Primeira Parte: O nascimento da protagonista, a reconquista do Oeste de Shu 1: Os refugiados atravessam o rio rumo ao sul, enquanto um herói por engano adentra as Montanhas das Nuvens

Deixando de lado as conversas vãs, passemos ao cerne da narrativa, abrindo com uma canção antiga que diz:

No terraço do saber e da espada, ouve-se a cítara junto ao bambuzal. Com olhos embriagados, contempla-se o vasto rio e as montanhas, onde ecoa a melodia nos salões da fama. Uma jangada serve de carruagem, o rio traça o caminho; através de um estreito de águas, clamores de guerra retumbam.

No efêmero mundo, nada se compara ao amor dos que se unem pelo destino. Uivos bárbaros e nuvens dispersas, ouvem-se gritos de garças e macacos. O mais penoso é caminhar trôpego entre as brumas, pois desde sempre, poetas e eruditos foram solitários e orgulhosos.

Desde que os três reinos de Wei, Shu e Wu foram unificados, o fundador da Dinastia Jin do Oeste, Sima Yan, reconstruiu um império vasto e próspero. Durante o florescimento da era Taikang, tudo parecia promissor. Mas não tardou para que lutas pelo poder imperial e intrigas palacianas desencadeassem o caos. A Rebelião dos Oito Príncipes fragmentou o poder, chefes guerreiros surgiram, tribos bárbaras invadiram o sul, mergulhando o centro do império em desordem. O breve governo unificado dos Jin do Oeste, em poucas décadas, renasceu em calamidade, tragando terras promissoras em guerras incessantes. Uma ramificação da casa imperial dos Jin foi forçada a migrar para o sul, estabelecendo a capital em Jiankang e restaurando a dinastia.

Muitos habitantes do centro da China, descendentes dos Han fiéis à linhagem dos Sima como legítimos herdeiros do trono, viram-se obrigados, após a queda das duas capitais e o flagelo das guerras, a seguir a família imperial para o sul, migrando para o lado oriental do rio. O império Jin recuou até a linha do rio Huai, defendendo com dificuldade a metade de seu território, à mercê das tempestades, época conhecida como Jin do Leste.

Três Reinos, dois Jin, angústias ao sul e ao norte, trezentos e sessenta outonos de caos e ruína. As tribos bárbaras avançam no coração do império, incontáveis vidas atravessam o grande rio em busca de salvação.

A saudade da terra natal dilui-se como nuvens passageiras, a canção longa lamenta o espírito dos tempos de Wei e Jin. Ao longe, a Grande Muralha permanece, sonhos e ambições não realizados, e a dor pela perda das duas capitais não cessa.

Sinais de guerra, cavalos dourados, mil corcéis de batalha; fogo e ferraduras de aço forjam senhores de milhares de lares. Guerreiros repousam sobre armas, olhando para trás com bravura; sábios, em silêncio, tramam estratégias enquanto passam a taça.

A disputa pelo trono transforma dragões em tigres; o medo de perder o ninho faz de corvos usurpadores. Montanhas e rios dilacerados, cavalos percorrem terras áridas; a pátria esmaecida é defendida pela lâmina de Wu.

Só resta cortar laços de vida e morte em nome da lealdade, sem jamais sorrir diante de antigas mágoas e favores. O vento dispersa a areia amarela, revelando o amplo sol; as grandes ondas depuram, emergindo os verdadeiros heróis.

Quem cantará a lenda desta metade de império? Em tempos turbulentos, a quem cabem os louvores? Olhando para trás, revivem-se as histórias da pátria, recontadas sob a névoa e a chuva, fluindo da pena do escritor.

A narrativa inicia-se com o terceiro imperador do Jin do Leste, por volta do período Xian Kang, quando os refugiados do norte continuavam a migrar incessantemente para o sul.

As águas do rio Huai, de um verde profundo, corriam incessantes, fluindo ao longo dos anos, sem jamais cessar. Passado o meio-dia, nuvens sombrias surgiam no céu, unindo-se ao horizonte do rio, enquanto as embarcações iam e vinham, cruzando de norte a sul.

Na margem norte do rio Huai, o mato crescia abundante, dando ao local um ar de abandono. As embarcações balançavam ao sabor das ondas, respingos de água reluziam sob o sol, e, uma a uma, pequenas multidões de pessoas cruzavam o rio, desembarcando exaustas, levando idosos e crianças, avançando com dificuldade rumo ao sul.

Os migrantes do norte vestiam trapos, suas roupas e provisões eram precárias, marcados pelo sofrimento das andanças. Os portos outrora desolados das margens do Huai agora fervilhavam com o vaivém de carroças e multidões de refugiados.

Entre esses migrantes famintos, quase todos camponeses pobres, destacava-se um homem cuja aparência era diferente. Tinha cerca de vinte anos, altura imponente, cabelos presos de modo desleixado, rosto manchado de barro e poeira. Olhando de perto, suas sobrancelhas eram como lâminas, olhos brilhantes, nariz fino, lábios delgados e sem barba, maçãs do rosto salientes e o semblante amarelado pela magreza. Vestia um gibão curto de cor terrosa, sobreposto por uma armadura fina de couro, saia curta de combate, mangas ajustadas com braçadeiras, botas leves cobertas de poeira, e carregava um pequeno fardo no ombro.

Mesmo sujo e com respingos de sangue, era evidente que não se tratava de um camponês comum, mas sim de um uniforme das tropas de Zhao do Norte. Os refugiados do norte reconheciam de imediato aquele traje militar.

No sétimo ano de Xianhe da Dinastia Jin do Leste, verão de 332, as batalhas no centro da China haviam cessado, e as tropas do Estado de Zhao, lideradas pelo chefe da tribo Jie, Shi Le, haviam conquistado o norte, unificando as planícies centrais — período conhecido como Zhao Posterior. As tropas remanescentes de Zhao Anterior dispersaram-se, fugindo para várias regiões.

Aquele jovem, vestido como soldado bárbaro, com ar desolado, misturava-se aos migrantes, fugindo para o sul e atravessando o Huai. A bordo da pequena embarcação, os olhares desconfiados dos outros refugiados recaíam sobre ele.

Os han do norte migraram, soldados bárbaros seguiram, lavados pela fumaça da guerra, com o coração em desalinho. Nas tempestades do exílio, seguiram pelo amargo caminho do sul, abandonando o norte e vagando pelos rios.

A fome ainda assolava as terras dos Jie, e os campos férteis dos Han não eram mais vistos. Apressados, disputavam espaço para cruzar o rio, olhando para o céu onde gansos voavam com tranquilidade.

O pequeno barco, pesado com tantos passageiros, atravessou lentamente o rio Huai. Chegando à margem sul, os refugiados, famintos, procuravam alimento, mas as ervas silvestres já haviam sido arrancadas havia muito. Mesmo diante da miséria e do desespero, continuavam a caminhar para o sul, em busca de sobrevivência.

O jovem também saltou do barco. Exausto, dirigiu-se trôpego a um capinzal, talvez pelo longo jejum, sentindo-se fraco, cambaleou de fome.

Num descuido, tombou pesadamente numa poça d’água, assustando os demais transeuntes. Uma senhora de idade, de coração generoso, olhou atentamente e murmurou: “Veja só esse uniforme militar. Deve ser um bárbaro, talvez um Jie ou um Xiongnu. Melhor não nos envolver.”

Os migrantes ignoraram o jovem de trajes bárbaros, indiferentes, e seguiram em direção ao porto. O jovem, prostrado na água, parecia um moribundo, imóvel.

Em tempos de guerra, o mundo era cruel. Apenas um homem de aparência erudita se aproximou, parou e foi ajudá-lo. Era alto, com mais de dois metros, não mais que quarenta anos, tez clara, feições elegantes, bigode bem aparado, cabelo preso com um grampo de marfim, vestido com uma longa túnica azul e branca, cinto com fivela de jade, botas leves, pequeno fardo ao ombro, todo ele limpo e organizado.

Diferenciava-se ainda por conduzir um burro — recurso valioso em tempos de guerra, pois bois, cavalos e burros eram requisitados pelo exército. Sobre o animal, além de bagagem, havia uma cesta de livros, indicando tratar-se de um estudioso. No entanto, uma vara comprida presa ao fardo sugeria que talvez dominasse também as artes marciais.

“Meu amigo, depois de cruzar montanhas e rios, não pode sucumbir aqui”, disse o erudito, ajudando o jovem a montar no burro e prosseguindo viagem.

Após algum tempo, o jovem recuperou-se um pouco, percebeu-se deitado sobre o animal e, com voz fraca, perguntou: “Posso saber o nome do salvador, para que um dia eu possa retribuir?”

“Sou apenas um simples estudioso, de nome Guo Yi. Sendo tu um soldado bárbaro, fugindo para terras han, quem ousaria acolher-te?”

“Chamo-me Sima Xun, mas sou han também. Nunca esquecerei a bondade de ter salvo minha vida.”

Guo Yi replicou: “Não precisa dizer mais nada, meu amigo. Embora seja um estudioso, prezo a justiça e a coragem. Ali adiante, sob aquela árvore, há sombra para descansarmos.”

Chegando à sombra, Guo Yi ajudou o exausto Sima Xun a descer, prendeu o burro, limpou uma pedra e sentaram-se. Guo Yi tirou de sua bolsa um pão e o estendeu ao jovem, perguntando: “Sima, por que fugiste vestido como soldado bárbaro? Se fores ao sul assim, não temes ser capturado?”

Sima Xun respondeu: “Na verdade, sou Sima Xun, de nome Wei Chang, natural de Henei. Descendo da família imperial dos Jin. Com a perda das capitais, fui capturado e forçado a servir como soldado bárbaro, preservando assim a vida e buscando uma oportunidade de retornar ao meu país.”

“Família imperial? Posso saber de qual ramo descendes?”

“Meu bisavô foi Sima Sui, Príncipe de Jinan, e meu pai, Sima Guan, governador de Lueyang.”

Guo Yi fez uma reverência: “Não sabia que tinhas sangue imperial. Minhas desculpas.”

“Não há necessidade de formalidades. E tu, Guo, que pretendes fazer?”

“Sou estudioso e ouvi falar que Zhu Yue e Su Jun recrutam valentes para combater os traidores e desafiar o ministro Yu Liang. Por isso, vou juntar-me a eles.”

“Quem é Zhu Yue? Nunca ouvi falar, podes me contar?”

“Zhu Yue é irmão do famoso general Zhu Ti. A família Zhu sempre foi leal ao país, mas infelizmente os Yu, parentes do imperador, controlam o governo no sul, perseguindo os justos e prejudicando a nação.”

Sima Xun assentiu: “Entendo.”

De repente, alguns soldados a cavalo, armados e em fuga, cruzaram o caminho dos refugiados. Gritavam: “Bandidos roubaram o ouro do governo!”

Os camponeses, tomados pelo pânico, perceberam que havia salteadores adiante. Logo veio uma coluna de soldados em debandada, jogando fora armaduras e armas.

As estradas do império estão em ruínas, cada passo é difícil; ao chegar a terras estrangeiras, deparam-se com mais soldados. Salteadores roubam dos ricos para ajudar os pobres, bandidos roubam o ouro do governo para dividir com o povo.

Do norte para o sul, a dor da separação; do oeste ao leste, o espanto do abandono. Milhares de refugiados derramam lágrimas, heróis surgem em meio ao caos.

Os refugiados hesitaram, temendo avançar, pois à frente havia salteadores. Sem vilas ou pousadas por perto, estavam encurralados, e cada vez mais pessoas se acumulavam à beira da estrada.

Guo Yi, ao ver aquilo, pensou: “Se ousam roubar o ouro do governo, não são bandidos comuns. Talvez sejam heróis do mundo das artes marciais. Estou sozinho, seria difícil prosseguir. Por que não investigar? Talvez encontre pessoas notáveis.”

Com essa ideia, desatou o burro e seguiu em frente. Alguém gritou: “Homem alto, há salteadores à frente. Se fores sozinho, serás assaltado.”

Guo Yi respondeu: “Sou movido pela justiça. Se conseguir convencer os salteadores, poderei facilitar a passagem do povo.”

Sima Xun, recuperado, levantou-se e disse: “Admiro tua coragem, Guo. Irei contigo.”

“Ótimo, vamos juntos.” E assim, ambos partiram lado a lado.

“Vejam só, destemidos e habilidosos”, murmuravam os refugiados ao observá-los se afastar, debatendo-se entre si.

Quanto mais avançavam, mais íngremes eram as montanhas. De longe, viam-se pedras e árvores entrelaçadas, terreno acidentado, ideal para emboscadas. Guo Yi pensou: “Não é de se admirar que tenham roubado o ouro do governo. O terreno aqui favorece os estrategistas.” Quando adentraram a mata, uma voz ressoou: “Atrevidos! Para onde pensam que vão?”

Ocultos entre pedras e árvores, não se via ninguém. De repente, uma sombra saltou do alto de uma árvore: era um salteador, com uma adaga entre os dentes, pulou diante deles.

O salteador, empunhando a faca, disse: “Não roubamos camponeses ou pobres, só queremos animais e ouro. Se querem passar, deixem o burro.”

“Isso não te diz respeito. Por acaso queres recolher prata para o governo traidor?”

“Chega de palavras. Se não entregarem o animal, provarão o fio da minha lâmina.” E atacou.

Guo Yi, ágil, desferiu um chute que lançou o bandido a vários metros. O salteador, teimoso, atacou de novo, mas Guo Yi desviou e agarrou seu pulso, acertando-lhe um golpe que o fez cair sem forças.

Um dos homens gritou: “Que estudioso habilidoso! Esperem aí, vou chamar nosso chefe para lidar convosco!”

Guo Yi riu para si mesmo, vendo o bandido correr e assobiar alto. Logo surgiram dezenas de salteadores, e ao longe vinham cavalos de guerra.

À frente, dois chefes: um de estatura média, sobrancelhas grossas, olhos penetrantes, nariz forte, barba curta, usando elmo e armadura decorada, cavalgando um corcel vermelho e empunhando uma lança prateada; o outro, muito alto e robusto, cabeça de leopardo, olhos redondos, nariz largo, barba cerrada, elmo dourado com desenho de tigre, armadura completa, segurando um machado de batalha — ambos de aparência feroz.

O gigante gritou: “Ora, rapazinho pálido, sabes que esta montanha das Nuvens é território de Su Shuo? Não passarás livremente por aqui!”

Guo Yi analisou os dois: aquelas armaduras não eram de bandidos comuns — seriam soldados disfarçados? Enquanto pensava, o gigante já preparava o ataque.

E assim se revela que, desde sempre, heróis reconhecem heróis; ao primeiro encontro, pouco se confia, mas a alma se percebe. A fraternidade nasce entre livro e espada, verdadeiros guerreiros reconhecem o valor na arte marcial.

A vida sempre foi frágil como formigas, mas só quem arrisca o corpo distingue leões de ursos. Não fossem todos de linhagem nobre, ousariam firmar aliança e buscar grandes feitos?