Capítulo Setenta e Um: Uma dívida de uma gota d’água merece ser paga com uma fonte transbordante

Ilha de Creta, fortaleza costeira.

Após erguer uma linha defensiva sólida, composta por camadas de argila, cinzas vulcânicas, granito e cascalho, reforçada com intricados encantamentos de proteção, um jovem corpulento de rosto grego clássico, cabelos castanhos escuros e encaracolados, vestindo armadura de bronze, observava atentamente a linha negra da horda de bestas que avançava pelo mar sob uma chuva de flechas e raios de magia de longo alcance, enquanto distribuía ordens com precisão.

“A oitocentos metros, arqueiros e besteiros, recuem para recarregar! Feiticeiros, avancem e suprimam o inimigo!”

A voz retumbante, amplificada por uma série de encantamentos de ressonância, ecoou por todo o exército; sacerdotes e sacerdotisas, distribuídos pela longa linha defensiva, começaram a se reunir com disciplina.

Uns entoavam em língua ancestral de Hermes, traçando as bases para círculos mágicos de ataque e interferência; outros recitavam liturgias em palavras sagradas, orando às deusas que veneravam e trocando a força espiritual de sua fé por bênçãos e proteção divinas para todos.

De repente, a formação militar foi iluminada por auréolas entrecruzadas. Partículas de éter e poder mágico, reunidas com fúria, tomaram a forma de projéteis místicos, labaredas, lâminas de vento e lanças de pedra, precipitando-se como uma tempestade sobre a região onde o mar se encontrava com a praia.

“BOOM! BOOM! BOOM! BOOM!”

Num piscar de olhos, as primeiras bestas marinhas que alcançaram a praia foram despedaçadas, seus corpos triturados e sangue escarlate espalhando-se pelo solo antes sequer de poderem gritar.

Correntes de sangue vermelho formavam riachos, e pedaços de corpos estavam por toda parte.

No entanto, o êxito inicial não provocou a retirada do inimigo; ao contrário, o cheiro de sangue intensificou ainda mais sua ferocidade.

Mais monstros, ávidos por devorar, consumir e matar, respondiam ao chamado dos descendentes do Sangue Divino do Mar e desembarcavam naquela pequena ilha, passando por cima dos corpos dos companheiros, suportando explosões de magia e poderes sagrados, lançando-se em fúria contra a linha defensiva, cujos contornos já podiam distinguir.

Gradualmente, sacerdotes e sacerdotisas começaram a sucumbir ao tremendo esgotamento mental e mágico, e a frequência dos ataques diminuía visivelmente.

Em menos de quinze minutos, muitas bestas marinhas ultrapassaram o alcance concentrado dos conjuradores, arrastando corpos escorregadios e ensanguentados em direção à fortaleza costeira.

O jovem de cabelos castanho-escuros, responsável pelo comando, prendeu a respiração, olhos fixos no avanço dos monstros, contando silenciosamente a distância.

Setecentos metros, seiscentos, quinhentos…!

“BOOM! BOOM! BOOM! BOOM!”

Quando os monstros avançaram a quinhentos metros, armadilhas mágicas previamente preparadas explodiram em sequência.

Milhares de criaturas das profundezas foram lançadas ao ar por explosões violentas, e a formação, antes compacta, mergulhou instantaneamente no caos.

A oportunidade estava diante deles!

O comandante de cabelos castanhos escuros, percebendo a brecha, estreitou o olhar, ergueu o braço e o baixou com força, bradando com autoridade:

“Lanceiros, atirem!”

Mais de quinhentos guerreiros robustos, de braços longos e musculosos, impulsionados pelos encantamentos litúrgicos, curvaram o corpo para trás, tensionando as costas como se fossem arcos gigantes, e, num gesto explosivo, lançaram as lanças com vigor.

“Fiu, fiu, fiu, fiu!”

As lanças cortaram o ar em arcos gélidos, assobiando, e despencaram sobre as bestas marinhas da linha de frente, cravando-as no solo.

Imediatamente, runas vermelho-escuras brilharam nas lanças fincadas e, num estrondo, explodiram em fragmentos metálicos que se espalharam em todas as direções.

Num instante, as bestas que tentavam avançar sobre os cadáveres dos companheiros foram perfuradas pelas rajadas de estilhaços, transformando-se em verdadeiras peneiras.

Que brutalidade…

O comandante, ainda jovem, fitava a carne dilacerada e as vísceras espalhadas pelo campo, murmurou para si, e não pôde evitar lançar um olhar para certa escrivã de cabelos prateados e olhos violetas entre os magos.

Foi ela quem lhe ensinou a gravar runas explosivas nas lanças, ativá-las no momento certo e, assim, utilizar os fragmentos de metal para um segundo ataque devastador.

Naquele momento, Lorne, sentindo o olhar sobre si, ergueu o rosto e sorriu para o comandante, exibindo um ar inocente e inofensivo em seu semblante belo e pálido.

Graças à ajuda dos guardas reais de Atlântida, ele havia desenvolvido, direta ou indiretamente, diversas novas táticas traiçoeiras.

Dizem que, por uma gota de favor (ou desgraça), deve-se retribuir com uma fonte. Para agradecer o sacrifício e a dedicação dos filhos do mar ao longo do caminho, era natural que esses frutos difíceis fossem aplicados primeiro neles.

Diante do campo de batalha ensanguentado à beira da praia e da horda de monstros dizimada antes mesmo de alcançar a muralha defensiva, Lorne sentia-se estranhamente satisfeito, até com uma ponta de regozijo malicioso.

Bem, graças à nobre tradição familiar, ele também não tinha muita piedade.

Por fim, após perder milhares de criaturas, os monstros anfíbios conseguiram, empilhando os corpos dos companheiros, abrir um caminho de sangue até a imponente fortaleza.

No entanto, após tantas investidas, restavam poucos, quase todos feridos, lentos e cambaleantes.

“Defensores da cidade, escudos erguidos, lanças prontas, preparem-se para o combate!”

Ao novo comando, escudos robustos foram erguidos no topo dos muros e lanças longas avançaram pelas fendas, espetando uma a uma as bestas que tentavam escalar.

Imediatamente, os monstros, exaustos e sem forças, não conseguiram resistir, caindo e despencando das muralhas como bolinhos, estatelando-se em polpa sangrenta no chão.

Vendo a facilidade com que contiveram a onda monstruosa diante da fortaleza, os soldados respiraram aliviados e esboçaram sorrisos de contentamento.

O comandante de cabelos castanhos escuros, ao ver que o ritmo do ataque enfraquecia e a horda começava a recuar, também soltou um suspiro de alívio, desfazendo aos poucos o punho cerrado.

Atrás, Lorne observava o desempenho do comandante na linha de frente e assentia em silêncio.

— Androgeu.

Ele era o primogênito do rei Minos, herdeiro designado do trono de Creta. Embora não superasse a irmã, sumo-sacerdotisa, em aptidão, destacava-se no comando e na administração, sendo um dos poucos filhos de Minos com alguma competência.

Diante da ameaça da horda monstruosa, no momento crítico da sobrevivência de Creta, o rei não hesitou em confiar ao filho mais velho o comando das tropas.

Os outros dois filhos capazes, Catreu e Licasto, foram destacados para os flancos, sob a liderança do primogênito Androgeu.

Embora, devido à educação violenta do pai, os príncipes estivessem acostumados a rivalizar e conspirar, a proximidade de uma calamidade fez com que compreendessem a lição básica: quando o ninho cai, nenhum ovo se salva.

Assim, unidos no campo de batalha, os irmãos cooperaram com eficácia e conquistaram a primeira vitória.

Porém…

O olhar de Lorne varreu os três príncipes entre as tropas, detendo-se por fim em Androgeu, com um lampejo de pesar quase imperceptível no olhar.

O primogênito possuía certa habilidade, mas, ao que parecia, não era favorecido pela sorte.

(Fim do capítulo)