Capítulo Um: A Profecia

Capítulo Um – Profecia

Além do inútil suicídio do corpo e da evasão do espírito, há uma terceira postura frente ao suicídio: a persistência na luta, o enfrentamento do absurdo da existência.

Esta é uma máxima de Camus, mestre do existencialismo, com a qual Yun Lang sempre se identificou profundamente.

A cada indivíduo atormentado cabe uma razão própria para seu sofrimento, sendo fácil encontrar ressonância para tal dor nos vastos domínios já trilhados pela filosofia.

Entretanto, os heróis não são assim; o sentido de sua existência reside na rebeldia ou na salvação.

Seguir por trilhas que outros evitam – eis a marca inconfundível dos heróis.

A luta e a repressão sempre foram os capítulos mais fulgurantes da história humana. Neles, a beleza e a obscuridade do espírito humano se expõem sem véus, como lautos banquetes diante de convivas vorazes, oferecendo não apenas um deleite visual, mas um sabor que se prolonga no tempo.

Quem governa este mundo são eternamente os maus; aos bons, resta apenas a resistência. E, uma vez vitoriosos, mesmo os bons logo se corrompem – assim tem sido por milênios.

Assim são as nações, assim os grupos, e assim, naturalmente, as famílias. Entre eles, há similitude e irreversibilidade...

Diz-se que a humanidade padece de uma enfermidade chamada de “cegueira coletiva”, em que as ações ou pensamentos de uns influenciam multidões.

Talvez seja verdade. Os insurgentes que atiçam massas com um só chamado são produto dessa enfermidade.

A opressão e a resistência são forças eternamente antagônicas e perenes, mas sempre circunscritas a uma minoria.

São poucos os dotados de grandeza ou de perversidade. A maioria de nós, medíocres, como eu e você, apenas atravessa o ciclo de nascer, crescer, acasalar, procriar e envelhecer, raramente tocando essas jornadas grandiosas.

É um processo de metamorfose, de autossuperação.

Ambientes sociais mais turbulentos costumam parir grandes sedutores de multidões – como Liu Bang.

Eles moldam o pensamento de alguns e, através desses poucos, influenciam muitos mais.

É a propagação viral: ideias grandiosas e ideias perversas não diferem em sua maneira de se difundir.

Tudo isso compõe a visão de Yun Lang sobre a essência do mundo – uma perspectiva penetrante e profunda, embora, no fundo, pouco lhe dissesse respeito.

Era apenas uma maneira de, em momentos de tédio, lembrar a si mesmo que ainda possuía ideias e opiniões, que não era um pedaço de madeira apodrecida.

Corpo e pensamento são entes radicalmente distintos; o caminho apontado pelo pensamento, cerceado pelo corpo, frequentemente se transforma em outra trilha, solitária e divergente.

É uma constatação amarga.

Todo rebelde subestima, antes da luta, as consequências de sua rebeldia.

Quando as consequências se manifestam, não há mais retorno: resta apenas prosseguir, e quanto maior o preço pago, mais férrea se faz a vontade de resistir.

Nesse ponto, a razão original da rebelião já se perdeu; o que resta é a ânsia de equilibrar o que se deu e o que se recebeu.

Buscar o equilíbrio entre sacrifício e recompensa é algo perfeitamente natural ao ser humano.

Porém, a vontade resoluta multiplica as capacidades do homem; a tenacidade em perseguir um objetivo invariavelmente produz frutos – eis a essência do devir.

A porta se abriu. O estampido característico dos saltos altos, carregado de ira, ecoou pelo ambiente.

Yun Lang suspirou suavemente e, relutante, pousou o “Shiji” que tinha nas mãos, emergindo do torpor da história para vestir um sorriso radiante e ir ao encontro da rainha que regressava ao lar.

A vida de Yun Lang, agora, corria razoavelmente bem, sem motivos para rebeldia.

Órfão desde sempre, após a partida definitiva da avó Yun, restara-lhe apenas a namorada de dois anos como família.

Mas até mesmo a satisfação dela com ele diminuía a olhos vistos.

Achava que, além de vagar pelo mundo, ele só sabia ler e consertar velhos aviões.

Na época do primeiro amor, isso era virtude; agora, quando se pensa em formar família e carreira, tudo vira defeito – afinal, tudo requer dinheiro.

Na véspera, por preferir a companhia dos livros a comparecer ao banquete de promoção do chefe do chefe, acabaram discutindo e se separando mal-humorados.

Yun Lang não conseguia fazê-la entender que um engenheiro de aeronaves vive de sua perícia, não de relações sociais – além disso, detestava aquele sujeito odioso.

Se não fosse pelos dotes culinários insubstituíveis de Yun Lang, a namorada já teria partido há muito.

Ver através da névoa a essência das coisas era uma das raras virtudes de Yun Lang.

Desde pequeno, no orfanato, era o mais exemplar: obediente, inteligente, asseado, disciplinado, diligente – enfim, nele se encontravam todas as virtudes que se espera de uma criança.

Porém, à medida que os demais órfãos eram adotados por famílias bondosas, restaram apenas Yun Lang e alguns companheiros com deficiência intelectual.

Ali, sempre sorridente e sem aparentes inquietações, Yun Lang era como o girassol mais robusto sob o sol, uma criança de beleza angélica.

Às vezes, Yun Lang se perguntava se não teria sido a bondosa avó Yun quem, de propósito, impediu que outros o adotassem.

Ao pensar nisso, era tomado por intensa culpa – afinal, avó Yun dedicara-lhe a vida inteira...

Naquela noite de tempestade, avó Yun partiu. No momento da despedida, não havia arrependimento, apenas sua mão ressequida acariciando vez após vez o rosto de Yun Lang, relutando em deixá-lo.

Repetia-lhe incansavelmente: “Tu és filho de Deus, estás destinado a grandes feitos.

Tu és filho de Deus, teu futuro não será comum – quando te vi, havia uma luz em ti...”

Assim partiu, repleta de esperança, aquela pobre mulher que jamais conhecera casamento ou filhos, enterrada por Yun Lang nas frias entranhas da terra.

O Deus a quem servira por toda a vida não levou consigo seu corpo e alma para o paraíso, mas a deixou apodrecer no solo.

O que avó Yun fizera a vida toda era repetir sem cessar a Yun Lang que ele teria um futuro grandioso.

Como em tantas histórias heroicas, há sempre um guia luminoso na infância do herói.

Cabe-lhes conduzir o herói à trilha tortuosa que deverá trilhar – e então partem... Um clichê antigo.

Yun Lang era obediente desde sempre. Já que avó Yun fizera tanto por ele, e a namorada cada dia mais dava sinais de afastamento – o término parecia iminente, talvez em três dias –, julgou que era hora de rebelar-se contra sua vida monótona, tediosa, dolorida.

Pediu férias ao jovem chefe – vinte dias, suficientes para buscar ou realizar sua grandeza.

Mais tempo, perderia o emprego, e seria difícil achar outro.

Sob o afiado conselho da namorada – “não precisa mais voltar” –, Yun Lang partiu, à procura de sua própria grandeza.

“Tu és filho de Deus, teu futuro não será comum – quando te vi, havia uma luz em ti...”

O semblante bondoso da avó Yun parecia refletido nas altas paredes de vidro.

Yun Lang sorriu – mais um início banal de uma jornada heroica.

Deus levou sete dias para criar o mundo; a deusa Nüwa também levou sete dias para criar o homem.

Deus formou o mundo em sete dias, mas delegou a Adão e Eva a tarefa de povoá-lo.

Nüwa, por sua vez, nada teve a ver com o mundo – este foi obra de Pangu. Ela apenas deixou o mundo crescer livremente, concentrando-se em modelar seres humanos: os que moldou com as mãos tornaram-se nobres, os que fez com ramos de salgueiro tornaram-se plebeus.

Yun Lang estava convencido: se criar o mundo e a humanidade demandaram sete dias, vinte dias seriam mais que suficientes para buscar sua grandeza.

Pensando na origem da humanidade, Yun Lang decidiu visitar a deusa ancestral, Nüwa.

Nos contrafortes do monte Li havia um templo dedicado à Mãe da Humanidade.

Às margens das Termas de Huaqing, a estátua de jade da rechonchuda Yang Guifei era de uma formosura notável – apenas o peito generoso, escurecido pelas mãos ávidas dos turistas.

Se Li Longji ainda fosse poderoso, muitos já teriam sido esquartejados por tal desrespeito.

Desviando da estrada principal, uma trilha cinzenta e serpenteante cortava a crista árida do outono: ora escavada na rocha, ora subindo suavemente, sinuosa como uma serpente, sempre ascendendo.

No topo do monte, era onde Fuxi e Nüwa se uniram por três mil anos.