Capítulo Noventa e Seis: Fúria

O Rei Dragão Negro, Li Tianjiao, o general mais notável entre os plebeus há vinte anos, foi nomeado vice-comandante do Batalhão de Avanço. Essa notícia se espalhou como um vendaval por cada canto da capital imperial no dia seguinte. Os principais jornais, que haviam recebido informações sigilosas na noite anterior, apressaram-se a estampar a notícia na manchete de suas edições matinais.

A nova geração de jovens plebeus reagiu com indiferença. Para eles, apenas Wuming representava o general que simbolizava seu povo. Mas entre os mais velhos, Li Tianjiao era um nome familiar: vinte anos atrás, foi o orgulho dos plebeus, promovido a general. Agora, com a união de generais plebeus de duas gerações, a excitação era tamanha que mal podiam conter a alegria.

Naturalmente, enquanto uns celebram, outros se inquietam. Os generais dos diversos batalhões que já haviam decidido participar do grande evento militar sentiram-se como se tivessem recebido um golpe inesperado ao receberem a notícia. Só Wuming já bastava para deixá-los desconcertados, por não conseguirem desvendar suas intenções; agora também ressuscitavam o lendário Rei Dragão Negro, afastado do cenário há quase vinte anos. O que pretendia o Batalhão de Avanço? Queriam realmente criar a tropa mais forte de todo o Reino do Dragão Sagrado?

Forjar uma tropa poderosa não se faz da noite para o dia, mas Wuming e o Rei Dragão Negro não podiam ser avaliados como pessoas comuns. O novo general talvez tivesse muitas deficiências na administração militar, mas o velho Rei Dragão não carregava esses problemas. Mesmo após duas décadas, sua reputação de estrategista e líder ainda era celebrada no meio militar. Ele compartilhava refeições, alojamento e treinos com os soldados, mas nunca perdia a autoridade; elaborava planos de batalha com astúcia e, nos momentos decisivos, era o primeiro a liderar o ataque, servindo de exemplo. Quando os generais da capital gritavam "Avancem!", o Rei Dragão Negro bradava "Sigam-me!", e o efeito era completamente diferente no coração dos soldados.

Maldição! Como Wuming conseguiu tirar esse velho lobo da toca? Muitos generais murmuravam imprecações semelhantes. Os nobres que tentavam se firmar no meio militar da capital haviam procurado o velho general diversas vezes. Saber que Li Tianjiao ingressara no único lugar que menos desejavam gerou reuniões e articulações secretas: não importava se o Batalhão de Avanço era recém-formado ou se teria êxito no torneio militar, precisavam ficar atentos. Não se podia julgar aquele jovem general segundo as normas comuns.

Ao virarem para a segunda página dos jornais, os leitores ainda mais espantados se depararam com a manchete:

"Uma carta do Batalhão de Avanço a todos os refugiados da capital"

Aos senhores, senhoras e crianças que fugiram dos Bandidos de Lenço Azul para a capital: nós, soldados, somos homens simples, não entendemos de grandes discursos e não queremos pregar patriotismo como fazem os nobres. Só sabemos o que é básico.

Vocês ainda se consideram homens? Conseguiram dar comida e roupa dignas para suas esposas e filhos? Protegeram seus entes queridos dos agressores?

Não! Não! Não!

Olhem para si mesmos! Por comida, permitem que suas mulheres se deitem com outros homens em troca de uma refeição. Quando viram seus parentes massacrados pelos Bandidos de Lenço Azul, só sabiam fugir, nem cachorros sem dono são tão covardes.

Vocês conseguem engolir a comida comprada com o corpo de suas mulheres? Isso é comer? Conseguem dormir à noite sem sonhar com os parentes assassinados? Já imaginaram como é ver sua mulher subjugada por outro homem?

Como conseguem continuar vivendo assim? Para que ainda mantêm aquilo entre as pernas? Se não querem ser homens, arranquem e joguem fora!

O chefe do nosso batalhão também viu sua aldeia destruída pelos Bandidos de Lenço Azul, também chorou, também gritou, mas nunca teve medo. Só sentiu a fúria da vingança.

Ouçam bem! Hoje, isso mesmo, HOJE, o Batalhão de Avanço irá recrutar entre vocês. Quem for escolhido e quiser vingar os seus, receberá o soldo de um ano imediatamente.

Nosso chefe disse: a vida está cara na capital. Um ano de soldo, dois moedas de ouro, e quem se destacar matando inimigos receberá prêmios! Se morrerem em batalha pelos Bandidos de Lenço Azul, nosso chefe promete: enquanto puder respirar, não deixará sua família passar fome ou ser humilhada! Quem ficar gravemente ferido, receberá o mesmo amparo.

Só queremos sete mil! Sete mil homens cheios de fúria, dispostos a morrer para vingar os seus! Mesmo que tenham de enfrentar milhares de tiranossauros, que sejam homens capazes de avançar sem medo!

Se ainda são homens, que venham todos se alistar! O Batalhão de Avanço será a mais afiada espada nacional contra os Bandidos de Lenço Azul!

"Impressionante, de fato impressionante", murmurou Hércules, largando o jornal sobre a mesa e recostando-se, exausto, na poltrona.

Horton, o Urso, arregalou seus olhos enormes e reluziu um sorriso de escárnio: "Esses do Batalhão de Avanço não têm cultura nenhuma. Até eu, um velho urso, escreveria algo mais pomposo. São mesmo uns brutos, mas o soldo, esse sim, é generoso."

Hércules olhou resignado para Horton. Talento para a guerra o urso tinha, mas carecia de senso prático. Texto rebuscado e elegante? Ora, será que os refugiados entenderiam? E, se entendessem, como reagiriam?

Os nobres que recrutavam para o exército, invariavelmente, faziam discursos patrióticos e sofisticados pelos jornais, pagos com bons soldos. Mas, mesmo assim, quantos refugiados eram realmente tocados? Carregavam ressentimento contra os nobres, preferiam passar fome a se alistar. Por quê? Não odiavam os Bandidos de Lenço Azul que lhes destruíram as famílias? Por que não se juntavam ao exército? Porque desprezavam os nobres, pois jamais eram tratados como gente, fossem eles da capital ou das zonas de guerra.

Quantos daqueles nobres, que gritavam dos altos muros por resistência, não fugiam ou mudavam de lado ao primeiro sinal de ataque dos Bandidos de Lenço Azul? E quem sofria no fim? Os refugiados, claro.

Diante de tantos desmandos, qualquer texto vistoso causava aversão instantânea. Mas aquela carta, com sua linguagem rude, acertava o ponto mais sensível da alma desses homens, despertando-lhes o sangue adormecido.

"Se o Batalhão de Avanço não tivesse limite de recrutas, em um dia teriam mais de dez mil homens", ponderou Hércules, indo à janela contemplar a cidade. "No Reino do Dragão Sagrado, num momento assim, surge um homem como Wuming, que em menos de um ano já comanda esse batalhão. Se o país deixasse de lado o preconceito entre nobres e plebeus e apostasse nele... Talvez eu devesse abandonar o orgulho de guerreiro e sugerir ao governo contratar um assassino para eliminá-lo."

"Vossa Alteza..." Horton quis protestar.

Hércules ergueu a mão, sorrindo: "Eu sei o que quer dizer. O Sumo Guardião das Bestas certamente desaprovaria tal ideia, mas eu não sou só um guerreiro, sou também um príncipe, e devo pensar nos interesses do reino."

O silêncio tomou conta do salão.

Hércules suspirou: "Ah, se tivesse nascido plebeu, apenas um soldado... Mas chega de lamentos. Vamos ver como o Batalhão de Avanço está se saindo hoje."

O bairro dos refugiados nunca estivera tão agitado. Uma enorme faixa vermelha com letras brancas tremulava na entrada. Centenas de mesas de recrutamento espalhavam-se pelo local e, diante de cada uma, uma multidão de candidatos se acotovelava.

O jornal dos soldados havia realmente inflamado o ânimo daqueles homens. Apesar do aspecto debilitado pelo longo jejum, os olhos deles reluziam como os de lobos famintos.

Quem nunca viu a morte de perto dificilmente exala verdadeira sede de sangue. Mas, ao pensarem nas mulheres, nos parentes mortos e nos insultos impressos pelo jornal, sua ira se convertia em desejo de vingança.

Até os próprios soldados, encarregados do recrutamento, evitavam encarar os refugiados nos olhos, tamanha a tensão. Não fosse o alistamento, poderiam jurar que aqueles homens estavam ali para matá-los.

"Por que não posso me alistar? Quero vingar minha família!", vociferou um dos candidatos.

Liu Qiang friccionava a testa, praguejando contra o redator Zhang Feng. Quantos já não tinham reagido assim? Antes, ninguém queria se alistar; agora, revoltavam-se por serem recusados.

"Você é o único homem da família. Preferimos recrutar de casas com dois homens: um se alista, o outro cuida dos familiares. É para proteger vocês", explicou Liu Qiang, depositando uma moeda de prata diante do homem: "Este é um tributo do nosso batalhão à sua coragem..."

Paf!

O homem deu um tapa na moeda, arremessando-a longe: "Acha que estou aqui por causa desse dinheiro? Já lhe disse, não tenho mais ninguém..."

Liu Qiang recolheu a moeda, que brilhava ao sol, e voltou a falar: "Justamente por isso. Se você morrer, sua linhagem se extingue..."

"O que quer dizer com isso?", perguntou o homem, perplexo.

Liu Qiang sorriu, impotente. Também se perguntava: e se a linhagem acabar, o que importa? Exceto entre nobres, os plebeus não davam tanto valor à perpetuação do sangue. Mas seu chefe, embora plebeu, parecia mais preocupado com isso do que qualquer nobre.

"Pelas regras, quem não se encaixa nos critérios só pode servir como cozinheiro ou cocheiro. Assim, aumentam as chances de sobreviver. Mas não pense que é fácil ser cozinheiro: as vagas são poucas e quem sabe cozinhar tem prioridade. Inscreva-se ali", disse Liu Qiang.

O homem hesitou, mas acabou seguindo para a fila dos cozinheiros, tal como outros em situação semelhante.

Assim que ele saiu, um rapaz claramente jovem demais se adiantou, gritando: "Quero me alistar!"

"Alguém, tire esse moleque daqui. Chega de confusão", ordenou Liu Qiang.

Dois membros da Sociedade Dragão Negro arrastaram o adolescente para fora, enquanto tentavam localizar sua família.

De repente, uma pilha de moedas de ouro caiu sobre a mesa de Liu Qiang. Um jovem de armadura de cavaleiro, com ar solene, lhe entregou o diploma da Academia Militar do Deus da Guerra.

Claramente um nobre, curvou-se respeitosamente diante de Liu Qiang, um plebeu: "Senhor, aceite este humilde presente. Se o senhor me aceitar..."

"Tirem esse jovem desesperado do recinto", ordenou Liu Qiang, exaurido pelo número de pretendentes inadequados. "Vocês sabem quem sou? Sou o primogênito do Conde Nevada... Eu..."

Dez homens da Sociedade Dragão Negro o agarraram antes que pudesse sacar a espada.

"Até nobres estão vindo...", suspirou Liu Qiang.

Em um canto, Zhao Lingtong observava friamente o movimento, enquanto Zhao Feiyan, radiante, comentou: "Irmã, esse recrutamento está tão animado quanto o da Guarda Real!"

Zhao Lingtong resmungou: "Esses camponeses não se comparam à Guarda Real. Quem presta o exame da Guarda não é qualquer um – são todos escolhidos entre centenas. Esses homens acham que só com entusiasmo podem fazer diferença?"

Zhao Feiyan, olhando de soslaio para a irmã, lamentou em silêncio. Sua irmã não aceitava Wuming de forma alguma. Juntos, poderiam ser uma força extraordinária, mas preferiam se opor. Como poderia uma princesa implicar tanto com um general plebeu? Onde estava a dignidade real?

As pessoas são assim: ao perceber o defeito alheio, esquecem do próprio. Quando conheceu Wuming, Zhao Feiyan pensava exatamente como a irmã. Só depois que esse frio general conquistou seu coração, passou a defendê-lo.

"Vossa Alteza, discordo", interveio Hércules, surgindo na rua com alguns homens-besta. "Primeiro é preciso coragem, depois habilidade. Um exército de mestres em artes marciais que teme o campo de batalha é menos eficaz que soldados sem tanta destreza, mas sem medo de morrer."

Zhao Lingtong, impassível, respondeu: "O príncipe Hércules sugere que nossa Guarda Real é fraca?"

Hércules sorriu. Da perspectiva de guerreiro ou príncipe, a Guarda Real do Reino do Dragão Sagrado era uma elite. Se não fosse por ela proteger a capital, o Império das Bestas já teria invadido e tomado território há tempos.

"Vossa Alteza me entendeu mal. Eu só digo que, tendo um general como Wuming, basta lhe confiar o comando e os vizinhos pensarão duas vezes antes de atacar o seu país."

O rosto de Zhao Lingtong se fechou: "Príncipe Hércules, se quer dizer que Wuming será mais poderoso que o trono, diga logo. Mas não subestime minha inteligência usando intrigas tão baratas."

Hércules deu de ombros. Semeando discórdia, não bastava uma só vez. Uma mentira, repetida mil vezes, pode abalar até os mais sábios. Ainda havia tempo; não era preciso pressa.

Numa esquina próxima, Kou Lingfeng, há muito ausente da capital, observava tudo. Ao seu lado, Guan Xinling brincou: "Lingfeng, não vai cumprimentá-los?"

"Não é necessário. No torneio militar todos se encontrarão. Melhor guardar as gentilezas para lá", respondeu Kou Lingfeng, confiante, mas com um brilho intenso de desejo de combate nos olhos ao encarar o Batalhão de Avanço. Wuming, o general mais prestigiado da nova geração, era seu principal alvo no torneio.

Derrotá-lo! Provar que os herdeiros dos Cinco Heróis ainda são os guardiões do Reino do Dragão Sagrado! Mostrar que a família Kou é a mais brilhante de sua geração!

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