Capítulo 18 – Pequenas Histórias dos Jogadores

— O treino de hoje termina aqui, podem se dispersar!

O apito do assistente técnico, Cox, ecoou pelo campo. Mais de vinte jogadores bateram palmas e, pouco a pouco, foram deixando o gramado de treino.

Líbano soltou um suspiro, arrastando o corpo levemente fatigado em direção ao vestiário. De repente, um braço forte envolveu seu pescoço. Surpreendido, quase desabou sob a força inesperada!

— Caramba! Não chega assim de repente, quer me matar? — resmungou Líbano, sem necessidade de virar o rosto para saber que o dono daquele braço só podia ser o maldito Akinfenwa.

Sem querer se gabar, mas naquele time, só aquele urso de mais de cem quilos conseguia exercer tanta pressão sobre ele!

Akinfenwa explodiu numa gargalhada:

— Garoto, marchar com peso te ajuda a fortalecer o core. Não quer ficar mais forte?

Líbano torceu o nariz:

— Eu jogo futebol, não estou aqui pra lutar, parceiro!

Akinfenwa balançou a cabeça, sorrindo:

— Quem te disse que jogador de futebol não precisa de força nos braços? Veja o Wayne Rooney, ele é boxeador amador!

Rooney? Esse nome não lhe era estranho — nada menos que o atual capitão do Manchester United.

Líbano hesitou por um instante:

— Tem razão, preciso aprimorar minha força física.

Vendo que ele cedeu rápido, Akinfenwa ficou satisfeito:

— Então venha comigo para a academia. Posso te dar umas dicas profissionais, e dessa vez, de graça!

Líbano revirou os olhos:

— Ah, já entendi. Você só não tem ninguém pra conversar, né?

Mais uma vez, como jovem jogador, ele sentia-se alvo das travessuras dos veteranos.

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Assim como o clube, a academia do Novo Wimbledon era bem simples, sem nenhum equipamento de alta tecnologia, basicamente só aparelhos mecânicos.

Akinfenwa assobiou, apanhou um par de halteres do suporte e começou a levantá-los como se fossem plumas.

Líbano lançou um olhar aos halteres marcados com “30kg” e não conseguiu evitar um leve tremor no canto da boca.

Aquele par somava 60kg, praticamente o peso de uma pessoa adulta, mas nas mãos de Akinfenwa, balançavam como gravetos — e olha que já tinham treinado quase seis horas naquele dia, a energia de todos estava no limite.

Olhando para os braços mais grossos que suas próprias coxas, Líbano não duvidava que aquele brutamontes poderia facilmente sufocá-lo, se quisesse...

Sem querer bancar o herói, Líbano escolheu dois halteres de 20kg e começou a treinar no próprio ritmo.

Minutos depois, Akinfenwa largou os pesos sem nem perder o fôlego e deitou-se logo adiante, sob a barra de supino:

— Aquecimento feito! Agora, moleque, vou te mostrar do que sou capaz!

Líbano assistiu à cena, revirando os olhos:

— Tá bom, tá bom, já sei que tua barra chega a 200 quilos (um homem médio levanta 50-60kg), mas não precisa me mostrar isso justo agora, né? Não podemos começar com um treino regenerativo? Descanso também faz parte do progresso!

Akinfenwa ignorou, concentrando-se no próprio treino e resmungando:

— Já cansou? Você é jovem, ontem descansou o dia inteiro e já está reclamando?

Líbano pousou os halteres e alongou os braços:

— Pelo amor de Deus, treinamos o dia todo... não estar cansado seria estranho!

Akinfenwa levantou a barra com força, os braços quase imóveis:

— Pensei que você fosse como eu, que só de saber que vai enfrentar um gigante como o Manchester United já ficaria pilhado!

Líbano sentou-se num banco próximo:

— É, a notícia empolga mesmo... mas e daí? Não sou mais criança pra sonhar que uma partida vai me levar ao Manchester e mudar minha vida.

Akinfenwa olhou de lado, surpreso com a frieza dele:

— Achei que garotos da tua idade ainda tinham aquele fogo jovem!

Líbano deu de ombros:

— Tenho senso de realidade. Duas semanas atrás, eu treinava futebol só uma vez por semana, era amador. Agora virei profissional, mas ainda estou a anos-luz do Manchester.

Akinfenwa largou a barra e sentou devagar:

— É, a distância é grande... mas a gente precisa de esperança, não é?

Líbano baixou os olhos, assentindo sem muita convicção:

— Também sonho em jogar num clube maior, mas já estou satisfeito... de verdade.

Um mês antes, quando era atendente de supermercado, trabalhava quarenta horas semanais por 240 libras. Com a taxa de presença no Clapton, vinte libras por jogo, chegava no máximo a 260.

Agora, no Novo Wimbledon, o salário-base semanal já era de 300. Com bônus de participação, gols, jogos sem sofrer gol e vitórias, chegava fácil a 350 por semana!

Noventa a mais, um aumento de 35%!

E ainda tinha direito a seis semanas de férias remuneradas no verão; mesmo machucado, recebia em dia. Nada mal para quem vinha do subemprego.

Além disso, o clube cobria alimentação e moradia, economizando ainda mais.

Como filho de imigrantes na base da pirâmide, o que mais ele poderia querer?

Talvez sentindo o clima pesar um pouco, Akinfenwa mudou de assunto com um sorriso:

— Quer ouvir minha história, garoto?

Líbano não estava com ânimo para filosofar, então aceitou o convite.

O brutamontes pigarreou e começou, devagar:

— Sou anglo-nigeriano, treino futebol desde os cinco anos, mas cresci rápido demais e fiquei muito pesado, o que prejudicou minha velocidade. Sabe, na Inglaterra, os jogadores mais valorizados são sempre os rápidos e explosivos. Até os dezoito, nenhum clube profissional me quis.

— Uma vez, meu empresário arranjou um teste no Watford. Foi péssimo, não me quiseram. Mas, alguns dias depois, o agente disse que outro clube, que tinha observado o treino, queria me contratar. Chamava-se Atlantas, já ouviu falar?

Líbano balançou a cabeça.

O “Zangão” Watford ele só conhecia de nome — não era clube de ponta, sempre oscilando entre as divisões.

Akinfenwa não se espantou:

— Normal, porque esse clube é da Lituânia. Lá, a primeira divisão só tem dez times, trinta e seis rodadas, e enfrenta cada adversário quatro vezes. O salário era baixo, só quatrocentas libras por mês, cem por semana.

Líbano arregalou os olhos, surpreso mesmo sabendo que era coisa de anos atrás.

Akinfenwa sorriu:

— Baixo, né? Mas não havia outra opção. Eu precisava me sustentar. E, acima de tudo, amo futebol. Se parasse, não saberia o que fazer da vida.

— Então, deixei a Inglaterra pela primeira vez. O Atlantas era bom, dava pra jogar a Copa da UEFA daquele ano. Por sorte, o titular se machucou, treinei só alguns dias e já fui escalado. Mas, assim que entrei em campo, a torcida começou a imitar macaco, gritar ofensas racistas... quase larguei tudo e voltei pra casa.

O preconceito racial e religioso nos estádios não era novidade. Líbano não disse nada, apenas ouviu, em silêncio.

— Mas eu aguentei. Precisava do emprego. Joguei a temporada inteira, fui campeão da Copa local e então voltei ao Reino Unido. Mesmo assim, nenhum clube profissional me quis. Joguei três anos na várzea até conseguir contrato profissional. Passei pela quarta, terceira, segunda divisão... depois desci de novo, até onde estou. Tenho trinta e dois anos, mas não me dou por satisfeito. Quero marcar duzentos gols, quero jogar uma partida na elite, quem sabe... na Liga dos Campeões!

Liga dos Campeões? Líbano ergueu as sobrancelhas, surpreso com o sonho daquele veterano.

No nível de Akinfenwa, talvez nem conseguisse ser reserva num time pequeno da terceira divisão, quanto mais jogar Champions...

Percebendo a dúvida dele, Akinfenwa não se ofendeu. Riu alto:

— Também sou novo aqui, mas já estou imbuído do espírito dos Malucos!

Levantou-se e deu um tapa no ombro de Líbano:

— Vamos ao trabalho, já conversamos demais!