A brisa primaveral sopra a favor, e os cascos do cavalo galopam velozes; em um único dia, contemplei todas as flores de Chang'an. Sexta seção: Segunda indagação sobre o destino.

Assim que Wang Yaosong terminou de falar, o mundo à sua frente sofreu uma transformação avassaladora. O vazio infinito que antes o cercava deu lugar, subitamente, a céus e terras que irromperam do nada, repletos de árvores, rochas, ervas daninhas e troncos secos. Ao longe, uma cidade emergiu do solo, e em suas muralhas altas postavam-se milhares de soldados, prontos para o combate. Wang Yaosong, que até então flutuava no éter, encontrou-se subitamente com os pés fincados no chão; a sensação de firmeza, há tanto esquecida, era tão reconfortante que ele quase se deixou levar por ela. Antes que pudesse recuperar o juízo, os soldados sobre a muralha soltaram um grito ensurdecedor: "Vento Forte!", e, em hordas, lançaram-se contra ele.

Wang Yaosong olhou ao redor com ansiedade. A opressão que emanava daquela investida repentina era palpável. Desesperado por uma arma, ele apanhou um sabre de aço entre os inúmeros cadáveres espalhados pelo chão. Ao ver a massa de homens aproximar-se, o medo deu lugar ao instinto de sobrevivência; ele brandiu a lâmina contra a multidão. O som do metal chocando-se contra armas ecoava incessantemente, mas uma exaustão profunda invadiu seu corpo. Sem a energia interna do Reino do Vazio para sustentar seus movimentos, logo ele se viu sem forças, segurando o sabre com ambas as mãos, resistindo com dificuldade à investida inimiga.

Em meio à luta desesperada, Wang Yaosong percebeu, atônito, que os guerreiros apenas avançavam, sem nunca o cercar ou finalizar a investida. Por onde passavam, deixavam apenas uma nuvem de poeira, desaparecendo logo em seguida. Após a primeira leva, o corpo de Wang Yaosong já estava perfurado por cinco ou seis aberturas, o sangue jorrava sem parar, e a dor era insuportável. Ele desejava a morte, mas ela não vinha; o sangue parecia inesgotável, e a agonia e o enfraquecimento eram dolorosamente reais. Antes que pudesse processar o ocorrido, a segunda onda de ataque investiu contra ele.

Desta vez, Wang Yaosong desistiu de tentar matar os inimigos, concentrando-se apenas em aparar as lanças que o atingiam. As pontas ágeis das armas surgiam como raios, imprevisíveis. Ele se defendia com bravura, mas não podia lutar contra tantos. Após essa nova investida, mais feridas se abriram em seu corpo. A dor lancinante tornava a vida um suplício. Sem forças, ele caiu de joelhos, apertando pedaços de pano sobre os ferimentos. Seus olhos, tingidos de vermelho pelo sangue da batalha, fixaram-se nos soldados que se aproximavam. Ele rasgou a própria faixa da cintura e amarrou o sabre, já cego pelo uso, firmemente à mão direita. Com um rugido que pareceu rasgar os céus — "Ah!" — Wang Yaosong converteu seu próprio sangue em energia vital. O sangue do Suzaku, que jazia adormecido, começou a ferver. Envolto em uma aura que lembrava chamas, ele não mais se limitou à defesa passiva; lançou-se diretamente contra as fileiras inimigas. Sem qualquer técnica ou estilo, apenas golpes puros e uma carnificina brutal, ele se tornou uma máquina de matar. Por onde passava, os gritos eram incessantes, a poeira subia ao céu e membros decepados voavam pelo ar. O sol, antes a pino, pôs-se atrás das montanhas. Wang Yaosong resistiu a doze ondas de ataque até alcançar o portão da cidade. Ao seu redor, o campo era um mar de corpos; suas roupas estavam em farrapos, encharcadas de sangue, e o ar impregnado por um odor nauseante. Seus olhos, desprovidos de qualquer sinal de vida, mantinham-no de pé, sustentado apenas pelo sabre, morto, mas ainda ereto.

Uma rajada de vento soprou, fazendo seus cabelos soltos chicotearem. Seu corpo estava dormente; a dor tornara-se um luxo que ele não sentia mais. Além do uivo do vento, sua mente estava vazia, como a de um morto-vivo.

Não se sabe quanto tempo permaneceu assim. O ar tornou-se sereno, a poeira assentou-se, e tudo parecia uma ilusão, embora a fraqueza em seus membros fosse real. O ritmo de seus batimentos cardíacos tornava-se cada vez mais espaçado, e suas pálpebras, pesadas, recusavam-se a cair completamente, embora ele já não tivesse vida em si.

As estações passaram, rápidas como um cavalo branco galopando diante de uma fenda. Quantos anos se foram, ninguém sabe. O silêncio ao redor era aterrador. A dor retornava em ciclos, e a solidão parecia não ter fim. Finalmente, uma voz ecoou em sua mente: "Ao questionar o destino, agora que tua vida é como a de uma formiga, o que pretendes fazer?"

Wang Yaosong deu um sorriso torto, mais triste que um choro, e respondeu com dificuldade: "Até uma formiga luta para sobreviver. Embora eu tenha seguido o destino, jamais esperarei a morte passivamente. Se um dia alcançar o Dao, certamente mudarei o destino. Minha vida pertence a mim, não ao céu."

Antes que terminasse, uma nevasca começou a cair. Wang Yaosong, que antes estava sob a muralha, viu-se subitamente em uma montanha profunda. A neve, densa como plumas, cobria o vale em um manto branco. Suas roupas finas não ofereciam proteção, e ele tremia violentamente, embora o sangramento de suas feridas tivesse cessado e elas começassem a cicatrizar.

Seu corpo, antes entorpecido, começou a recuperar a sensibilidade. Arrastando-se com dificuldade, ele vagava pelo vale, deixando pegadas na neve. O frio intenso causava-lhe sintomas de desidratação. Após muito procurar, encontrou um tronco seco para usar como bengala e, finalmente, avistou uma caverna. Pensou que, de fato, o céu não fecharia todas as portas para ele. A dor, porém, intensificou-se. Ao tentar apressar o passo, tropeçou na entrada da caverna, reabrindo os ferimentos. O sangue manchou a neve imaculada. Rastejando, ele finalmente entrou.

A caverna era limpa, mas vazia, com pouco mais de um metro de profundidade. Embora o vento cortante não entrasse, o frio era inevitável. Encolhendo-se no fundo, Wang Yaosong sentiu um leve calor e caiu em um sono profundo.

A neve caiu por dias e noites sem fim. O vento uivava no vale, e Wang Yaosong, como um verme, permanecia curvado contra a parede de pedra, buscando o calor da montanha.

Não se sabe quanto tempo dormiu. Despertou com o frio cortante, olhando para suas inúmeras feridas. Ao tentar se mover, a dor era excruciante, como se seu corpo fosse se despedaçar. Mordendo os lábios, forçou-se a sentar contra a parede. Pensou que, se continuasse assim, morreria. Com o coração cheio de sentimentos conflitantes, lembrou-se do que aprendera e, cerrando os dentes, começou a praticar o "Sutra das Nuvens da Terra Espessa", ensinado por Shi Huaigu. Embora fosse impossível estabelecer uma base de energia naquele estado, ele esperava ao menos aquecer o corpo e recuperar um pouco de vitalidade.

Após meditar por longo tempo, guiando seu sangue e energia, ele sentiu um pouco de calor. Mas o corpo estava tão danificado que a recuperação era lenta. Desistindo da prática, olhou para fora: o mundo estava submerso na neve, e suas pegadas haviam desaparecido. Sem escolha, saiu para buscar madeira. Com esforço hercúleo, conseguiu quebrar um tronco seco e arrastou-o para dentro. A madeira estava encharcada pela neve; acender um fogo era quase impossível sem ferramentas, mas não havia outra alternativa.

Wang Yaosong desfiou sua própria faixa de tecido, transformando-a em fios finos que manteve secos junto ao peito. Cortou os ramos molhados em pedaços pequenos e, usando dois pedaços de madeira relativamente seca, começou a friccioná-los, um preso pelo pé e outro girado entre as mãos.

Ele aplicava o método ancestral de fazer fogo. Suor frio escorria por seu rosto pálido e magro. Nenhuma faísca surgia, mas ele não desistia. Suas mãos sangravam, mas ele continuava o movimento rítmico. A neve lá fora não parava, assim como suas mãos.

Quando um leve cheiro de queimado surgiu, um brilho de excitação apareceu em seu rosto. Ao notar o pó negro de madeira acumulado, acelerou o movimento. A dor era intensa, mas ele a usava como combustível. Finalmente, uma fina fumaça subiu. Com os olhos marejados, ele depositou o pó sobre os fiapos de pano e soprou suavemente.

Uma chama surgiu. Wang Yaosong não conseguiu conter a emoção e desatou a chorar. Aquele impulso humano era impossível de controlar; quanto mais tentava se acalmar, mais alto soluçava. Com cuidado, transferiu a chama para o solo seco e alimentou-a com os pequenos gravetos. A caverna começou a se aquecer, e ele, ali sentado, continuou a chorar copiosamente.