Capítulo 5: O Primogênito Mais Azarado

O jovem estava junto de cerca de cem outros escravos. O medo e a ansiedade estampados em seus rostos denunciavam que eram todos “novatos”, apenas não tinham a mesma sorte de Qin Xia. Eles foram dopados e enviados ao Coliseu, acordando não nos alojamentos dos gladiadores, como o grande caverna onde Qin Xia se encontrava, mas diretamente na área de combate, no centro da arena.

Ninguém via a sorte de Qin Xia como algo positivo; entre os gladiadores mais gentis, como Onno, apenas se pensava que havia algum tipo de arranjo especial para ele naquele lugar.

“Eu tenho cidadania, não sou escravo! Deixem-me sair!”
“Eles vão nos obrigar... vão nos fazer lutar uns contra os outros aqui!”
“Ó deuses, por que me lançaram neste inferno?”
“...”

Na área de combate, sob o olhar atento dos espectadores, as pessoas mergulhavam em pânico: choravam, lamentavam, protestavam, indagavam aos deuses de Nukéria. O jovem estava entre eles. Sentia-se desorientado, aterrorizado, mas não gritava. Comparado ao ambiente estranho, o que mais o sufocava era o peso esmagador das emoções negativas que o invadiam.

Medo, raiva, tristeza... esses sentimentos fluíam como um rio intenso, penetrando sua mente de um modo que ele não podia ver. Mas, além destas emoções negativas, havia outras sensações diferentes que o jovem conseguia perceber. Euforia, alegria, excitação, sede de sangue...

Ele não sabia por que tinha sentimentos tão contraditórios, tampouco de onde provinham, apenas sentia sua presença e o impacto avassalador sobre si. Atormentado naquele ambiente, até começou a sentir falta do lugar de onde viera, antes de ser conduzido ao Coliseu.

Era uma região montanhosa e fria. Ali, guardava suas duas piores memórias até aquele momento.

A primeira lembrança dolorosa era de quando corria desesperado pela montanha. Estranhos de aparência bizarra o perseguiam, disparando contra ele com objetos semelhantes a dardos. Toda vez que ouvia o zumbido de um dardo, sentia uma dor aguda pelo corpo. Correndo, lágrimas escorriam pelo rosto enquanto era atingido.

Ainda assim, conseguiu se vingar daqueles inimigos. Enquanto fugia, pegava pedras e, mesmo chorando, arremessava-as para trás. À medida que os perseguidores diminuíam em número, começou a matar alguns deles. Quebrou o capacete de um com uma pedra e, ao observar o rosto sob o capacete, viu uma criatura de orelhas pontudas, que não parecia humana. Não sabia o motivo, mas naquele momento um nome surgiu em sua mente: “Aidados”.

Essa foi sua primeira memória ruim das montanhas.

A segunda lembrança era de quando foi encontrado por outro grupo, que o dopou e o enviou para esse lugar maldito. Todas suas memórias eram dolorosas; mesmo quando não enfrentava inimigos, a pobreza e as feras aterradoras da montanha não lhe proporcionavam um instante de paz.

Comparado ao Coliseu, porém, aquele lugar montanhoso era um paraíso. Ao menos lá, onde quase não havia gente, não existia esse turbilhão de emoções: dor, medo, êxtase, excitação… uma tempestade sensorial.

“Todos acordaram?”
“Muito bem!”

De repente, uma esfera caiu do céu, flutuando e dançando entre os escravos que se preparavam para enfrentar a cruel luta na arena. O objeto estranho transmitia palavras cheias de entusiasmo e expectativa, como um apresentador animando seu programa:

“Senhoras e senhores, espectadores!
Esses tolos talvez acreditem que vamos fazê-los lutar uns contra os outros aqui, mas na verdade... bem, na verdade, sim.”
“Mas a forma de combate hoje será diferente!”
“Sejam bem-vindos, habitantes de Nukéria, para assistir a esta luta única, nesta data especial! O modo de combate será…”

O apresentador prolongou o tom através da esfera.
“Lágrimas, lágrimas, lágrimas—Lágrimas do Demônio! Yeeho! Yeeho! Yeeho!”

Mal terminou de falar, o solo do Coliseu tremeu. Logo, uma torre ergueu-se não muito distante; ao redor, ouviu-se ruídos de mecanismos sendo acionados, e então um líquido começou a jorrar em direção ao centro da arena.

Ao passar sobre o solo avermelhado, o líquido vaporizava até o sangue acumulado por anos. O jovem percebeu que era corrosivo e imediatamente voltou-se para a torre recém-erguida.

Não só ele, mas todos olharam para a torre e correram em direção a ela. Escalaram-na. No início, ajudavam-se mutuamente: os jovens apoiavam os velhos, dois levantavam um, mães colocavam os filhos primeiro...

Mas o líquido logo se espalhou, parecendo controlado por alguma tecnologia estranha, acumulando-se sem recipiente e subindo ao pé da torre. Quanto mais alto, menos espaço para se firmar.

À medida que escalavam para o topo, as relações tornaram-se cruéis. Da colaboração passaram aos gritos e insultos, depois aos empurrões, finalmente jogando uns aos outros no líquido corrosivo e sorrindo com crueldade ao verem um azarado ser vaporizado.

O jovem também queria sobreviver, por isso escalou. Seu corpo era como um motor incansável e potente; subiu com facilidade onde os outros precisavam recuperar o fôlego.

Até que o líquido e as pessoas chegaram ao ponto mais alto, onde só cabia um.

Alguém tentou empurrá-lo, mas usou tanta força que não conseguiu movê-lo e acabou caindo sozinho. Sempre que alguém morria ou se desesperava, o jovem sentia a dor alheia, mas sua vontade de sobreviver o obrigava a reagir.

Começou a lutar contra os demais. Não queria que ninguém caísse no líquido corrosivo, preferia acabar com o sofrimento de forma rápida e direta: um soco que destruía o crânio, um pescoço quebrado...

No fim, restou apenas o jovem no topo da torre. O líquido cessou de subir e o clamor dos espectadores atingiu o auge.

Todos celebravam o vencedor, vibrando. O jovem sentiu emoções de excitação, admiração e louvor, vindas daqueles que, apesar de cruéis, conseguiam diluir sua dor. Assim, a tristeza se dissipou aos poucos, e ele, confuso, olhou para o público, sem entender como alguém podia se alegrar diante da morte alheia.

“Oh, vejam, o vencedor final apareceu!”
A esfera flutuou ao lado do jovem.
“Este é o Príncipe das Montanhas! O escravo com maiores chances de vitória nesta luta!”
“Aqueles que apostaram nele inteligentemente, e os que apostaram nos outros e perderam, me desculpem, não tenho tempo agora para parabenizar ou consolar vocês, porque quero ouvir a declaração do vencedor!”

A esfera posicionou-se diante do jovem.
Luzes desceram dos céus, iluminando-o.
“Diga-nos, diga para todos, grite alto: qual é seu nome, Príncipe das Montanhas?!”

O jovem permaneceu em silêncio.

“Tudo bem, ele não tem nome.”
“Um selvagem das montanhas capturado pela equipe de caçadores de escravos, um monstro, como poderia ter um nome próprio?”
“Deixe-me nomear este escravo.”

A esfera circulou Angron.
“Já que você foi capturado pela família Tarlk... e considerando sua performance…”

Fogos de artifício explodiram na arena.

Um nome foi anunciado em voz de trovão pelo apresentador da esfera:

“An-an-an-an-an-an—Angron!”
“Angron Tarlk!”