Xie Hong, não querendo assumir autoria. Primeiro, não desejava ser um ladrão literário; segundo, temia que, com a fama, lhe pedissem novos poemas, e ele não sabia compor, apenas recitar alguns versos da dinastia Tang ou Song, mas agora era Ming.

— Ah, de que livro veio? — O truque de Xie funcionava com Qinger e sua mãe, mas não com um verdadeiro estudioso; Zhang perguntou pela fonte.

Xie Hong ficou aflito, mas não teve opção senão inventar: — Foi um manuscrito que encontrei na escola do condado, não sei de qual gênio saiu, usei sem permissão, sinto vergonha.

— Ora, poemas são feitos para serem cantados, quanto melhores, mais devem se espalhar pelo mundo. O autor, se ouvir, agradecerá a você — Zhang assentiu, suas dúvidas dissipadas pela explicação de Xie.

— Mas, se você convive com tais gênios, certamente tem grande erudição. A história que vai contar não será tão vulgar quanto aquele romance dos Três Reinos, certo?

Xie Hong ficou surpreso, só então entendendo que Zhang se referia ao Romance dos Três Reinos. Quanto ao vulgar, Xie achava o romance bastante elegante.

— Sempre há impostores por aí; veja o autor daquele romance, que leu os clássicos e ainda assim escreveu coisas tão simplistas! Os diálogos são tão banais quanto os ditos de camponeses, destrói a dignidade dos estudiosos. Se estivesse sob minha jurisdição, eu o puniria por insultar a cultura — Zhang disse, sem esperar resposta, criticando com raiva o autor do romance. Sua irritação era evidente.

Xie Hong começou a suar; se Zhang achava o Romance dos Três Reinos vulgar, o que diria de sua versão? E... insultar a cultura era mesmo um crime na dinastia Ming? Será que deveria pedir a Ma para esperar até que Zhang partisse?

— Falando da ascensão e queda do mundo, separações e uniões... — Enquanto Xie hesitava, Ma Ang já começava sua narrativa no andar de baixo.

Depois da canção, o público estava ainda mais animado, ansioso pela história. Todos conheciam os Três Reinos, mas, após a música e as pinturas ao redor, ouvir de novo era uma experiência renovada.

Xie Hong só pôde resignar-se; pensara em usar a fama de Zhang para atrair público, mas esquecera que seu estilo era... Se soubesse que o antigo ministro viria, não teria convidado o governador, e Dong não avisara nada.

Ah, acabou tecendo sua própria armadilha.

Enquanto Xie divagava, o público já aplaudia. Ma Ang narrava de maneira parecida ao romance, passando rapidamente pelos Dez Servos e os irmãos Zhang Jiao, mas ao chegar à união dos irmãos no pomar, tudo mudava.

No romance, após a união, os irmãos enfrentam os rebeldes, matando Deng Mao e Cheng Yuan Zhi em poucas palavras. Mas na boca de Ma Ang era bem diferente.

— Os três irmãos chegaram ao campo de batalha, mostrando suas armas: a faca era a Faca do Dragão Azul, a espada era a Espada Dupla Sol e Lua, a lança era a Lança de Oito Pés! A faca representava o Dragão Azul do leste, a espada o Tigre Branco do oeste, a lança o Pássaro Vermelho do sul... — O público ficava boquiaberto, imaginando as armas míticas.

— Cheng Yuan Zhi, bandido rebelde, dominava magias; queimou um talismã, cobrindo o campo de batalha com uma névoa negra... — Ma Ang narrava gesticulando, o público prendia o fôlego, esquecendo até que já conhecia o resultado, e perguntava apressadamente: — E depois? Como os irmãos escaparam?

— Cale-se, não atrapalhe! — Pela primeira vez, o tagarela era o dono do poder; normalmente era ele quem recebia a ordem. — Liu, Guan e Zhang não são comuns! Guan Yu, com rosto sereno, brandiu sua faca, e dela surgiu um dragão azul, cortando o ar com energia que alcançou vários metros...

Uau... O público aplaudia, maravilhado, Ma Ang ficava ainda mais animado. A primeira parte do romance era curta, e Cheng Yuan Zhi e Deng Mao eram personagens menores, mas Ma Ang narrava a batalha por uma hora, e o público seguia hipnotizado, sem se cansar.

Claro, nem todos estavam satisfeitos; o governador Zhang, na varanda do segundo andar, era um deles. Ele já não gostava do Romance dos Três Reinos, e agora ouvia uma versão misturando narração popular, romance de internet e wuxia, revisada por Ma Wen Tao e Ma Ang. Esse estilo, além de ser direto demais para Ming, era ousado até para o futuro. Xie Hong achava estranho, ouvindo Ma Ang inventar energias de armas e dragões; afinal, era uma história histórica, não um conto fantástico.

Mas, enquanto o público gostasse, não importava o gênero; o leitor é soberano, pensava Xie, satisfeito. A transparência e extravagância geravam diversão, e Ma Ang narrava melhor que o romance original. A morte de Cheng Yuan Zhi, no romance, era só um golpe de Guan Yu; nada comparado à versão cheia de magia e ação de Ma Ang. Na Ming, o analfabetismo era alto, os romances eram difíceis para muitos, então era natural que Ma Ang fosse popular.

Quanto mais Ma Ang agradava, mais sombrio ficava o rosto de Zhang; Xie achava que, se não fosse pela presença do antigo ministro, Zhang teria batido na mesa, xingado e partido. Até agora, não melhorava muito; as mangas de Zhang tremiam, por raiva, não por entusiasmo.

Xie Hong acertou: Zhang estava furioso. Formado como doutor, não tolerava nem erros em documentos, imagine isso.

Escrever livros era um sonho sagrado para estudiosos! E agora, esses destruidores da cultura faziam tudo errado; Luo Guanzhong, ao menos, ainda colocava poesia, mas o que se narrava ali? Magia? Energia de armas? Isso não era os Três Reinos, era o Livro das Montanhas e Mares, mas nem esse era tão extravagante.

Se não fosse por Zeng Jian, Zhang teria partido há muito. Só conseguiu suportar até Ma Ang concluir o primeiro capítulo — que, diferente do romance, terminava com Guan Yu matando Cheng Yuan Zhi, sem nem mostrar Deng Mao.

O governador pousou o chá com força, levantou-se e despediu-se, o rosto pior do que quando chegara. Xie Hong torcia para que ele partisse logo, e correu para acompanhá-lo até a porta.

Ao sair, ambos suspiraram aliviados. Zhang estava incomodado, Xie também, preocupado que Zhang pudesse causar tumulto na rua, sem saber como a situação se desenrolaria. Mas, felizmente, nada aconteceu; Zhang, embora irritado, partiu sem incidentes. Quanto ao seu desagrado, era inevitável. O método de narração era feito para atrair o povo, não estudiosos, e Xie sabia que não conseguiria agradar esses; mesmo que pudesse, não era seu objetivo. Afinal, Zhengde não era um amante de livros.

Ao voltar ao segundo andar, Ma Ang já começara a segunda parte: a luta de Zhang Fei contra Deng Mao. Segundo Xie, era puro preenchimento, mas o público adorava, mesmo que as técnicas de Deng Mao fossem parecidas com as de Cheng Yuan Zhi — só mudando a cor da névoa — todos ouviam com atenção.

Xie não compreendia; ao narrar, evitava repetição, mas não se importava, pois o efeito era bom, comprovando que o método era correto. Quanto ao motivo, não era sua preocupação; não era um escritor de novelas na internet, não ligava para esses detalhes.

Dessa vez, ao entrar, o ambiente estava bem melhor. Zeng Jian tratava Xie com grande consideração, deixando-o intrigado.

— Xie, meu estimado sobrinho, esses episódios do livro também foram escritos por você?

— Não exatamente, mas participei da revisão final...

— Então, pode explicar a lógica disso? Seu estabelecimento, cada detalhe parece ter intenção — Zeng perguntou de forma direta, pois esse conhecimento poderia ser um segredo comercial.

— Na verdade, não há mistério — Xie sorriu, despreocupado; mesmo que não explicasse, era fácil deduzir. — Seja as pinturas ou as canções, são apenas para criar atmosfera...

O princípio era simples: no futuro, se perguntassem a cem pessoas qual era a melhor música, haveria muitas respostas. Mas, se perguntassem logo após ver uma ótima série ou filme, provavelmente diriam que era a canção-tema da obra.

Por quê? Simplesmente por ser adequada ao momento.

— ...Pensei que, se os visitantes vissem as pinturas ao redor, ouvissem as músicas adequadas, e finalmente escutassem a narração, poderiam sentir-se dentro da história.

Xie não podia criar filmes, mas aquele nível já era suficiente. Olhar as pinturas, ouvir a música, apreciar a história: não era como ver um filme? Ao menos, como um quadrinho.

— Excelente, criar atmosfera é o melhor! Xie, você é realmente um talento raro. Aceitaria voltar a Pequim comigo? No Ministério das Obras, haverá certamente um lugar para você — Zeng Jian bateu palmas, admirado, e fez uma proposta que Xie jamais esperava.