Capítulo 1: O Orfanato Ponto de Partida Recebe um Novo Membro!
23 de julho de 2014, quarta-feira.
Inglaterra, cidade de Londres.
Um grupo de jovens vigorosos exalava suor sem reservas sobre o gramado, até que um apito agudo cortou o céu da tarde.
“Pii!”
“Falta do ataque!”
O árbitro principal correu rapidamente para o local do incidente, observou os dois jogadores caídos no chão e, em seguida, sinalizou para fora do campo:
“Médico! Maca!”
A equipe médica, com maletas a tiracolo, entrou rapidamente no gramado, enquanto os treinadores das duas equipes acompanhavam preocupados a situação.
Quanto aos outros jogadores, a maioria apenas aproveitou para recuperar o fôlego, correndo até a lateral para pegar uma garrafa de isotônico, inclinando o pescoço e bebendo em grandes goles, repondo os líquidos após o esforço extenuante.
Nas arquibancadas, havia talvez duzentos ou trezentos torcedores dispersos. Ao perceberem que alguém se machucara, um leve burburinho se espalhou pelo público.
“Levantou!”
“Eu já dizia, aquele nigeriano enorme nunca perderia para um macaquinho asiático!”
“Ha, veja só o pobrezinho, ainda está desmaiado!”
Alguns torcedores riam sem qualquer empatia.
O “enorme” de quem falavam estava ali, de braços abertos e expressão inocente.
Adebayor Akinfenwa, com dupla nacionalidade inglesa e nigeriana, tinha “apenas” um metro e oitenta de altura, mas pesava impressionantes 102 quilos!
Era considerado um dos jogadores mais fortes do futebol mundial!
Ao lado de seus pés, jazia um jovem de pele amarela, típico do leste asiático.
Ao ver seu adversário completamente inconsciente, Akinfenwa sentiu um leve arrependimento—talvez tivesse sido impulsivo demais.
Afinal, tratava-se apenas de um amistoso sem grandes consequências, mas, recém-chegado ao clube, ele estava ansioso para provar sua capacidade no novo ambiente, e acabou colocando toda sua força naquela disputa.
Vale lembrar que ele jogava por um dos times mais fortes da quarta divisão inglesa—o Novo Wimbledon.
Enquanto isso, o adversário daquele dia era apenas o modesto Clube Clapton, batalhando na nona divisão amadora...
O placar já marcava 3 a 0, ele mesmo já havia feito um gol—por que tanto esforço?
-
“Ele acordou, acordou!”
Li Bóluó ouviu uma voz.
A língua era estranha; ele entendia, mas não era o familiar mandarim—era inglês, e ainda por cima com um sotaque peculiar.
Abriu os olhos e deparou-se com um homem de meia-idade, rosto coberto de barba por fazer, que, ao notar que ele havia despertado, mostrou dois dedos da mão direita:
“Ei, garoto, quantos dedos?”
“Dois.”
Li Bóluó franziu a testa, mas respondeu.
Lembranças invadiram sua mente como uma maré.
O dono daquele corpo também se chamava Li Bóluó; o “Bóluó” era claramente um nome inglês, inspirado em Marco Polo (embora fosse sobrenome). Aos seis anos, imigrou com os pais para o Reino Unido, mas, após a morte dos dois em um acidente, sobreviveu graças à pensão do governo. Ao crescer, com apenas o ensino fundamental, só conseguia trabalhos temporários em restaurantes e lojas para garantir o sustento.
Talvez influenciado pelo ambiente futebolístico europeu, ou talvez por acaso, três anos atrás entrou para o time comunitário do bairro. Além do treino semanal, jogava aos finais de semana, ganhando 20 libras extras por partida—o salário mínimo britânico era de seis libras por hora.
Tinha acabado de completar vinte anos, um metro e oitenta e dois de altura, setenta e seis quilos, mal podia ser chamado de robusto. Mas, na disputa de agora pouco, ficou claramente em desvantagem.
Não havia o que fazer; Akinfenwa era forte demais—até mesmo Ramos ou Van Dijk teriam dificuldade contra ele.
Ao ver que ele estava lúcido, o médico perguntou:
“Sente dor em algum lugar?”
Li Bóluó mexeu mãos, pés e girou o pescoço, então balançou a cabeça:
“Não.”
O médico deu-lhe uns tapinhas no ombro e o ajudou a se levantar:
“Rapaz, você é forte para aguentar aquele monstro! Estou torcendo por você!”
Li Bóluó não conteve uma careta.
Aquele médico... era do Novo Wimbledon!
-
“Pii!”
Após constatar que os jogadores poderiam continuar, o árbitro autorizou a retomada da partida.
Clapton tinha um tiro livre na defesa; o goleiro chutou a bola para o ataque, tentando surpreender em um contra-ataque rápido.
Como zagueiro, Li Bóluó observou de longe a bola subir aos céus, e de repente uma imagem estranha lhe veio à mente—era como se pudesse prever, com clareza, onde a bola iria cair!
Seus olhos acompanharam rapidamente o trajeto, e, como se atraída por sua vontade, a bola aterrissou exatamente onde previra!
“Será que... despertei um talento?”
“...Isso não pode ser real, pode?”
Li Bóluó sacudiu a cabeça para afastar o pensamento estranho, preparando-se para se entregar ao jogo.
Faltavam 22 minutos para o fim—eram 68 minutos de jogo—, e com três gols atrás, a partida já não tinha sentido algum para o Clapton. No entanto, recém-chegado a esse mundo, Li Bóluó queria se acostumar ao próprio corpo.
“Recuem!”
Em um piscar de olhos, o ataque rápido do Clapton foi neutralizado e os adversários avançaram, enquanto os meio-campistas corriam de volta, sinalizando para a defesa se preparar.
Times de divisões inferiores adoram lançamentos longos; o Novo Wimbledon não era diferente. Assim que recuperaram a bola, lançaram-na direto para frente.
A bola não estava tão rápida, mas tinha chance de furar a defesa!
O atacante forte e impetuoso—Akinfenwa—olhou para o alto, fez um cálculo mental e disparou em direção ao gol a toda velocidade!
Após vinte metros correndo, voltou a olhar para a bola, mas, pelo canto do olho, viu uma sombra passar ao seu lado.
O mesmo rapaz que derrubara minutos antes saltou no ar!
Akinfenwa arregalou os olhos.
Aos olhos de Li Bóluó, a bola girando parecia ter sido atingida por um feitiço de desaceleração; ele podia prever com precisão o trajeto que faria!
Saltou alto, a bola acertou sua testa e foi rebatida para longe.
Akinfenwa parou a corrida, frustrado:
“Faltou pouco!”
-
Um simples corte de cabeça não chamou atenção; nem treinadores, jogadores ou torcedores notaram algo diferente.
A jogada não resultou em ataque, e a disparidade de forças entre as equipes tornava o fim do jogo previsível.
O Novo Wimbledon trocou três titulares, dando chance aos reservas em preparação para a temporada.
Clapton fez o mesmo, substituindo atacantes e meio-campistas cansados por novatos para gastar o tempo restante.
Com todas as substituições feitas, o jogo tornou-se ataque contra defesa, e o Clapton mal passava do seu próprio campo nos dez minutos seguintes.
“Olha, esse garoto é bom de cabeça!”
Quando Li Bóluó fez outro corte, o técnico do Novo Wimbledon, Neil Ardley, arregalou os olhos.
O auxiliar Neil Cox também notou:
“Você fala... do zagueiro adversário?”
Ardley assentiu:
“Nossos ataques tentaram furar a defesa, procurando Akinfenwa, mas todas as vezes ele interceptou. É difícil acreditar que seja coincidência.”
Cox concordou:
“E tem físico forte, nem parece asiático.”
Ardley sorriu:
“Não fale isso perto dele, ou vai ser acusado de racismo!”
Cox deu um soco amistoso no peito do colega:
“Por favor, eu mesmo sou mestiço!”
Enquanto conversavam, o jogo chegou aos 83 minutos; o Clapton teve uma falta próximo ao ataque.
Era embaraçoso: esse era apenas o segundo lance de bola parada em todo o jogo—em 83 minutos, mal ameaçaram o gol adversário.
Cox assobiou:
“Pena que o adversário é fraco, não conseguimos treinar defesa de bola parada.”
Ardley deu de ombros, sem discordar.
Para eles, aquele amistoso servia apenas para cumprir acordo entre clubes—seria possível descobrir uma estrela de futuro em um time amador da nona divisão?
Então viu aquele jovem zagueiro, o “bom de cabeça”, correndo para o ataque.
Ardley ajustou os óculos e sorriu levemente:
“Parece que vamos poder treinar defesa agora.”