Capítulo Seis — A viúva Song foi tomada por um mal espírito

Quando voltamos para casa, o cadáver feminino ainda estava, de fato, deitada obedientemente dentro do caixão.

O Sr. San pediu ao meu pai que fosse emprestar uma carroça de burro. Depois de forrar a carroceria com cobertores, mandou que eu levasse o cadáver para cima.

Peguei outro cobertor e a cobri. Ela ficou parecendo, em tudo, uma jovem esposa adormecida no caminho de volta à casa dos pais.

Vista assim, o cadáver parecia ainda mais bonita.

Em seguida, seguimos de carroça de burro para o Vilarejo da Família Bai.

Era uma pequena cidade, a mais de quarenta li de estrada de montanha distante da nossa aldeia.

O Sr. San julgou que o lugar do acidente da velha, em meu sonho, devia ser no ancoradouro da entrada da cidade de Bai Jiagou.

Porque o local onde a velha aparecera era à beira da água e, por coincidência, havia um grande canal logo fora da cidade.

Esse canal se chamava Rio das Três Filhas, e o nome tinha sua origem.

Diz-se que isso aconteceu nos anos setenta.

Na época, a equipe de obras escavava o leito do canal conforme os projetos, e, justamente ao chegar à entrada da cidade de Bai Jiagou, desenterraram do subsolo três cadáveres femininos tão corrompidos que não apodreciam.

Um mestre que entendia do assunto disse que isso se chamava transformação em espectro endurecido.

As três mulheres tinham tanta amargura acumulada em vida que estavam prestes a se tornar mortos-vivos.

Com medo de dar problema, a equipe parou imediatamente as obras.

Os dirigentes se reuniram, discutiram e decidiram mandar os engenheiros alterar provisoriamente o traçado do canal, desviando daquela faixa.

Mas, por mais que redesenhassem o projeto, uma vez após outra, chegaram a alterá-lo sete vezes; ainda assim, durante a obra, era certo que algo daria errado.

Ora quebravam máquinas, ora ocorria um acidente na construção e alguém perdia a vida.

A ponto de a obra do canal ficar paralisada por três ou quatro anos, sem coragem de recomeçar.

Mais tarde, alguns dirigentes foram até a Montanha Wutai e, depois de prestar culto à Senhora Raposa no Templo do Espírito de Buda, conseguiram um método.

Mandaram a equipe seguir escavando conforme o traçado original, mas encomendaram, a peso de ouro, três caixões de mármore, e gravaram em cada uma das seis faces dos caixões nove círculos de correntes.

Depois, colocaram os três cadáveres femininos em seus respectivos caixões e montaram no canteiro um pavilhão funerário, oferecendo-lhes cultos de manhã e à noite.

Assim continuaram por noventa e um dias.

Nessa altura, o trecho do canal na entrada da cidade também já estava concluído; então os dirigentes mandaram a equipe abrir, exatamente no ponto onde os cadáveres haviam sido encontrados, três grandes covas de nove metros de profundidade e enterrar ali, sob o leito do canal, os três caixões de mármore.

Depois disso, a equipe nunca mais teve problemas.

Com o canal aberto à navegação, aumentou o comércio fluvial de ida e volta; e a cidade de Bai Jiagou, seguindo o conselho de um homem de grande saber, construiu à beira do rio um ancoradouro misto, para água e terra.

Nas décadas seguintes, como era de esperar, tudo prosperou de vento em popa, e a maior parte dos moradores passou a viver desse ancoradouro.

Havia quem trabalhasse descarregando e carregando mercadorias, quem pescasse ou criasse peixes, quem consertasse ou reparasse barcos, além de muitos vendedores ambulantes e comerciantes.

Pouco a pouco, o ancoradouro tornou-se, por assim dizer, um grande mercado independente da cidade, sempre muito movimentado.

A carroça de burro andava devagar, e quando chegamos a Bai Jiagou já era quase meio-dia.

Depois de almoçarmos em um boteco qualquer, o Sr. San me levou direto ao ancoradouro.

Quando chegamos e olhamos em volta, vimos placas penduradas por toda parte, esparsas e variadas; os negócios se espalhavam por uma rua e dois becos, fervilhando de movimento, com um brilho que em nada perdia para o da cidade.

Conduzimos a carroça de burro pelo grande mercado, e, enquanto avançávamos, o Sr. San ia calculando com os dedos.

Caminhando assim, uma agitação numa esquina à frente atraiu nossa atenção.

Era uma pequena casa de massas, tosca, de tijolo e telha; diante da porta, reunia-se agora um grande grupo de pessoas discutindo.

De longe, sentado na carroça, o Sr. San apenas franziu o cenho, e então me mandou ir até lá perguntar o que tinha acontecido.

Quando fui saber, descobri que, três dias antes, a dona daquela casa de massas tinha sido possuída por algo maligno.

Depois de me ouvir, o Sr. San assentiu.

Mas não correu para lá. Antes, levou-me a procurar uma pequena hospedaria nas redondezas e fez a nossa entrada.

Afinal, estávamos com um cadáver feminino, o que dificultava os movimentos.

Só depois de acomodarmos o cadáver é que voltamos os dois à casa de massas.

Ao chegarmos, as pessoas ao redor, vendo a aparência estranha do Sr. San — com um ar de imortal taoísta, nada parecido com um homem comum —, também não nos barraram.

Ao entrarmos, vimos uma mulher vestindo apenas roupa íntima, com as mãos e os pés amarrados, deitada de bruços sobre o leito aquecido, e com a boca tampada por um pano.

Tinha cerca de vinte e cinco ou vinte e seis anos, era muito bonita, e a doçura de seus traços despertava, inevitavelmente, compaixão.

As pernas longas, a cintura fina, e sobretudo os pequenos desenhos de tatuagem que apareciam nas costas, nos braços, e nas canelas e no dorso dos pés à mostra sob a barra da calça, davam-lhe ainda mais um encanto singular.

Mas uma beleza tão delicada exibia, por todo o corpo, dezenas de escoriações, como se tivesse apanhado brutalmente.

O mais estranho era que, nas costas, lhe nascia uma camada de pelos longos, de um verde-escuro tinta.

Os pelos verdes se estendiam das escápulas até as duas covinhas da lombar.

Como se a carne humana tivesse criado bolor.

O Sr. San contou nos dedos, e apontando para a mulher disse:

— Ela é a velha do teu sonho.

Fiquei atônito, pensando que aquilo era, claramente, uma jovem esposa de beleza extraordinária.

Mas o Sr. San acrescentou:

— A velha do teu sonho é uma réstia da consciência remanescente dessa mulher em sua vida passada. Na encarnação anterior, você tomou para si a fortuna que devia ter pertencido a ela; por isso, depois de renascer, ela levou uma vida miserável e ainda foi atormentada por forças impuras...

— Mas se ela já reencarnou, como é que a velha ainda iria me procurar?

Ao ouvir minha pergunta, o Sr. San explicou:

— Depois de reencarnar, a pessoa perde as lembranças da vida anterior, mas no fim continua sendo a mesma pessoa. Essa mulher agora tem a vida por um fio e deseja desesperadamente sobreviver; por isso, sem perceber, liberou aquela réstia de consciência voltada à sobrevivência e a mandou procurar por ti, pedindo socorro...

Só então compreendi.

Nessa hora, o Sr. San perguntou aos que tinham entrado conosco o que exatamente acontecera com aquela mulher.

Ao terminar, saiu do meio da multidão um velho corcunda, magro e moreno.

A respeito do caso da mulher, ele era quem mais sabia.

O velho se chamava Yang Corcunda e era o vigia noturno do ancoradouro de Bai Jiagou.

Ele nos contou que o caso da mulher acontecera três dias antes; na ocasião, ele estava fazendo sua ronda, e foi o primeiro a encontrá-la.

Depois disso, o velho começou a nos relatar a história dela.

A mulher se chamava Song Xiaoyu e era viúva.

Se era viúva, isso significava que um dia tivera marido.

Yang Corcunda disse que o marido dela antes trabalhava no ancoradouro, consertando barcos, mas morrera há três anos, em uma briga violenta.

Naquele tempo, havia por toda parte muitas gentalhas e valentões nas zonas rurais.

Sobretudo naquela região do ancoradouro, por onde passava gente de toda espécie e onde havia muitas disputas de interesse, brigas e tumultos eram coisa frequente.

Mais tarde, depois de uma morte, os responsáveis pelo ancoradouro, para acalmar a situação, indenizaram a viúva Song com uma pequena loja, para que ela tocasse algum comércio miúdo e assim sobrevivesse.

Desde então, a viúva Song abriu uma casa de massas no ancoradouro, especializada no prato da casa, massa com carne desfiada e desmanchada.

Mas todos em Bai Jiagou sabiam que a casa de massas era, na verdade, apenas uma fachada.

O verdadeiro negócio da viúva Song era vender carne — isto é, era uma prostituta.

Sempre que alguém aparecia à noite para comer macarrão, ela sorria e perguntava se a pessoa queria “carne extra”.

Se a resposta fosse “quero”, ela o levava para dentro e o entregava ao abuso de qualquer maneira.

A ponto de circular em Bai Jiagou um ditado maldoso, dizendo que a carne da viúva Song era mais podre do que a carne de sua massa com carne desmanchada.

Mas o que fazer?

A viúva Song tinha pele clara e beleza, e o corpo então era de fazer qualquer um salivar; o negócio era quase ininterrupto.

E ela ainda se comprazia com aquilo.

Diziam que antes até algumas tias da vizinhança tentaram aconselhá-la, dizendo que viver daquele jeito era ruim.

A casa tinha um forte mau agouro, e era fácil atrair coisas imundas.

Mas a viúva Song não apenas não escutou, como ainda se gabou das joias que havia comprado, dizendo que as outras só tinham inveja do dinheiro que ela ganhava.

Aquela tia ficou tão furiosa que nunca mais voltou a se meter com ela.

Há um ditado que diz: quem anda sempre à beira do rio, um dia acaba molhando os sapatos.

E, enfim, chegou o dia em que a teimosa viúva Song realmente atraiu uma calamidade sobrenatural.