Oitenta e Um: As Ondas do Futuro Impulsionam as do Passado

O surgimento iminente do Colosso Divino em Tianchi estava fadado a impedir qualquer manhã tranquila. Pouco após a partida de Wuming com seus companheiros, o portão do pátio onde eles se hospedavam foi violentamente arrombado.

Dois anões, idênticos aos olhos de qualquer observador, entraram no local com expressões ferozes; ao lado deles caminhava um jovem de vestes brancas, portando um leque de ferro. Junto a ele, outro jovem, rosto marcado por traços rudes, segurava uma longa lâmina e, ao ver os mercenários em pânico, zombou: “Inúteis! Um bando de inúteis! Entrem e tragam o grande inútil para morrer!”

“Inútil? Estás a falar de ti mesmo?” Domoto, vestindo uma túnica samurai púrpura, aproximou-se, sua voz carregando uma alegria inesperada ao deparar-se com tal comitiva: eles buscavam Wuming, que não estava presente, fato que lhe era vantajoso.

“Domoto, meu amigo, não conseguirás lidar sozinho com tantos. Que tal dividir a presa com este rei?” Hércules, que se preparava para o duelo com Espada Ilustre, ao ver Song Qing, que conhecera na noite anterior, imediatamente deduziu que um dos anões era Wang Ying, do Sangue de Liangshan, e seu espírito combativo inflou.

Lei Heng girava seus olhos ameaçadores, observando o Behemoth e o samurai de púrpura, sem entender como alguém poderia buscar a morte com tamanha alegria.

Wang Ying, frustrado desde a noite anterior, ardia de raiva e, com o irmão gêmeo ao lado, ansiava por vingar-se. Para sua surpresa, o alvo principal não estava, mas outros dois jovens guerreiros surgiram no pátio.

“Saia da frente, eu...” Wang Ying mal começara a falar quando Domoto soltou um grito longo e lançou sua espada demoníaca, reluzente como um raio, diretamente à garganta do anão.

“Está a procurar a morte!” Wang Ying vociferou, brandindo sua lâmina em um golpe poderoso para enfrentar a espada de Domoto.

O Martelo Sagrado, confiante, cruzou os braços diante do peito, esperando que Wang Ying partisse a espada adversária. Embora aquela lâmina não fosse um artefato lendário como a Mil Matanças, nem tão grandiosa quanto a Lâmina de Yang Zhi, era uma relíquia que se aproximava do nível de semideuses: armas comuns não podiam resistir ao seu fio.

Um clangor estrondoso: armas colidiram, faiscando intensamente. Wang Ying, surpreso, percebeu que o impacto fora ainda menor que o de sua luta com Wuming, mas o som da colisão indicava que a espada do jovem superava, em qualidade, sua própria lâmina.

Impossível! Wang Ying ainda estava atônito quando Domoto, já recuperado, avançou novamente com sua espada.

“Cuidado, irmão...” O Martelo Sagrado ergueu seu imenso martelo para ajudar, mas Hércules, com uma risada estrondosa, brandiu sua lâmina, mais veloz que um raio: “O teu adversário sou eu!”

O clangor se multiplicou: Hércules, desde o primeiro movimento, mergulhou por completo no combate, cada golpe de sua lâmina envolto em luz, sempre buscando os pontos vitais do Martelo Sagrado, sem qualquer intenção defensiva.

O Martelo Sagrado, bloqueado por Hércules, enchia-se de fúria. Aquele jovem Behemoth, arrogante ao se proclamar rei, era acompanhado por outros orcs igualmente poderosos; quem sabia que força os apoiava?

A Fortaleza do Forno era poderosa no continente, mas diante dos orcs não tinha prestígio algum: afinal, a maior fábrica de armas, a Fortaleza do Ferro, estava sob domínio do Império das Bestas, e eles não se importavam em absoluto com a Fortaleza do Forno. Ferir aquele jovem que se proclamava rei poderia trazer consequências imprevisíveis.

Wang Ying, por sua vez, sentia ainda mais raiva. O jovem adversário não possuía a força sobrenatural do guerreiro da noite anterior, mas sua arma era igualmente formidável, e sua loucura era o verdadeiro desafio.

Apesar de ter repelido o adversário com um golpe, o jovem ignorava completamente o efeito, e, como se nada tivesse acontecido, lançava-se novamente ao ataque.

Após o combate da noite anterior, Wang Ying fora marcado por uma sombra: hoje, com sua lâmina preciosa, buscava vingança contra Wuming; mas, inesperadamente, um jovem guerreiro de terceiro nível surgiu do nada, forte e impetuoso, e, com a vantagem da espada demoníaca, obrigou Wang Ying a lutar sem poder usar toda sua força. Conforme o duelo se prolongava, Wang Ying passou da frustração à surpresa: o samurai de púrpura crescia a cada instante, evoluindo durante o combate. Se a luta continuasse, Wang Ying acabaria apenas como um sparring, permitindo ao adversário romper ainda mais seus próprios limites.

“Lute! Lute! Lute!” Domoto gritava, insano, sua espada demoníaca transformando-se em múltiplos feixes de luz, como uma maré avassaladora: “Esta é a quarta etapa? Inútil!”

Wang Ying, sendo pressionado por um guerreiro de terceiro nível, ficava cada vez mais alarmado. Planejava já um golpe falso para sair do combate, mas ao ouvir o desprezo de Domoto, sua raiva, quase extinta, reacendeu com violência. Por fim, sua força de quarto nível explodiu totalmente.

“Pestinha! Morra!”

“Velho miserável! Sirva de degrau!”

“Irmão!”

“Onde olha, velho ladrão?”

“Pequeno Behemoth! Procurando a morte!”

Explosões estrondosas tomaram conta do pequeno casarão: Domoto e Hércules foram lançados para trás, colidindo violentamente contra o salão principal, atravessando paredes espessas, incapazes de resistir ao impacto e caindo entre os escombros.

Ofegantes, Wang Ying e o Martelo Sagrado recuperavam-se: jamais houve registro de um guerreiro de terceiro nível vencer um de quarto, nem de conseguir, em duelo, colocar um de quarto nível em dificuldades.

Pois entre o terceiro e o quarto nível existia um abismo intransponível: uma nova compreensão da arte marcial, um novo domínio da força.

Mas naquela manhã, Domoto e Hércules romperam uma das leis de ferro: conseguiram colocar um guerreiro de quarto nível em apuros.

Wang Ying, após acertar o golpe, rapidamente se lançou ao ar, buscando pôr fim à vida de Domoto com um derradeiro golpe: jovens assim eram perigosos demais, era preciso matá-lo antes que rompesse seus limites!

Os guardas de Domoto não conseguiram interceptar a tempo; Wang Ying avançava, lâmina em punho, quando de repente uma explosão de luz de espada surgiu diante dele. Mesmo antes de a lâmina chegar, o ar se impregnava de energia cortante; se matasse Domoto, certamente morreria sob aquela espada.

Agilmente, Wang Ying rolou para escapar do golpe, seus olhos grandes e inquietos observando Espada Ilustre descendo dos céus: “Creio não ter desavenças com a Montanha das Mil Espadas, não é?”

Espada Ilustre, de branco, permanecia ereto e altivo, respondendo com tranquilidade: “Não havia mesmo. Mas ontem, ao compreender mais sobre a arte da espada, fiquei tentado a aprender contigo, mestre.”

Wang Ying examinava aquele jovem e os dois caídos entre os escombros, tomado de dúvida: o que se passava com os jovens de hoje? Possuindo apenas força de terceiro nível, ousavam desafiar guerreiros de quarto? Estaria a lei de ferro prestes a ser quebrada?

“Senhor, por hoje basta.” Song Qing aproximou-se, segurando Wang Ying: “O alvo principal não está aqui.”

A chama belicosa nos olhos de Espada Ilustre dissuadiu Wang Ying de qualquer intenção de ensinar-lhe uma lição: em apenas uma noite, Espada Ilustre parecia ter renascido, sua presença ainda mais forte que a do dia anterior.

“Vamos!” Wang Ying sabia que tinha muitos inimigos em Tianchi; continuar lutando só aumentaria o risco de emboscadas. Pisando forte, saiu tomado de raiva.

Espada Ilustre, vendo o grupo partir, murmurou: “Uma pena, ninguém confirmou minha evolução.” Na noite anterior, ele refletira sobre o duelo com Wuming, obtendo novas compreensões, e pretendia medir forças com Hércules, mas, surpreendentemente, um único golpe assustara Wang Ying.

Entre os escombros, ouviu-se o rolar de pedras: Domoto e Hércules, rostos cobertos de sangue, emergiram, sorrindo apesar das graves feridas. Embora derrotados, a última investida lhes trouxera muitos benefícios; o avanço ao quarto nível era questão de tempo.

Seus guardas apressaram-se em resgatá-los, e logo magias de cura e ervas eram aplicadas diligentemente.

Wuming, alheio à batalha em seu pátio, conduzia seus homens até as margens do Lago Daming.

Durante o dia, o Lago Daming exibia paisagens completamente diferentes da noite: sem multidões, sem luzes estranhas, apenas alguns guerreiros ou magos passeando, apreciando a vista e procurando pistas ao redor.

Ao redor, predominavam soldados do Reino Celeste da Paz; havia cerca de três mil, número que normalmente representaria toda a guarnição de uma cidade.

Wuming notou, ao longo do caminho, não apenas o aumento dos soldados no lago, mas também patrulheiros pela cidade, muitos deles habilidosos.

Na noite anterior, vira Xiao Chaogui, mago do elemento água, vestido agora com um manto azul, conduzindo centenas de soldados de elite, seguindo-os sem pressa.

“Chefe,” Zhang Feng aproximou-se, sussurrando: “Parece que vieram por nossa causa. Deveríamos...?”

“Aquele mago é Xiao Chaogui,” respondeu Wuming, sereno. “Provavelmente colocado por Shi Dakai para nos vigiar.”

Wade, ao lado, assentiu levemente: tal era a natureza da guerra. Shi Dakai era um guerreiro extraordinário, mas também ocupava outro posto: Rei Alado do Reino Celeste da Paz.

Como guerreiro, podia perdoar Wuming uma vez; como Rei Alado, não podia fazê-lo novamente. A menos que Wuming aceitasse seu convite, Shi Dakai certamente não permitiria que ele deixasse Tianchi vivo.

Matar um guerreiro promissor era lamentável, mas eliminar o perigo na raiz era a escolha de qualquer comandante.

“Chefe, eu penso que deveríamos...”

A brisa sobre o lago era suave, o frio das águas trazido pelo vento fazia com que os presentes encolhessem os ombros instintivamente.

Wuming, porém, não prestava atenção ao movimento na água, mas a um mendigo ali perto.

Vestindo um manto de linho acinzentado, olhos vazios fixos no horizonte, o homem estava sentado num canto, tão discreto que muitos passantes nem perceberiam sua presença à beira do lago.

Era alguém sem qualquer presença. Não fosse o período como caçador em Daxingan, Wuming teria ignorado aquele homem como os demais.

Seus olhos permaneciam ausentes, mirando o vazio, como se não percebesse a atenção de Wuming; era como uma pedra fundida à natureza, imóvel, enquanto um pardal pousava em seu joelho e cantarolava suavemente.

“Em Daxingan existe uma besta camaleão.”

A voz calma de Wuming fez com que um brilho fugaz passasse pelos olhos do homem, logo coberto novamente pela apatia.

“A besta camaleão sempre se mescla ao ambiente, tornando-se invisível aos demais seres. Quando uma presa se aproxima, ela ataca com rapidez mortal.” Wuming continuou, sereno: “Eu a chamo de assassino entre as bestas mágicas. Tu te pareces com ela.”

O mendigo sorriu, resignado; seus olhos, antes apagados, reluziram como relâmpagos, e num instante, o homem sórdido transformou-se em um especialista. Os mercenários, acostumados às surpresas de Wuming, mal alteraram suas expressões; apenas Li Jia parecia cada vez mais desconfortável.

“És interessante. Quando quiseres, visita a Cidade Wu Fei; acredito que o velho de lá gostará muito de ti.” O mendigo sorriu para Li Jia: “Não retornar à cidade após cumprir a missão, agir por conta própria, é violação das regras. Espero que considere devolver os itens adquiridos o quanto antes. Caso contrário, os próximos enviados não serão tão gentis, nem tão fáceis de lidar. Não esqueça: és apenas uma assassina iniciante.”

Li Jia permaneceu em silêncio, olhos hesitantes, mas predominando o medo.

Wuming não sabia por que Li Jia, capaz de tentar assassinar até o Marechal do País do Dragão Celeste, temia tanto aquele mendigo; segurou suavemente sua mão.

Uma onda de calor percorreu o corpo de Li Jia. Embora o poder da Cidade Wu Fei superasse infinitamente o do homem silencioso ao lado, ela sentiu uma inexplicável segurança, como se, com ele ao lado, nada pudesse ameaçá-la.

Ao segurar a mão de Li Jia, Wuming percebeu o que estava fazendo.

O que estou fazendo?, pensou, olhando para Li Jia ao seu lado. Talvez, por ser uma assassina da Cidade Wu Fei, ela também tivesse um passado desconhecido, como ele, que sofria de amnésia; por isso a tratava com especial cuidado.

O mendigo, ao notar que a expressão de Li Jia passou do medo à determinação, franziu as sobrancelhas. Ninguém ousava subestimar a Cidade Wu Fei, especialmente assassinos oriundos de lá, que conheciam bem sua terrível reputação.

“É melhor que...”

“Ei, camarada, não nos respeitas? Somos mais de cem aqui!”

“Acha que somos todos mortos?”

“Isso é um desaforo, ameaçar diante de nós a mulher que dormiu com nosso chefe...” Zhang Feng desviou-se rapidamente, e uma faca voadora cravou-se onde ele estava antes.

“Ei, Li Jia, eu só queria ajudar... tá bom, tá bom... não falo mais.”

Zhang Feng, com expressão de quem não foi recompensado pela boa intenção, aproximou-se do mendigo: “Vamos, está esperando que te botemos para fora à força?”

O mendigo franziu ainda mais o cenho. Normalmente, ao ouvir o nome Cidade Wu Fei, os covardes urinavam nas calças, os corajosos pelo menos manifestavam respeito. Embora alguns ignorassem o perigo, eram figuras do topo do mundo, contáveis nos dedos.

Agora, de repente, surgia um grupo com mais de cem pessoas. Seriam ignorantes? Ou teriam tomado coragem extrema?

Seja como for, o mendigo sabia que precisava sair depressa, pois aqueles mais de cem cavaleiros, com sorrisos nada amistosos, certamente não respeitariam regras de duelo.

Assassinos não precisam deixar ameaças ou bravatas: são pragmáticos e preferem que o inimigo esqueça sua existência. Por isso, o mendigo simplesmente sumiu na esquina.

“Subestimando a Cidade Wu Fei?”

O mendigo rapidamente escreveu algumas palavras num papel, tirou um tubo de bambu da manga, e uma nuvem branca de fumaça surgiu, transformando-se em um pássaro que, batendo as asas, engoliu o bilhete.

O pássaro voou para o alto; o mendigo sorriu com confiança. Pássaro mensageiro, técnica exclusiva da Cidade Wu Fei para transmitir informações: mesmo a milhas de distância, para o pássaro era apenas uma viagem.

“Chefe, olha só aquela estátua do menino urinando no meio do Lago Daming. Ele realmente está urinando!” Zhang Feng apontou para a escultura central, não muito alta, e comentou: “Ontem à noite nem percebi.”

(Continua...)