Episódio 1 - Em Desgraça

Ano 984.

Primavera.

Madrugada.

Reino Provisório dos Neandertais — Vila do Desfiladeiro.

Um jovem de pele cinzenta trabalhava na forja. Seus cabelos curtos e castanhos, assim como a camisa branca de mangas arregaçadas, estavam encharcados de suor. Usava um cinto na cintura, calças até a canela, ambas pretas. Estava descalço, com calos grossos acumulados ao longo dos anos. Era relativamente alto e robusto. Os olhos, quase ovais e vermelhos, o nariz pouco proeminente, o rosto comprido e largo, boca pequena, conferiam-lhe um ar simples e bonachão, ainda que seus movimentos fossem desajeitados.

— Irmão! Faz um grampo de cabelo para mim! — pediu a irmã, sorridente, sem que ele percebesse sua aproximação. Ela lhe entregou um copo de madeira de fruta com água, e o irmão bebeu em grandes goles, até que de repente largou o copo e correu até o barril para enxaguar a boca.

— Lucy! Você colocou sal demais! Que coisa... — reclamou. Depois, como se dissesse qualquer coisa sem importância: — Eu sou alguém destinado a grandes feitos, não vou perder tempo com essas miudezas.

A irmã primeiro sentiu-se culpada, depois triste, e por fim seus olhos brilharam ao erguer os polegares diante do peito:

— A espada que meu irmão fizer vai derrotar os sapiens!

Satisfeito, ele sorriu e respondeu com força.

— Os sapiens estão vindo!!!

No instante seguinte, correu apressado, sem dar atenção aos companheiros mortos por flechas inimigas à distância, até avistar a irmã subindo numa árvore retorcida. Seu rosto já não conseguia ocultar o desespero.

As sombras sob a árvore o fizeram recuperar a calma, escondendo-se assustado atrás de uma saliência do terreno, espiando apenas de relance.

Os invasores tinham peles de todas as cores: negra, branca, amarela, castanha, cada qual com um brasão retangular nas costas dos casacos cinzentos. Mas o que mais chamava a atenção eram as armas tubulares que carregavam, capazes de disparar projéteis muito mais letais que qualquer arco ou besta. Bastava puxar o mecanismo uma vez para matar, e, em desvantagem numérica, o tempo entre disparos era irrelevante.

No entanto, gostavam mesmo era de brincar com a vida, disparando de propósito para errar, divertindo-se às custas dos outros:

— Macacos devem ficar nas árvores!

A lembrança da morte dos companheiros ainda era recente. O jovem sentiu-se covarde:

— Não adianta... Só vou morrer à toa...

Durante a escalada, a irmã agarrou-se a um galho que rompeu de repente.

— Mamãe! — gritou, a voz infantil e aguda interrompida abruptamente.

O jovem ergueu a cabeça de súbito, recordando o que os pais disseram ao partirem para minerar na montanha:

— Pent, cuide bem de sua irmã.

Ficou atônito.

Quando os assassinos se foram em silêncio, Pent saiu do esconderijo e correu até Lucy, caída no chão. Ela parecia ilesa, mas sofrera uma lesão interna no crânio, presa em um pesadelo do qual já não poderia ser despertada.

Pent segurou a pequena mão já inconsciente da irmã, sem ousar chorar alto, apenas soluçando, repetindo vezes sem conta:

— Eu estou aqui...

Lucy mergulhou num sono profundo.

— Se ao menos... eu tivesse aceitado fazer o grampo para ela, ela não teria fugido para brincar... nada disso teria acontecido...

Um mês se passou.

Ao entardecer, em uma rua quase deserta, havia uma joalheria rústica. Pent estava ali, sozinho, com aparência mais limpa, roupas arrumadas, mas o rosto muito mais envelhecido, girando um grampo de cabelo nas mãos, perdido em lembranças, sem perceber a entrada de um cliente — continuava tão desajeitado quanto antes.

A cliente era misteriosa, envolta dos pés à cabeça em ataduras brancas, até os cabelos da mesma cor, presos, mas com uma mecha de quase um metro cobrindo o rosto, onde reluziam olhos dourados. A expressão era um tanto abatida, nariz fino e bem delineado, destacado para além das mechas. Era difícil imaginar, naquele rosto pequeno, lábios compridos e estreitos. O corpo, por sua vez, era alto, de modo que usava uma faixa larga de pano branco como cachecol para disfarçar a diferença, o excedente caía junto à trança curta presa nas costas. Botas de tecido fofo, igualmente brancas, completavam o visual enérgico, alto e ágil. Onde a pele azulada aparecia, ficava claro que não era hematoma, mas sim de outra origem.

— Ah... Desculpe! — Pent largou o grampo e se pôs de pé, surpreso ao ver que ela era ainda mais alta que ele. — Gostaria de alguma recomendação?

A mulher respondeu suavemente:

— Quero encomendar um grampo de cabelo. Basta que seja comprido o bastante para matar alguém.

Pent, espantado mais uma vez, fechou a expressão:

— Isto não é uma forja.

A cliente provocou, esfregando as mãos com um sorriso torto:

— Não, mas logo será um monte de ruínas.

— O que você quer? Aqui não é território dos seus trogloditas! — gritou Pent, chamando a atenção de alguns transeuntes. Num relance, compreendeu: — Foi meu pai que lhe mandou para me obrigar a voltar, não foi? Diga a ele para desistir!

Ela coçou a cabeça, confusa. De repente, agarrou o colarinho dele, os lábios ficando vermelhos, e arremessou-o com facilidade para fora, voltando-se então para a loja, quebrou e chutou tudo, sem descontrole, mas qualquer coisa que tocasse parecia se estilhaçar, e seus golpes não causavam dor.

Pent tentou socorrê-la, mas foi recebido com uma cotovelada, cambaleando alguns passos para trás enquanto o sangue escorria pelos dedos que tapavam o nariz.

Aproveitando um estranho relâmpago que atingiu a agressora, Pent prendeu-lhe a garganta. Travaram uma breve luta de forças, mas logo a força bruta dela se impôs: lançou-o ao ar, e ao cair, ele se espalhou no chão, contorcendo-se de dor.

Nesse instante, Pent avistou o grampo de prata espalhado por perto. Lembrou-se do relâmpago anterior, apanhou o objeto e, empunhando a ponta afiada, ameaçou-a:

— Afaste-se! Prata é o veneno dos seus trogloditas!

Ela estalou a língua.

Os transeuntes começaram a atirar pedras na forasteira, expulsando-a aos gritos, mas ela limitou-se a proteger a cabeça, mantendo os olhos fixos em Pent e, com um sorriso gélido, exibiu presas alongadas, curvou-se e saiu correndo. O povo, temendo acertar Pent, cessou as agressões.

— Pare! — gritou Pent, que até há pouco estava em postura defensiva. Recolheu apressado o grampo, protegendo o tronco dolorido, dentes cerrados.

O vento soprou, e seguiu-se um longo silêncio.

Pent abriu lentamente os olhos — não restava ninguém à sua frente. Ao longe, a multidão observava a cena. Virando-se apressado, caiu sentado de susto: a troglodita atravessara o cabelo preso com o grampo de prata, a palma da mão em sangue vivo, de onde se erguia uma fumaça branca e relâmpagos sibilantes como serpentes. Terminando, olhou para o ferimento e de súbito encarou Pent.

— Louca... completamente louca... — Pent estava abalado.

Passaram-se duas semanas. A joalheria era reconstruída e destruída sucessivas vezes, já não surpreendia mais ninguém no vilarejo.

Mesmo machucado e cheio de ataduras, Pent mantinha-se sentado na porta do estabelecimento. A agressora, intrigada, perguntou:

— Você não tem amor à vida?

Pent a encarou com firmeza:

— Não vou fugir novamente.

A troglodita cruzou os braços:

— Meu nome é Sila, sou aventureira, e digo com toda responsabilidade: o Reino Provisório não passa de um fantoche nas mãos dos sapiens, que pouco se importam com vocês. Mas, se sua história conseguir me tocar, eu compenso seus prejuízos. Que tal?

O olhar rubro de Pent logo tingiu-se de ocaso. Sentado, suspirou:

— Foi assim...

Ao ouvir-lhe o relato, Sila desferiu-lhe outro soco, chutou a cadeira, montou sobre ele e continuou a bater:

— Por quê... por que o mundo está cheio de gente como você!?

Pent não revidou. Lágrimas e sangue traçaram em seu rosto uma confissão silenciosa.

Sila parou um instante, depois se afastou:

— Você acha mesmo que sua irmã queria um grampo de cabelo?

Pent sentou-se, confuso. Entre eles, estava a loja. Sila permaneceu em silêncio por um momento, então disse:

— Você a vê como alguém egoísta demais.

Ao ouvir isso, Pent pareceu escutar novamente a voz da irmã:

— A espada que meu irmão fizer vai derrotar os sapiens!