Capítulo 11: O Espírito Literário Penetra no Mar da Consciência

“Então pelo menos precisa haver um limite de tempo, não é, pai?!”

Zeng Anmin ergueu a voz, falando para as costas do pai. Praticar o caminho dos letrados não entrava em conflito com seus planos, ele não se opunha a isso. Mas se não lhe davam dinheiro… qual seria a graça de cultivar assim?

O velho hesitou ao ouvir a pergunta, parou por um instante e, após refletir, deu-lhe a resposta:

“Quando abrires o Palácio Púrpura, poderás voltar.”

Naquele tempo, o imperador Jianhong ainda estava no condado de Liangjiang, e o caso do desaparecimento do Mapa do Dragão ainda não havia encontrado seu mandante. Zeng Shilin não desejava que o filho fosse envolvido nesse assunto.

Certo, então hoje à noite mesmo eu já posso voltar…

É claro, tal pensamento Zeng Anmin jamais ousaria dizer em voz alta. O fato é que só poderia falar nisso depois de desvendar completamente o segredo por trás do Mapa do Dragão.

“Farei o possível para ser rápido.” Um sorriso despreocupado surgiu no rosto de Zeng Anmin.

O pai não respondeu, apenas deixou escapar um leve traço de ironia no olhar.

Rápido? Quão rápido poderia ser? Ele, Zeng Shi, começara a estudar o caminho letrado aos dezesseis anos e levou três anos para abrir o Palácio Púrpura. E isso, para alguém de talento extraordinário.

…

“Jovem mestre, vamos, a carruagem já está à porta.”

Ouviu-se uma voz grossa e simples.

Zeng Anmin viu entrar um homem que mais parecia um urso pardo… ou melhor, parecia muito com um urso pardo.

Qi Dachun.

Filho do tio Qi.

Aquele homem tinha quase três metros de altura, ombros largos e corpo robusto, caminhando como uma enorme porta de madeira ambulante. Só os olhos, por outro lado, destoavam: eram inteligentes demais.

…

Academia Shui Du.

Situava-se fora da zona sul da cidade de Liangjiang.

Tinha a montanha Fengshan às costas e um riacho de águas verdes a seus pés.

Paisagem serena e bela, um verdadeiro refúgio do mundo.

Ao avistar o entorno da academia, Zeng Anmin sentiu o espírito purificado por tanta beleza natural.

Já era outono, o frescor dominava a serra, as encostas cobertas de bordos avermelhados.

Vindo de uma vida anterior em cidades industriais modernas, raramente via paisagens tão grandiosas, o que o fez suspirar por um instante:

“Aqui… as folhas vermelhas superam as flores de fevereiro. Que montanhas, que paisagem.”

“É mesmo, muito bonito”, respondeu Qi Dachun com uma risada sincera.

Zeng Anmin virou-se para ele.

Naquele momento, Dachun carregava nas costas dois colchões, utensílios diários, duas grandes caixas e mais quatro ou cinco trouxas…

Mesmo já sendo um cultivador de corpo com classificação, não podia evitar ficar ofegante.

“Dachun, para que você pegou tantas pedras?”

Zeng Anmin olhou para as mãos do amigo.

Apesar de já estar carregado, Dachun ainda recolhera um punhado de pedras de formatos curiosos.

Dachun passou a língua pelos lábios grossos:

“Desde pequeno, sempre que saio, gosto de trazer alguma coisa de volta. Virei hábito.”

Zeng Anmin não conteve uma careta: “Não pegar nada pelo caminho, é isso?”

“Hã?” Dachun ficou confuso: “O que… tia molhada?”

“Se não pegar nada, sente que falta algo”, explicou Zeng Anmin.

…

Num dos pátios da Academia Shui Du.

Um ancião pescava tranquilamente, segurando uma vara de bambu amarelo, com expressão serena.

Cabelos brancos, rosto jovial, corpo magro e, acima de tudo, olhos que brilhavam com inteligência.

Bastava fitá-lo para sentir os mistérios do saber confucionista.

Era o diretor da academia, Qin Shoucheng.

“Diretor, o único filho do governador Zeng já está matriculado”, anunciou respeitosamente o mordomo.

“Hum”, Qin Shoucheng assentiu, indiferente.

“O senhor não vai dar uma olhada?” O mordomo hesitou antes de perguntar.

Afinal, era o filho do governador. Mesmo que não fosse pelo saber, o respeito ao cargo exigia uma saudação.

Qin Shoucheng lançou-lhe um olhar e riu com desprezo:

“Filho de grande letrado, dezesseis anos sem qualquer fama de talento, acha mesmo que será um prodígio do nosso caminho?”

“Não diga mais nada. Não vou, não vou.”

Se isso chegasse aos ouvidos de fora, não zombariam de Qin Shoucheng por bajular o poder?

…

A Academia Shui Du abria um novo curso.

Mas os alunos admitidos eram poucos.

Incluindo Zeng Anmin, havia apenas uma dezena de novos estudantes.

Nem todo discípulo dos letrados tinha qualificação para vir à academia; era preciso uma indicação.

Todos os estudantes tinham em comum a ânsia pelos estudos.

Na primeira aula, ninguém se distraía: todos se concentravam ao máximo nas palavras do mestre.

“O caminho dos letrados depende da acumulação. É preciso sentir, de coração, o sentido das obras. Quem se ilumina pode, em um ano, captar o sopro literário.”

“Compreender uma centelha desse sopro leva ao primeiro estágio do caminho: a Auto-cultivação.”

“A essência do sopro literário é a vitalidade do corpo. Por isso, só aos dezesseis, com energia plena, pode-se praticar; do contrário, no mínimo perde-se vida, no pior, morre-se cedo.”

O mestre aparentava cerca de quarenta anos.

Vestia-se de modo sóbrio, expressão solene, olhar sereno.

Fez um gesto com a mão.

Um leve halo leitoso brilhou na ponta de seus dedos.

“Ah…”

Todos os alunos, inclusive Zeng Anmin, olharam espantados para o brilho branco.

Tal fenômeno sobrenatural, para qualquer um, era motivo de espanto à primeira vista.

O mestre, porém, não se surpreendia. Pegou um pote preto debaixo da mesa e o abriu devagar.

“Vuuum!”

Uma nuvem negra, visível a olho nu, saiu de dentro.

“Este é o sopro das entidades malignas. Se alguém for contaminado, sentirá tontura, como se uma pedra pesasse sobre si.”

O mestre explicou calmamente.

Assim que apareceu, a fumaça preta circulou pelas vigas do teto e, impaciente, avançou sobre um dos alunos.

“Ah!” O estudante empalideceu de medo.

“Hmph!” O mestre franziu o cenho, estalou os dedos e lançou o halo brilhante.

O raio leitoso chegou num instante.

Um som desagradável soou.

Em poucos instantes, a fumaça negra desvaneceu-se por completo.

“Vejam, nós, letrados, com apenas um fio de sopro literário, podemos dissipá-la por completo.”

O mestre sorriu, olhando para os alunos.

Como esperado, todos estavam ruborizados, os olhos brilhando de entusiasmo.

Mal podiam esperar para estudar loucamente e aprender ali, na hora, o tal sopro literário!

Zeng Anmin, é claro, era um deles.

“O caminho dos letrados é antigo. Ao longo das gerações, nossos antepassados identificaram três livros que mais facilmente conduzem ao sopro literário. Estão bem aí, em vossas mesas…”

Antes que terminasse a frase, um farfalhar impaciente de páginas tomou o salão.

A primeira aula tinha por objetivo incutir nos alunos o ímpeto pelo estudo, e nisso aquele mestre era o melhor da academia.

Por isso, não mediu esforços para conseguir aquele sopro maligno…

No Grande Império Sagrado, o caminho dos letrados prosperava, e era quase impossível encontrar entidades malignas.

Zeng Anmin, como os demais, dirigiu o olhar curioso à mesa.

Lá estavam “Grande Academia”, “Filho das Mudanças” e “Clássico dos Letrados”.

Ele pegou ao acaso o “Grande Academia” e folheou.

O conteúdo era denso, difícil de entender, mas felizmente contava com a base do corpo anterior e conseguiu compreender, ainda que com esforço.

Quando ia fechar o livro, algo chamou sua atenção.

O conteúdo do livro cravou-se em sua mente, impossível de esquecer!

Ao mesmo tempo, sentiu um fluxo quente nascer em sua cabeça e avançar para o espaço de sua consciência…

Sopro literário!

Zeng Anmin refletiu com olhos brilhantes.