O Último Pintor Espiritual

No ano em que nasci, uma chuva de sangue caiu do céu e serpentes e insetos cercaram a porta da nossa casa. Meu avô dizia que eu tinha um destino divino, que a cada oito anos enfrentaria um perigo mortal, e que meu destino era de alguém excepcional, destinado a uma vida longa e próspera. Mas quando completei oito anos, meus pais morreram tragicamente em um acidente de carro; seus corpos foram arrastados por um caminhão por vários quilômetros, e quando os encontraram, estavam irreconhecíveis, a pele e os ossos misturados.

O tribunal me entregou aos cuidados do meu tio, e eu imaginei que minha vida melhoraria. Só percebi o engano ao chegar à sua casa: era um verdadeiro caos. Meu tio era viciado em jogos, minha tia não fazia nada. Minha cunhada, ao ver que havia mais uma boca para alimentar, ficou furiosa, seus olhos tornaram-se vermelhos de raiva, quase me deu veneno para me livrar de mim.

Minha vida foi salva pelo meu avô. Ele ficou indignado, brigou com todos e me levou de volta para o vilarejo. Desde então, cresci ao lado dele. No vilarejo, meu avô era muito respeitado, mas toda essa reputação vinha de suas pinturas: ele era especialista em pintar retratos para os mortos. Essas pinturas serviam para confortar os falecidos, protegendo suas almas nos sete primeiros dias após a morte, também chamadas de “pintura espiritual”.

Ao lado de meu avô, aprendi tudo o que podia sobre as artes ocultas: barbear, adivinhação, feitiçaria… Mas o mais importante era a pintura espiritual. Essa vida seguiu até meu último ano de faculdade, quando meu avô me ligou e pediu qu