Capítulo Quatro: Quando a Pobreza Bate à Porta, Tudo se Desmorona

Na aula da tarde, o professor principal voltou a mencionar o assunto da inscrição para a prova marcial. A situação do Colégio Primeiro de Yangcheng não era das piores; nos últimos anos, sempre havia alguém aprovado no exame marcial, e no ano passado houve um boom, com cinco aprovados de uma só vez.

Embora a turma do terceiro ano (4) fosse considerada comum, dois entre os cinco aprovados vieram justamente de uma classe regular! Por isso, mesmo os diretores que antes não depositavam muita expectativa nas turmas comuns, passaram a dar mais atenção à inscrição para a prova marcial naquele ano.

Afinal, independentemente das chances, só tem oportunidade quem se inscreve; quem não se inscreve, não tem chance alguma. Porém, a alta taxa de inscrição era o primeiro obstáculo, barrando noventa e nove por cento dos interessados.

Só para se inscrever eram necessários dez mil yuan. A menos que houvesse muita confiança, ninguém queria jogar dinheiro fora, exceto, claro, quem tinha recursos de sobra.

Por isso, quando o professor trouxe o assunto à tona, poucos responderam; apenas alguns estudantes com alguma esperança demonstraram interesse.

Após tratar da inscrição, o professor concluiu: "Aos alunos que pretendem prestar o exame marcial, na próxima quarta-feira à tarde a escola organizará uma sessão de esclarecimento. Desta vez, a escola investiu bastante e convidou Wang Jinyang, aluno da Universidade Marcial de Nanjiang, para dar uma palestra. Aproveitem essa oportunidade. Os inscritos serão avisados, lembrem-se de estar devidamente trajados..."

O professor orientou por um bom tempo, enfatizando a importância do evento.

Wang Jinyang, da Universidade Marcial de Nanjiang, na verdade, era apenas um calouro, aprovado no ano anterior vindo do próprio Colégio Primeiro de Yangcheng. Ainda assim, ser apenas um estudante de primeiro ano numa universidade marcial já era motivo de grande respeito entre os professores.

Foi nesse momento que Fang Ping percebeu mais uma vez a distância entre a posição dos comuns e dos marciais.

Já Chen Fan, ao seu lado, tinha outra preocupação e murmurou: "A escola realmente investiu pesado desta vez. O cachê não deve ser menos de cinquenta ou sessenta mil..."

Fang Ping não conteve o espanto: "Só para voltar à escola e compartilhar um pouco de experiência com os mais novos, ainda cobram?"

Chen Fan riu: "Claro! Você acha que é fácil convidar um marcial? Os alunos do curso marcial têm uma rotina muito mais puxada que os de humanas. Enquanto nós temos férias de verão e inverno, eles precisam trabalhar e ainda treinar durante as férias. Sem dinheiro, quem perderia tempo orientando os outros? Mesmo que o Wang não cobrasse, a escola faria questão de pagar. Favores se gastam rápido. Se todo ano pedissem para esses alunos darem palestras de graça, logo não haveria mais favor algum para contar. Melhor pagar um cachê agora, e no futuro, quando esses marciais forem alguém na vida, ao menos guardarão alguma gratidão pela escola."

Depois dessa explicação, Fang Ping compreendeu completamente.

Em seguida, olhou para Chen Fan com certo espanto: "Não esperava que você fosse tão perspicaz."

Chen Fan era apenas um colegial, algumas coisas nem Fang Ping tinha considerado, talvez por causa de suas experiências passadas, mas Chen Fan parecia entender de tudo.

"Isso não é nada...", Chen Fan respondeu com um leve sorriso de autodepreciação, balançando a cabeça sem se estender.

Fang Ping também não continuou, mas ponderou consigo mesmo que realmente, ganhar dinheiro como marcial era muito mais fácil que como uma pessoa comum.

Um calouro, indo à escola dar uma sessão de esclarecimento antes do exame, não gastando mais que duas ou três horas, já recebia de cinquenta a sessenta mil.

Mesmo sabendo que não podia tomar isso como regra, só esse valor era mais do que seus pais conseguiam juntar em um ano de trabalho árduo.

...

Terminada a aula do professor principal, Fang Ping aguentou mais algumas aulas até que, finalmente, soou o sinal de fim das atividades.

Era sábado, não haveria estudo noturno. Com o vestibular se aproximando, alguns colegas já nem apareciam à noite, dedicando-se à preparação para o exame marcial; a escola dava mais atenção aos marciais do que aos estudantes de humanas, ainda que poucos fossem aprovados a cada ano.

Saindo junto de Chen Fan e outros colegas mais próximos, despediram-se no portão da escola.

Seguindo pelo caminho familiar de memória, Fang Ping dirigiu-se para casa.

Andando, começou a hesitar. Embora este mundo tivesse muitos pontos em comum com o que lembrava, havia também diferenças.

Será que sua casa ainda estava no mesmo lugar? Ainda seriam seus pais? Com quase trinta anos de idade em sua mente, se de repente mudassem seus pais, Fang Ping não sabia se conseguiria chamá-los de "pai" e "mãe".

"Não deve ter mudado, né?", tentou se tranquilizar.

Colegas e professores permaneciam os mesmos, não havia motivo para os pais serem diferentes.

Claro, o ideal era que nada mudasse. Mas se mudasse, talvez até fosse interessante: quem sabe chegasse em casa e descobrisse que era filho do homem mais rico de Yangcheng – seria perfeito! Ou então, que seus pais eram grandes mestres marciais – melhor ainda!

Mas era só imaginação. Sentindo o peso do mundo, Fang Ping não depositava muitas esperanças.

...

Depois de vinte minutos, Fang Ping chegou ao condomínio onde morava.

Condomínio Jardim Jinghu.

O nome soava bem, mas na verdade era um dos poucos conjuntos antigos de Yangcheng, com prédios de mais de trinta anos.

Ao ver aquele velho conjunto, com edifícios desgastados, Fang Ping perdeu qualquer ilusão de ser rico.

Durante todos esses anos, Fang Ping sempre teve um ressentimento: nunca se tornou "herdeiro de demolição"!

Desde o início do século vinte e um, corria o boato de que o Jardim Jinghu seria demolido, mas ano após ano, nada acontecia, e em 2018 ainda estava de pé.

Não sentia aquele aperto por estar perto de casa; afinal, poucos dias antes de "renascer", tinha voltado para visitar os pais.

Seus pais eram mais jovens agora, o que era bom, sem espaço para emoções complicadas.

Apartamento 101, bloco 6.

Parado diante da porta, Fang Ping não bateu; tirou a chave do bolso e entrou.

Ao abrir, viu logo a pequena sala. Como nos conjuntos antigos, os apartamentos eram pequenos, geralmente de dois quartos.

Apesar de ter dois quartos e uma sala, o imóvel era de cerca de sessenta metros quadrados. Com os muitos objetos acumulados ao longo dos anos, o espaço parecia ainda menor.

Apesar disso, a casa era bem arrumada, cortesia de sua mãe.

Morando no térreo, havia desvantagens: insetos, umidade, poeira, barulho dos vizinhos subindo as escadas. Mas, por outro lado, era possível improvisar um pequeno quintal.

No Jardim Jinghu, o condomínio já não tinha síndico e os órgãos públicos não prestavam mais atenção ao local, então ninguém demoliria o quintal da família.

Assim, na casa dos Fang, havia uma porta na sala que dava para o quintal dos fundos.

A cozinha e o banheiro tinham sido construídos no quintal; o que antes era a cozinha foi transformado no quarto de Fang Ping.

Aparentemente, não haveria necessidade de reformas em um apartamento de dois quartos, mas havia ainda uma irmã mais nova, no ensino fundamental, e quatro pessoas num espaço tão pequeno, sem o quintal, seria difícil.

E, como diz o ditado, quem é lembrado, aparece.

Enquanto Fang Ping se abaixava para trocar de sapatos, ouviu a voz da irmã, Fang Yuan, vindo do quartinho ao lado da sala:

"Fang Ping, você ainda tem coragem de voltar!"

A voz dela era um pouco aguda, mas, com apenas treze anos, não chegava a ser desagradável.

Logo, ela apareceu correndo do quartinho, cheia de raiva.

Baixinha, ainda com o rosto arredondado de menininha, Fang Yuan ficava ainda mais fofa irritada.

Ao vê-la, Fang Ping não resistiu. Sem perguntar o motivo da raiva, aproximou-se e, em um gesto já familiar, apertou as bochechas da irmã, puxando-as dos dois lados.

Sob o olhar furioso de Fang Yuan, declarou, satisfeito: "Fazia tempo que não apertava, finalmente tive uma chance!"

Aqueles traços arredondados, que logo virariam um rosto fino, sempre deixaram Fang Ping ressentido. Bochechas cheias eram tão gostosas de apertar; quando virasse um rosto magro, perderia a graça.

Enquanto Fang Ping se divertia, Fang Yuan, furiosa, afastou sua mão e gritou:

"Mãe, o Fang Ping está me apertando de novo!"

Lá de fora, na cozinha, a mãe, Li Yuying, respondeu sem olhar, com um sorriso na voz: "Parem com isso, logo seu pai chega e vamos jantar. Hoje preparei algo gostoso para vocês."

"Mãe!" – protestou Fang Yuan, sem sucesso, e lançou um olhar zangado ao irmão.

Logo lembrou do motivo da raiva e explodiu: "Fang Ping, devolve o dinheiro!"

"O quê?"

"Não se faça de bobo! Mamãe nos deu cinquenta yuan – metade para cada um. Por que só tem cinco na minha mesa? Cadê o resto?"

Fang Ping ficou paralisado. Então, seus vinte e oito yuan no bolso, tirando o almoço, eram na verdade da irmã?

Mesmo assim, só lhe restavam quinze no bolso. Não podia ficar sem nada.

Sem intenção de devolver, respondeu logo: "Não sei, talvez você tenha gastado. Procura de novo."

"Fang Ping!"

"Me chama de irmão."

"Irmão, coisa nenhuma! Só sabe atormentar menina. Mãe, você não vai falar nada?"

...

Os irmãos discutiram um pouco, mas no fim, Fang Yuan se deu por vencida, emburrada.

Fang Ping, apesar de achar graça, não deixava de se sentir um pouco sem jeito. Era triste chegar a esse ponto por tão pouco dinheiro de bolso.

Diante do olhar desconfiado da irmã, prometeu mil vantagens, até que ela esqueceu os vinte yuan sumidos.

Se não fosse por pena, teria conseguido arrancar os cinco restantes dela.

Resolvida a questão, Fang Ping foi à cozinha cumprimentar a mãe.

Ao sair, pensou: "Um centavo derruba até um herói!"

Conversando com a mãe, lembrou que, por estar no último ano do ensino médio, ela agora trabalhava só meio período para cuidar dele e da irmã.

Sem qualificação, em uma cidade modesta como Yangcheng, meio expediente rendia apenas oitocentos yuan por mês!

No ano, mal dava dez mil.

Fang Ping até pensou em comentar sobre a inscrição para o exame marcial, mas, diante disso, não teve coragem.

Esfregando o rosto, murmurou: "No fim, nunca há dinheiro suficiente..."